Vuelos subconscientes

Letras nocturnas.

2012-01-18T23:51:00.001-08:00

Escribo de noche, no sé realmente por qué; no puedo de día, no sé realmente por qué. Quizá porque de noche tocan los grillos su clásica sinfonía, quizá porque de noche los perros le hablan a la Muerte, quizá porque de noche, en medio del silencio, escucho llorar a mi corazón. Siento como se estruja tras las costillas. Quiere gritar pero no tiene boca. De día no puedo escribir palabra alguna. Quizá por que la gente camina sin detenerse, quizá porque con tantas palabras no escucho mis pensamientos, quizá porque la música no es tan armoniosa como la de los grillos.
Quizá sea por otras cosas.

Muñeca Torturada

2012-01-18T23:38:00.001-08:00

Muñeca Torturada, a photo by Iván Alarcón. on Flickr.

Catedral Basílica de Durango

2012-01-18T23:37:00.001-08:00

Catedral Basílica de Durango, a photo by Iván Alarcón. on Flickr.

Refracción

2012-01-16T23:37:00.001-08:00

Refracción, a photo by Iván Alarcón. on Flickr.

El agua es igual al tiempo y proporciona un doble a la belleza.

Joseph Brodsky

Vals Paranoia

2012-01-07T23:51:00.001-08:00

Su boda, su vida, sus ojos, su pelo, sus uñas; su esposa. Allí estaba Marco, con su traje, saco y pantalón negro, camisa rosada y corbata un poco más, rayada. Bailaba al compás de los pasos previamente ensayados; un, dos, tres, cuatro. Su ahora esposa llevaba un vestido con una cola tan larga que él se esforzaba por no pisarla. Un, dos, tres, cuatro. Vestido blanco, con encajes plateados, rosas bordadas por doquier. Un cuello delgado de piel marmoleada, tan delicado como el de un cisne, traía puesto un delicado collar con pequeños diamantes. Un, dos, tres, cuatro. Elena, su nombre. Elena, Elena, la bella Elena, sonreía bobamente. Mira al vacío; qué vivan los novios, escucha que dicen mientras baila, deja de sonreír, se acaba de dar cuenta: se ha casado. Uno, dos, tres. Uno, dos, tres. Marco mira discretamente a su alrededor. Todos hablan, todos miran, todos se ríen. No sabe qué pasa realmente, se asusta, se marea; tiembla. Hay mucho eco. Las palabras de los invitados giran a su alrededor en un fuerte torbellino que casi los desprende del suelo. Uno, dos, tres. Elena, Elena, la bella Elena pisa de vez en cuando su vestido con sus pasos cada vez más torpes. Ella empieza a temblar también. Uno, dos.

Las mesas tienen una vela encendida en medio de un arreglo floral, las llamas bailan con el mismo arrítmico movimiento de Marco y Elena. Uno, dos. Las voces siguen girando alrededor de los novios, más bien alrededor de Marco. El eco resuena dentro de su cabeza. Que se callen de una maldita vez, piensa, que se callen. Trata de sonreír. Elena ya no lo hace. Al acercarse a una de las mesas, Elena sutilmente toma una de las velas. Se miran a los ojos sin mirarse. Ya no hay música que acompañe sus pasos tontos, más bien ellos ya no las escuchan. Hay muchas voces especulando, Elena no las escucha, Marco sí. Uno. Uno. Elena tira gotas de cera sobre las manos de Marco, él no se inmuta, no siente o finge no sentirlo, sigue mirándola a los ojos sin mirarlos realmente; subconscientemente no se ha dado cuenta que los mira. Dejan de bailar, la música sigue aunque ellos no la escuchen. Se sueltan las manos, Marco quita su brazo de la cadera de ella. Elena, Elena, la bella Elena camina al centro del salón, la gente habla y ella no escucha, en cambio Marco sí lo hace, para él gritaban. Esas voces gritan y ríen y siguen girando como torbellino a su alrededor. Elena mira la vela, vuelve a sonreír. Se sienta inocentemente en el piso, acomoda su vestido para que se vea hermoso, y en verdad se veía hermoso, en verdad lo era. Inclina la cabeza en señal de reverencia y deja caer la vela sobre su vestido. La gente grita, ella no escucha nada, sigue sonriendo. No siente el calor, no siente el ardor entre sus piernas; sonríe. Tratan de auxiliarla pero ya está envuelta en llamas, el velo cubre su cabeza y la hace arder. Marco mira, claro, sin mirar. Su boda, su vida, sus ojos, su pelo, sus uñas; su esposa.

Vislumbrar

2012-01-06T21:15:00.000-08:00

Al levantar la mirada al cielo se dio cuenta que su vida había cambiado. Miró directamente al sol, ese resplandor quemaba rápidamente sus corneas, aun así no desviaba la vista, ni siquiera parpadeaba. Cuando sus ojos empezaron a lagrimar, bajó la vista al suelo y levemente la levantó a la altura de los rostros que avanzaban rápidamente por la acera. Aquellos rostros desaparecían en una mancha azulada producto de la exposición con los rayos solares. Sólo veía una mancha, nada más. Aquel hombre sonrío levemente, todas las caras se escondían tras aquella mancha —a veces azulada, a veces grisácea—, eran irreconocibles; las personas se volvieron anónimas, como si no existiesen, y él sólo había mirado el sol. Por un momento deseó que todos levantaran la vista al sol y así el también ser un ente anónimo que deambula por las calles de la ciudad. La luz del sol los volvía anónimos, lo que generalmente los hace visibles ahora los escondía tras unas córneas lastimadas. Minutos después todos volvieron a ser los de siempre, personas que caminaban como muertos vivientes sin pensar en sus pasos, movidos por un impulso que ni ellos mismos saben de dónde proviene, se han olvidado de vivir, sólo caminan sin saber por qué lo hacen. Inercia, quizá. Sólo eran muertos vivientes con un rostro que no se escondía tras una vista lastimada. Aun así, para aquel hombre, todos ellos seguían siendo seres anónimos, la diferencia es que esta vez tenían un rostro. Siguió sonriendo, se había dado cuenta que él seguía siendo uno más entre miles. Sonreía porque nadie lo conocía. Estaba ahí, parado justamente en una esquina esperando la luz roja del semáforo para poder cruzar, cargaba un maletín negro de piel sintética. Entre sus dedos ya no estaba el anillo de matrimonio que había tenido puestos desde hacía tres años y medio y jamás se lo había quitado en ese tiempo. Llevaba una gabardina que casi le llegaba a los tobillos, no era tan alto como él siempre imaginó que era. Su nombre real no lo conozco, jamás me lo dijo, por lo tanto lo llamaré Bruno. Bruno estará bien para hablar de él.

Universo

2011-12-31T21:41:00.000-08:00

Me senté a la orilla del Sol para contemplar el universo. Al fondo del infinito estaba ella, mirando hacia mi dirección. Creí que me miraba, eso creí. Respiré hondamente en el vacío. Casi podía distinguir sus cabellos rojizos entre las luces de las estrellas tintineantes que habitaban a su alrededor. Me puse en pie y brinqué de estrella en estrella, de planeta en planeta. Aquella bella mujer me observaba, me sonreía, me atraía hipnóticamente como una sirena a un marinero. Casi escuchaba su canto llamándome. Crucé la Vía Láctea, me deslicé sobre Andrómeda. Sus ojos reflejan las galaxias lejanas. Estaba sentada sobre una roca, un enorme asteroide que se movía lejos de mí, tratando de alejarme de ella. Aceleré mis pasos y tras de mí los planetas y estrellas que pisaba caían hacia el vacío, perdían su órbita. Ella se cepillaba su cabello con ambas manos, me coqueteaba. Cuando estuve a punto de tocarla su sonrisa se desdibujó de su rostro, sus cabellos se esfumaron en la oscuridad, su piel pálida se tornó oscura. Era un hoyo negro que empezó a tragarse el universo entero, no reaccioné a tiempo, traté de escapar pero era demasiado tarde. El universo se esfumó en tan sólo unos segundos, yo con él.

María Sangrienta

2011-12-08T22:37:00.000-08:00

Empecé cortándole la lengua, luego, con la mayor delicadeza posible, le arranqué los párpados. Ya no lloraba, no podía, no quería ya. Había llorado toda la noche y parte de la mañana. Ahora debería llorar pero no puede. Sus ojos secos estaban, ni una lágrima más. Ni una gota que le hidratara sus ojos expuestos. Sus ojos son tan bellos como para ocultarlos tras dos cortinas de piel. Tomé el pedazo de lengua, era sólo la punta, no más de dos centímetros, tan escurridiza ella, tan gelatinosa ella. Yo sólo veía como la sangre brotaba a chorros de su boca, mezclada con saliva. Era un enorme hilo baboso que bajaba hasta su entrepierna y resbalaba inocentemente por su sexo. Sus piernas abiertas, amarrada cada una a las patas de la silla de madera. La silla era de su abuela. La silla era de mi abuela. Me arrodillé frente a su pubis empapado de sangre espesa y babosa. Miré. Con mi mano esparcí con calidez la mezcla de líquidos corporales. Se sentía una suavidad tremenda. No me gusta que las mujeres tengan vello púbico, me parece asqueroso. Más bien más varonil que asqueroso. Yo mismo me había encargado de depilarla. Sí, me encanta la piel suave. Me acerqué más, olí, casi introduje mi nariz en su sexo. Después miré sus hermosos ojos, me miraban con terror —o eso creí, estaban bañados en rojo, estaban muy abiertos—; ¡qué divinos ojos, qué divinos! Sonreí. Ella ya no luchaba, no se resistía, no tenía caso.

No pude resistirme más, empecé a lamber. El oxido sabor del carmín contrajo rápidamente mis papilas gustativas. Introducía y sacaba mi órgano retórico. Tomé el trozo de lengua y lo introduje hasta el fondo, traté de sacarlo con la mía. Mi excitación era tal que no tardé en bajarme el pantalón; me masturbé. Era un juego, para mí sólo era un juego, un sádico e inocente juego. Si no fuese así no hubiera usado la silla de la abuela, donde se sienta todas las tardes a tejer, donde se sienta por las noches a fumar el último cigarrillo del día. Aquella semana había salido del pueblo, la bronquitis la sacó de aquí y la tiene en el hospital de la ciudad. No había nadie en casa, sólo nosotros dos, por eso pude jugar. Llevaba meses planeándolo; ella no lo sabía, no imaginaba que fuera un juego.

Adentro, afuera, adentro. Sacar su trozo de lengua me resultaba más complicado de lo que pude imaginar. O su vagina era muy profunda, o mi lengua muy corta. Me seguía masturbando. El hilo de sangre y baba empezó a caerme en la frente, caía por mi nariz y terminó en mi boca. Al sentir que me venía me puse en pie. Terminé en sus ojos y en su cabello azabache. Sus ojos negros eran una combinación de meco y sangre. Parecía desesperada por quitárselo. Se retorcía, trataba de desatar sus manos y sus piernas. Se sintió humillada. Mi semen le resultó más humillante que todo por lo que había pasado. Debió sentirse impura, sucia.

Trató de gritar, no pudo formular palabra alguna. Introduje mi mano derecha en su boca intentando impedir sus gritos. Me mordió tan fuerte que sentí como sus dientes rasgaban mi carne hasta desgarrar algunos tendones. Tuve un impulso natural por gritar pero no podía hacerlo, iba en contra de mis propias reglas. Quise sacarla pero su mandíbula apretaba cada vez más. Con mi mano libre me sujete con su frente, no me di cuenta en qué momento empecé a llorar, tiré con fuerza para liberarme ¿de dónde carajos había sacado tanta fuerza? Llevaba más de veinte horas sin dormir. Estaba atada a la silla desde las seis de la tarde del día anterior. Me dijo algo pero no le entendí en lo absoluto. Pude imaginar lo que quería decir, era como hablar con un bebé, con un bebé de filosos dientes. La herida era muy profunda; el índice, medio y anular estaban temblorosos, aun así no los podía mover.

Me quité la camisa ensangrentada y parte de ella se la introduje en la boca. Fue muy complicado hacerlo con la mano izquierda. Estuve sentado frente a ella, me podía ver perfectamente, el meco se había escurrido completamente de sus ojos quitándole los restos de sangre. Sus párpados dejaron de sangrar. Yo seguía llorando, el dolor era insoportable. Mi inocente juego había tomado un camino distinto al que había planeado. Era hora de terminar con todo de una vez. Un corte en el cuello de lado a lado y será suficiente. Salí de mi habitación y me dirigí a la cocina por un cuchillo de mi padre, el que usa para destazar a los animales después de cazarlos. Tardé un tiempo en encontrarlo, mi madre no es muy ordenada en la cocina, no es ordenada en nada. Lo encontré; casi treinta centímetros de filo. Regresé cantando a la habitación. «I can’t take my eyes off you, I can’t take my eyes off you». Al abrir la puerta, mi hermana me miraba, estaba inmóvil completamente, ni siquiera parecía respirar. «I can’t take my mind off you…» Me volví a sentar frente a ella y mire mi mano, en ningún momento se me ocurrió limpiarme la herida, menos buscar un vendaje. Casi podía ver mis nervios dañados, casi podía…

María me arrebató el cuchillo, había logrado zafar uno de sus brazos de la atadura. Casi no me dio tiempo de reaccionar. Apenas había levantado la vista cuando vi venir la punta hacia mi yugular y después el chorro de sangre la bañaba completamente. Me arrodille frente a su pubis una vez más mientras con mis manos trataba de detener la abundante hemorragia. No podía respirar. Nuevamente alzó el cuchillo y éste se dirigió velozmente contra mi pecho. Se quitó mi camisa de la boca y escupió una bola inmensa de sangre medio coagulada. Me apoyé en sus piernas pero ya estaba completamente débil. Sólo pensé antes de cerrar los ojos en ¿qué va a decir mi abuela de todo esto? Se va a enojar por la silla, ¿quién le va a decir que sólo era un juego?

Mi vida se torna de piedra.

2011-12-05T23:28:00.001-08:00

El mundo se inventó de tal tamaño para que no lo pudiéramos conocer todo en una vida y así poder regresar.

Un hombre me dijo que vivir era para los inmortales. Sonreí.

Soy bueno para iniciar las historias pero no para desarrollarlas, menos para concluirlas.

Tuve un sueño tan raro que lamenté profundamente al despertar que no fuera película.

Soy el aventurero que le teme al mundo.

Por el momento ya no quería vivir y para dejar de hacerlo simplemente cerró el libro.

Mis párpados se esfumaron en las noches de desvelos.

Me volveré la flecha que sostienes en tu arco.

A mi vida le falta dirección y un buen guión de por medio.

Nadie me creyó cuando les dije que ella estuvo aquí, sí, ahí donde estás sentado. Si tan sólo supieran que la tengo en el sótano ¿me creerían?

Mi llanto no es por ellos, es para ellos, para que apaguen su sed.

Cambio de planes: olvidar lo que no pretende hacerlo, eso los incluye a ellos.

Me volvería la tumba que cobijara tu cuerpo.

Dolor de madre

2011-12-01T14:29:00.000-08:00

Qué ingenua mi madre, pregonando por todos lados su dolor, que nadie la entiende, que sufre, que llora, que le duele nuestra indiferencia. Qué ingenua mi madre, me burlo de ella en secreto, y es que ¿qué va a saber ella de dolor si nunca le han golpeado en los huevos ni se ha pellizcado con el cierre del pantalón? Ingenua de ella.

Estática

2011-12-01T14:24:00.000-08:00

Hoy hay relámpagos
salen de los cables de luz
caen los pájaros hechos polvo
yo sólo miro
especulo,
es que de poesía no se nada
como tampoco sé caminar sobre el sol
por eso miro los relámpagos
los rayos que salen de esos postes de luz.

El verdadero mundo siempre saltará sobre nosotros.

2011-11-14T21:07:00.000-08:00

El verdadero mundo siempre saltará sobre nosotros.

Muelle

2011-11-08T12:33:00.001-08:00

Muelle, a photo by Iván Alarcón. on Flickr.

Nos gusta jugar a ser hijos de Dios y caminar sobre el agua sin tocarla.

La Paz del atardecer.

2011-11-08T12:29:00.003-08:00

La Paz del atardecer., a photo by Iván Alarcón. on Flickr.

Y sólo mirar como el día se consume; nos consume y nos mata, así como él muere; resurgir con el sol al día siguiente. Somos fénix que renace y muere todos los días.

Agua Esmeralda

2011-11-08T12:29:00.001-08:00

Agua Esmeralda, a photo by Iván Alarcón. on Flickr.

Allá abajo está mi vida, o debería estarlo.

Sombra

2011-11-08T12:28:00.001-08:00

Sombra, a photo by Iván Alarcón. on Flickr.

Y esperar a que las olas y la marea vengan por nosotros.

Catedral Metropolitana

2011-10-29T20:51:00.001-07:00

Catedral Metropolitana, a photo by Iván Alarcón. on Flickr.

Catedral Metropolitana, Ciudad de México, DF:

Más acá del cielo

2011-10-15T21:04:00.001-07:00

Más acá del cielo, a photo by Iván Alarcón. on Flickr.

El mundo se inventó con tal tamaño para que no pudiéramos conocerlo todo en una sola vida y así poder regresar.

El templo de la serpiente ave.

2011-10-06T22:21:00.001-07:00

Chichén-Itzá, a photo by Iván Alarcón. on Flickr.

De entre los escombros de un mundo antiguo se levanta como el ser inmortal que es.

La caída

2011-10-04T22:03:00.001-07:00

Y el hombre se aferró a los tobillos de ella mientras resbalaba al abismo;

la mujer se sostuvo de una raiz que sobresalía de la roca húmeda,

ya no resistía más y como una lagartija que prefiere sacrificar

su cola para poder escapar,

dejó que sus pies se desprendieran de su cuerpo y el hombre

cayó sin soltarse de ellos.

El Tunel

2011-10-03T11:49:00.001-07:00

El Tunel, a photo by Iván Alarcón. on Flickr.

“...y que en todo caso había un solo túnel, oscuro y solitario: el mío, el túnel en que había transcurrido mi infancia, mi juventud, toda mi vida.” Ernesto Sábato

San Ildefonso

2011-10-02T20:50:00.001-07:00

San Ildefonso, a photo by Iván Alarcón. on Flickr.

Los ecos habitan como fantasmas entre los pasillos y pilares del castillo. Susurrando deambulan, no son de nuestro mundo, tampoco lo son del cielo. Gritan los hombres torturados pero sus gritos no pasan de las grandes puertas de madera, nadie se da cuenta de lo que pasa, nadie quiere saberlo, a nadie le interesa.

Medusa de madera.

2011-09-26T11:27:00.001-07:00

Medusa de madera., a photo by Iván Alarcón. on Flickr.

Las medusas de madera que habitan en los mares de tierra.

Microcuentos

2011-09-20T21:29:00.000-07:00

¿Mi explicación?
Yo quería alejarme, ella insistía en que me quedara. Ya no deseaba formar parte de su vida, por eso tuve que matarla.

Encendió el fósforo y fue él el que se consumió por completo, combustión espontánea, su cigarrillo quedó intacto.

Le vendí mi alma a Dios y ahora pago las consecuencias.

Compré mi primer libro, tenía letras doradas en el titulo; mi madre no sabía leer, lo convirtió en sopa, pensó en sacarle así mejor provecho.

Vi al marciano, él me miró también; me reí por sus enormes ojos, él rió porque yo los tenía pequeños.

Cerré los ojos, ya no deseaba verla; estaba ahí, al otro lado de la mesa. Dijo que era mi madre pero yo ya no estaba tan seguro.

Dejó caer su brazo izquierdo entre las hojas secas, hojas tan muertas como él; aun así, sus ojos quedaron abiertos, mirando al amanecer.

Y en algún punto de un universo distinto a éste, un niño de piel platinada levanta la vista al cielo y se pregunta si hay más seres como él.

Árbol de media noche.

2011-09-18T00:02:00.001-07:00

Árbol de media noche. , a photo by Iván Alarcón. on Flickr.

Y el árbol murió cuando maté a las hadas.

Luciferus III

2011-08-16T22:16:00.000-07:00

Parte III

Por: Liz Silva - Iván Alarcón

Agatha miró a Anna y se dio cuenta del gran peligro en el cual estaba, con la voz más dulce y tranquilizadora que pudo emanar de su voz le dijo que estaba prohibido acercarse a las hadas, por más lindas que parecieran, eran como las sirenas y su canto mortal. Anna enojada le dijo que se acercaría a ellas la próxima vez las que viera. Agatha le refutó con un rotundo NO, que no lo haría porque su madre no lo querría. Anna se quedó perpleja ante tal autoridad y se lanzó a la cama, pensó en su madre y en la nueva prohibición por parte de su tía. Una simple regla de familia no detendrían a las Hadas Negras ni a las Grandes Brujas. Agatha estaba preocupada, sabía que el día de la Reunión de las Grandes Brujas se acercaba, no faltaba ni una semana: en el cumpleaños número trece de Anna. Nunca había anhelado tanto el regreso de Agnes como en aquella noche. Sola no podría enfrentar a las Hadas Negras ni a las brujas. Esa noche prefirió dormir junto a la niña, no veía otra forma de protegerla, no conocía un hechizo contra las Hadas Negras, son prácticamente inmunes a la magia de bruja. Amaneció y Sebastián llegó a casa, cansado incluso se veía un poco más viejo, cuando Agatha lo vio se sorprendió: él no podía articular ni una sola palabra. No obstante llevaba atado al cuello un pergamino, bastante antigüo cabía destacar. Con suma delicadeza lo desató de su cuello y cuál fue su sorpresa: estaba escrito con la letra de Agnes.

Era latín y para su desgracia no lo dominaba aún del todo, poco a poco lo fue descifrando y se dio cuenta que ese pergamino contenía una magia más poderosa de lo que pudiera imaginar si lograba dominarla por completo la victoria sobre las Grandes Brujas sería eminente.

Sebastián durmió todo el día y eso preocupó a Agatha, le dio pócimas para que se recuperara pero nada lo ayudaba a mejorar. Y estando tan ocupada en el pergamino y en el pobre gato inconsciente jamás se percató que Anna había salido de casa en busca de esas malditas hadas negras.

Agnes no podía regresar antes de tiempo, le era imposible. Se encontraba muy cerca del pueblo pero no podía adentrar en él. Jamás había sido tan hermosa como en aquella ocasión. Era una Luciferus, una muy poderosa. Llevaba un vestido tan blanco que brillaba majestuosamente bajo el sol. Tenía el cabello suelto que le caía hasta la espalda media. Miraba a las montañas donde se encontraba el pueblo de su infancia, de su juventud, donde está su vida, donde peligra su hija. "No te preocupes, Agnes" dijo un brujo vestido también de blanco, no era mayor que ella pero su cabello blancuzco lo hacía parecer mucho mayor, "tu hija estará bien, debemos esperar el momento adecuado para poder adentrarnos en las montañas, el hechizo de Exilio aun es visible para nosotros."

Anna quería encontrar esas hadas, pensaba que de ellas era de donde provenía esa paz que pronunciaba tan delicadamente su nombre. Sabía que de alguna u otra manera esa voz era parecida a la de su madre. Se adentro al bosque pensando que las hadas podrían estar ahí, entre más caminaba el silencio se hacía sepulcral y eso comenzaba a preocuparle. Comenzó a sudar frío y varios escalofríos recorrieron su cuerpo, algo le decía que corriera de ahí, que su tía tenía razón al prohibirle ir detrás de esos seres fantásticos pero no.

Llegó hasta el punto en que las copas de los árboles estaban tan juntas que la luz no podía darse paso. Un ruido ensordecedor la hizo dar media vuelta y que al instante se desvaneció. Escuchó como las ramitas secas en el suelo se destrozaban al paso de varias personas que la rodeaban a pesar de que ella no lograba verlas. Miraba en todas direcciones pero no podía ver de dónde provenía aquel sonido. Se detuvo en seco y su corazón dio un brinco, dejó de respirar por un momento. Una anciana, con la cara demacrada, le sonreía con malicia. "¡Oh! Mi niña" dijo la anciana "ya casi cumples los trece años. Qué felicidad". Anna dio media vuelta y vio como otras tres ancianas se acercaban a ella, la estaban rodeando. Entre los arboles revoloteaban como mariposas las Hadas Negras, lo que tenían de hermosas lo tenían de maldad, y en verdad que eran la belleza encarnada. Las Grandes Brujas desaparecieron llevándose a la niña; las hadas seguían volando por el bosque. Sebastián despertó de golpe, a Agatha le dolió el corazón, Agnes sufrió un leve desmayo. Algo iba mal.

Agatha comenzó a buscar desesperadamente a Anna por toda la casa y los alrededores, no la encontró. Conforme la desesperación se iba adueñando de sí misma no dejaba de pensar en que las Grandes Brujas se la hubieran llevado, no podían, no debían.

Claramente estaba establecido que no podían tocarla hasta que cumpliera los trece años y aún faltaban tres días para ello, si alguna la llevaba siquiera rozar inmediatamente sufriría un colapso que podría provocarle la muerte.

Sebastián estaba demasiado débil para buscarla y ella no podía ir a la guarida de las brujas porque la vencerían sin darle tiempo de suspirar, con gran tristeza y pesar se dedicó a estudiar al pergamino y a desear con todo su corazón que Agnes llegara lo antes posible. Sebastián salió de casa, corrió a través del pueblo. A las orillas de la comunidad había una casa pequeña, muy humilde, no parecía soportar por mucho tiempo, parecía que en cualquier momento colapsaría. Rasguñó la puerta lo más fuerte que pudo, no podía gritar. Una mujer muy mayor abrió la puerta, vestía con harapos apestosos, era muy pequeña y para poder caminar se apoyaba de una resistente rama de pino que le servía de bastón. "Sebastián" dijo, "hace ya mucho que no me habías visitado, por poco me olvido de ti. ¿Qué te trae por aquí?". A pesar de los intentos de hablar, Sebastián no podía. La mujer sabía la razón de la cual el gato no podía expresar lo que deseaba. "Me imagino que ya tuviste un encuentro con la Ra-Arus, buena mujer, muy buena, un egocéntrica pero buena al fin y al cabo". Buscó una poción dentro de su alacena y sacó un pequeño recipiente de cristal que contenía un líquido azul celeste. Lo abrió y le dio a beber dos o tres gotas al gato, quien entre gestos de desagrado, recuperó el habla.

Luciferus II

2011-08-13T23:29:00.000-07:00

Parte II

Por: Iván Alarcón

Sin embargo el miedo la asaltaba de vez en cuando porque las Grandes Brujas solían visitarlas seguido y era difícil cubrir el olor de la magia blanca, pero Sebastián, su gato, siempre le daba consejos para disiparlo rápidamente. Agatha siempre se había preguntado porque la sabiduría se relacionaba siempre con el búho si Sebastián siempre le había demostrado lo contrario.

Esa noche Sebastián miraba por la ventana de la cocina hacia el patio trasero, al igual que Agatha, hace mucho tiempo que no veía Salamandras de Fuego, algo grande debía estar por ocurrir. Las Salamandras de Fuego, danzaban en el aire en movimientos circulares en el sentido contrario a las manecillas del reloj. Algunas se acercaban a la ventana y susurraban "Sebastián, Sebastián...". El gato las miraba sin parpadear. "Cuánto tiempo, mis reinas".

Anna no dejaba de pensar en esa bola de luz, ¿bola? Bueno, ese haz de luz que susurró su nombre aquella noche, quería preguntarle a tía pero temía que la creyera loca, cosas raras pasaban en el pueblo, No dejaba de mirar la ventana y en las noches creía ver fuegos fatuos alrededor de su casa. Pero luego de recordar ese calor que la envolvía dejaba de preocuparle. Sebastián sabía algo que ni Agatha imaginaba, Agnes lo sabía pero no podía hacer algo hasta que llegara el momento adecuado.

Anna ya dormía en su cuarto, todo se encontraba en silencio mientras el viento golpeaba levemente la ventana. "Anna", nuevamente ese susurro. Se despertó sobresaltada, aquel susurro había penetrado hasta sus sueños y la había traído al mundo real de golpe. Su nombre seguía haciendo eco en su habitación, el susurro golpeaba junto al viento a su pequeña ventana. Con miedo y curiosidad se levantó de la cama y se acercó al cristal, miró como las Salamandras de Fuego danzaban en círculo a lo largo del patio trasero. Las hadas subían lentamente por las enredaderas que trepaban la pared blanca. "Anna, Anna...". Las hadas llegaron a la ventana e iluminaron con la luz que desprendían sus cuerpos el pequeño rostro de la niña.

Cuando Anna estaba a punto de abrir la ventana para poder ver más de cerca a las hadas, Agatha entró a la habitación y la jaló bruscamente. Espantó a las hadas pero se quedó mirando a las Salamandras, sabía que con su baile estaban tratando de mandar un mensaje. Llamó a Sebastián, el gato apareció al instante y salió del cuarto por la ventana, se perdió entre la oscuridad.

Anna estaba consternada por todo lo que sucedía, ella sólo quería acercarse a la luz, se sentía bien y su tía quería evitarlo. Agatha se quedó mirando por un momento la oscuridad de la madrugada. Sebastián se alejó por la calle sin alumbrado público, mientras las luces de las Salamandras lo seguían de cerca, se perdieron entre los árboles de la montaña. En cambio, las hadas seguían rodeando la casa de cerca, se podían ver surcando el cielo. A simple vista no se puede diferenciar entre las hadas y las Salamandras de fuego, sólo había una diferencia: las hadas estaban de parte de las Grandes Brujas. Anna trataba de zafarse de los brazos de su tía pero le era imposible. Agatha sabía que las hadas, Hadas Negras, no descansarían hasta llevarse a su sobrina. Luego de vagar en el bosque por tanto tiempo, Sebastián decidió regresar a la casa sin embargo al dar vuelta se dio cuenta que ahí estaba ella: Ra-Arus. Se quedó mirando fijo, perdido entre esos ojos de fuego intenso.

Luciferus

2011-08-11T21:23:00.001-07:00

Parte I

Por: Liz Silva - Iván Alarcón

Dentro de los espejos rotos sobre el suelo, aquella pequeña niña de ojos negros se veía reflejada. No cualquier reflejo, sino uno contrario. Se miraba entre besos y fantasías, entre juegos y alegrías. Esa refracción alegre contrastaba con la frialdad de sus ojos. Por eso había roto el espejo de su tía. Escuchó pasos apresurados y la puerta se abrió repentinamente, era tía, con ojos expectantes y temerosos la miró a través de los fragmentos esparcidos por el suelo y esperaba lo peor.

Como una ráfaga de luz los gritos se escucharon por toda la habitación, los regaños por no tener cuidado, por estar en un lugar prohibido para ella, su tía levantó la mano para abofetearla pero la pequeña esquivó el golpe y se escurrió entre las piernas de la opresora para salir corriendo de la habitación. La puerta se cerró tras de sí, como si una corriente de aire la hubiera azotado con furia. Tía recogió los filosos trozos, trató de evitar su reflejo que la miraba directamente a pesar que sus ojos se perdían en las grietas del piso de madera. Aquel espejo había estado en la familia desde hace tanto tiempo que ya era imposible calcular los años exactos. Las decenas de ojos no la dejaban de mirar, mientras las lágrimas resbalan por sus rostros, siempre mostraban lo contrario de los seres humanos; tía nunca lloraba. Del otro lado de la pared se escuchaban sollozos, la pequeña niña se había escondido en el armario con el retrato de su madre muerta, las dos se miraban tan felices, contentas. Si pudiera pedir un deseo sería llegar ahí, en ese lugar de tiempo detenido donde la mirada acusadora de su tía no le hiciera daño.

Quería recordar como la había perdido, pero como siempre esa nubosidad respecto a su madre la cegaba y hasta cierto punto la llenaba de coraje por no saber más. ‎"Anna", escuchó que alguien decía, no era Tía, esa voz era muy dulce y ligera, una voz tan sueve que se perdía en el viento de su respiración. "Anna", seguía escuchando. Frente a ella flotaba una pequeña luz, no más grande que una luciérnaga, mas esta no parpadeaba, sólo flotaba en la oscuridad. La luz iluminó maravillosamente las sombras que habitaban dentro de sus ojos. La tomó con su mano derecha y sintió la calidez que emanaba. Por primera vez en mucho tiempo no sentía frialdad en su corazón. No sabe cuánto tiempo duro así ya que cuando volvió a abrir los ojos, la luz del día era la que se colaba por debajo de la puerta. Cuando miró hacia su mano la luz ya no estaba pero el calor que había envuelto su corazón seguía ahí.

Cuando abandono su escondite, tía la esperaba en la habitación, no era la primera vez que se escondía y pasaba la noche donde mismo, era casi rutinario. La mujer notó la diferencia en el resplandor de los ojos de la niña, ya no eran tan opacos y cenizos como antes. "Una Salamandra de Fuego" pensó, hace mucho que no había visto una, siempre se escondían en los rincones oscuros de la casa cuando era niña, nunca había tocado una pero conocía la capacidad mágica de ellas. Agnes, su hermana, siempre jugaba con ellas en el jardín trasero cuando anochecía, ella no. No soportaba estar cerca de ellas a pesar de que siempre le habían parecido bonitas. Quiso decir algo al respecto del espejo roto pero cuando Anna la miró nuevamente con esos ojos de fuego no le quedo más que enmudecer. Luego de unos segundos de intenso silencio sólo pudo decir en un susurro que el desayuno estaba listo.

Dio media vuelta y entró a la cocina, sentía una especie de hipnotismo al mirarla pero le recordaba ciertos recuerdos que no eran bienvenidos en su corazón. La magia era lo único que tenían, ambas, era lo único que las unía. Agatha nunca lloraba, no porque no quisiera, sino de tanto llorar en su pasado sus ojos ya no sacaron más. Era una bruja, trataba de llevar una vida normal, pero cada vez le era imposible. Las brujas son malas, son crueles y asesinan niños, a pesar de ir en contra de sus instintos, sus impulsos sobrenaturales eran más fuertes que ella. Cada luna menguante un niño desaparecía del pueblo y nunca más se volvía a saber de él. Eso no le gustaba a Agatha, pero no había de otra, no podía combatirse a ella misma, lo peor es que Anna, se parece mucho a ella cuando niña, sabe en lo que se convertiría cuando llegara a la edad apropiada, en una bruja sanguinaria y sin escrúpulos. Anna no merecía ese destino, pero ya estaba marcada desde su nacimiento. Estaba dispuesta hacer todo lo posible para que eso no sucediera, no Anna, no la pequeña que le había dado una razón pura y agradable de vivir.

Luego de meditarlo tras largos minutos decidió ser Agatha, la tía buena, la que le desearía los buenos días, la que la cuidaría en aquellos momentos de enfermedad que azotaran su cuerpo. Sabía que eso era lo que Agnes quería para su pequeña hija, ella se lo hacía saber, día tras día, le había hecho creer a Anna que había muerto pero en realidad se encontraba lejos del pueblo. Agnes tuvo que huir de aquel lugar lleno de magia negra, no eran las únicas, había más y eran peores. La brujería es un mundo aparte, nadie lo decía en público, pero todos lo sabían. Sólo entre brujas se sabe quiénes lo son, los demás sólo tienen la sospecha. Quien se entera de ellas, muere antes de que lo pueda decir. Ese pueblo, perdido entre las montañas, ocultaba desde siempre grandes secretos, entre ellos las Puertas del Infierno. Agnes, al igual que Agatha, había luchado contra las Grandes Brujas, las dueñas del pueblo, las dueñas de la magia negra. No es posible enfrentarlas y ganar, quienes las han enfrentado han muerto, o bien, en el peor de los casos, se han convertido en sus servidores, éste es el caso de Agatha. Agnes había pasado por lo mismo, pero pudo huir de las Grandes Brujas, el Poder Blanco de los Brujos Luciferus era su refugio, su salvación. Anna había sido absorbida por el hechizo de las Grandes Brujas, al igual que Agatha, ya no había vuelta atrás, el poder la había afectado desde su nacimiento lo que lo hace irreversible. Agatha sólo espera el regreso de Agnes, cuando sea una Luciferus. Mantenía esa esperanza. Aún así con la fatalidad que habitaba en esa familia, Agatha no se cansaba de retrasar lo que podría ser lo inevitable, le daba pócimas disfrazadas de café o té para que Anna no sospechara algo, le cocinaba con ingredientes especiales que la misma Agnes había prescrito en su diario para que cuando se llegara el tiempo en que Agatha se hiciera cargo de la última de la dinastía todo fuera más sencillo para ambas.

Las nueve puertas del abismo

2011-08-08T01:16:00.000-07:00

Capítulo II

Dejé de escuchar mi nombre en el aire y todo quedó calmo.

Sinceramente, tanta soledad y tanto silencio me aterraban. No me gusta el completo silencio, me hace sentir encerrado en un lugar donde no hay paredes. Así me sentía, encerrado en aquel desierto, donde ni el viento silba al soplar. Miré en todas direcciones buscando algo más o a alguien que me pudiera auxiliar, sólo estaban aquellas enormes puertas de madera vieja enumeradas con números romanos que parecían haber sido tallados por las garras de una bestia desconocida. Ya no quería estar más tiempo en aquel lugar por lo que me arriesgué a cruzar por la segunda puerta, esta, a diferencia de la primera, era de color negro, como si se hubiera incendiado anteriormente. A pesar del estado carbonizado el “II” dibujado resplandecía en un dorado intenso. Tomé el picaporte con forma de cráneo y abrí la puerta lentamente pues era muy pesada. Al otro lado del umbral estaba un mundo vivo, verde, contrastaba espectacularmente con el desierto. Me encontraba en un camino de piedra que conducía a la entrada de un pueblo amurallado. A lo largo del campo me encontré con una infinidad de hermosas criaturas que en mi vida hubiera imaginado. Mientras me acercaba al pueblo podía escuchar claramente murmullos y risas que giraban alrededor de música que quizá provenía de una flauta. Las puertas en la muralla se encontraban abiertas y me adentré a un mundo medieval. La gente me miraba al pasar, aun así no se inquietaban con mi presencia. Llegué a una pequeña plaza, o lo que parecía serlo, siguiendo el sonido que emanaban de extraños instrumentos musicales. Las personas reunidas gritaban y reían mientras bailaban en círculos y saltaban de un lado a otro. Transpiraban una inmensa alegría que se desbordaba en todas direcciones, no pude evitar sonreír al verlos.

Una niña, vestida con un atuendo viejo y apolillado, se subió a los hombros de un hombre muy grande, entre risas escuchaba lo que una anciana decía:

—¡Oh hermanos míos! Hoy ha llegado el día tan anunciado, los dioses nos han bendecido con los rayos del sol, la edad de la oscuridad se ha desvanecido. Bienvenidos a la Edad Dorada. El gran Vi’Muh se ha alzado en los cielos como el nuevo soberano del universo. Hoy es día de fiesta, hermanos, a partir de hoy llegan los días de plenitud y regocijo.

Todos alzaron las manos en júbilo, la música no paraba. La anciana se acercó a mí y me tomó de la mano. No dejaba de sonreír.

—Ven, extranjero, hoy es día de fiesta y todos debemos celebrarlo.

—Un extranjero —dijo la niña—, ¡Vaya! Hace años que no venía uno por aquí. ¿ves papi? Las cosas en verdad empiezan a cambiar.

—Sí, mi niña —dijo que hombre que la sostenía en hombros—, ya no vivirás en el frío mundo en el que crecí.

—¿De dónde eres, niño? —me preguntó aquella niña sin dejar de sonreír. Su pelo era más negro que el azabache, al igual que sus ojos, su rostro era cálido a pesar de estar lleno de suciedad. Quise contestar pero no encontré respuesta. ¿De dónde era? Ya no lograba recordarlo. Mi mente había borrado todo recuerdo, lo último que lograba recordar era mi reflejo sobre el agua del rio. A pesar de remover cada uno de mis recuerdos no lograba encontrar mi pasado.

—No lo sé.

—¿Cómo que no lo sabes?

—No tengo idea.

—¿Cómo llegaste aquí? —me preguntó la anciana.

—Crucé una puerta en el desierto… eso me trajo aquí. No recuerdo mucho.

Cuando contesté la música se detuvo, todos los que se encontraban reunidos me empezaron a mirar. La niña y su padre dejaron de sonreír. Había algo más que yo no lograba entender. La seriedad me remontó a la soledad del desierto. Los más alejados se acercaron a mí y me miraron con la misma curiosidad y expectación que lograba ver en los ojos de la anciana. En verdad me asustaba que tanta gente me mirara al mismo tiempo. La anciana se acercó aun más y me volvió a tomar la mano.

—Dime, pequeño: ¿cómo era esa puerta?

—Bueno… pues… era negra y tenía una calavera como picaporte…

—¡Por Vi’Muh! —se exaltó la anciana y soltó mi mano rápidamente, había empezado a temblar, parecía que se estaba convulsionando.

—Abuelita, ¿estás bien?

—Los hombres de su mundo no pueden entrar al nuestro. Los hombres de su mundo no deben saber que existimos. Nuestro reino se encuentra en equilibrio con el universo, no estamos ni arriba pero tampoco estamos abajo. Nosotros podemos llegar a cruzar a su mundo terrestre sin derecho a regresar; ellos tienen prohibido subir al nuestro reino espiritual. El corazón de todos ellos es frío, no es cálido como el nuestro. Ellos no conocen a los soberanos universales; hace milenios que renunciaron a nuestro universo, por eso viven aparte, por esa razón no deben subir.

“Tú, niño, no recuerdas de dónde vienes porque no puedes estar conectado con ambos mundos. Los recuerdos terrenales son efímeros, no sobreviven a la muerte del hombre, estos se desvanecen al poco tiempo. En cambio aquí son los recuerdos lo que hacen a la persona y no al revés como en tu mundo. Es como si en verdad hubieras muerto, no recuerdas nada porque en tu mundo estás muerto a pesar de no ser así. Debemos consultar al soberano Vi’Muh, debe haber una explicación de por qué estás aquí, debe haberla, esto no es normal.

—¿Y cómo lo llevamos con Vi’Muh, abuelita?

—El umbral es muy pequeño no podemos llevarlo todos, el gran soberano está en el centro de la Galaxia del Ojo Negro, desde ahí está al pendiente de nosotros —me quedé callado, no entendía nada de lo que hablaba, cada palabra que mencionaba me confundía más. ¿Quién era Vi’Muh? ¿Cuál mundo prohibido era el mío? Quería hablar, interrumpirla, pero las palabras no abandonaban mi garganta. Eran demasiadas personas que me seguían rodeando, todos mirándome como si fuera un fenómeno de circo—. Dívka, hija, sabes llegar a los ríos de neblina, ¿verdad?

—Sí, abuelita. Pero, ¿por qué?

—Llévalo —Dívka, como imaginé que se llamaba la niña, me miró con sorpresa, su padre hizo lo mismo.

—Madre, Dívka no puede hacer eso.

—Claro que puede, sólo ellos dos pueden atravesar el umbral, es muy estrecho, nadie más podría entrar. Está entre las rocas negras, sólo deben entrar a través de ellas y saldrán de este mundo. Llegarán al desierto que el niño mencionó, ahí encontrarán al Padre Tiempo, él les dirá cómo llegar. Deben irse ahora, él no debe permanecer mucho tiempo aquí o nuestra Edad Dorada terminará antes de empezar.

La anciana me tomó del brazo ahora con brusquedad, empezamos a caminar de nuevo a la puerta de la muralla, Dívka nos siguió con rapidez. Al llegar, la anciana besó la frente de la niña, y nos dijo que avanzáramos rápido por el bosque. Alrededor del camino empedrado seguía pastando las mismas hermosas criaturas, no se molestaban en levantar la vista cuando pasábamos a su lado. No hablamos en todo el camino, seguí sin comprender que pasaba. Bajamos por una pendiente rocosa y al fondo se veía una enorme cascada, jamás había visto una caída de agua tan impresionante con aquella. El sonido del agua al golpear las rocas me era ensordecedor pero aun así podría pasar todo el día en ese lugar escuchando al agua caer. Sobre nosotros flotaba una capa de neblina que avanzaba corriente abajo. Me era muy complicado moverme entre las resbaladizas rocas, quería detenerme a descansar pero Dívka no se detenía. No estaba seguro por qué la seguía pero necesitaba saber qué estaba sucediendo.

La capa de neblina era tan espesa que no dejaba pasar los rayos de sol, el aspecto del lugar era lúgubre y atemorizante, entre más nos alejábamos de la cascada más sombrío se volvía el rio. Llegamos a las rocas negras, eran dos de por lo menos cinco metros de altura cada una, estaba una junto a la otra y a través de ellas pasaba uno de los tanto causes del rio. El espacio era muy pequeño, tendríamos que sumergirnos en el agua para poder cruzar.

—Tú primero —Dívka me empujó para que pasara pues yo no me movía. Tomé aire y me sumergí en el agua, el espacio era muy angosto, pensé que me iba a atorar entre las rocas, mi movimiento era nulo, no podía mover mis brazos ni piernas. De un momento a otro dejé de sentir el frío del agua, pude mover mis manos, y sin saber cómo, toqué la tierra árida y sin vida del desierto, miré en todas direcciones y no había absolutamente nada. Dívka apareció a mi lado. El silencio del desierto se rompió por aquel susurro en el viento que decía mi nombre: “Audric”. La niña no parecía escucharlo.

Ella tomó un puñado de tierra, levantó su mano hasta el nivel de sus ojos y dejó que el viento se llevara la arena. El polvo rojizo empezó a girar sobre nuestro contorno, se levantó arriba de nuestras cabezas y después voló para formar un torbellino frente a nosotros. El reloj de arena que había visto en un principio aparecía lentamente, el él estaba Armando con sus manos tocando el vidrio y su cabeza gacha mientras sus piernas seguían desvaneciendo como arena. Levantó su mirada y me vio fijamente.

—Audric, ayúdame —en ese momento ya no sabía yo de donde lo conocía, su recuerdo se había esfumado junto con el resto, sólo recordaba haberlo visto una vez con anterioridad —Audric, por favor.

Armando ahora era el Padre Tiempo y aun no podía aceptar su misión, estaba aterrorizado.

—Audric.

Intermedio

2011-08-05T01:15:00.000-07:00

El intermedio termina, el teatro se encuentra en silencio, nadie respira. En el centro del escenario está un hombre parado, inerte, no dice nada, sólo mira. Respira lentamente, mueve sus ojos mirando a cada uno de los asistentes, el teatro está completamente lleno. No hay un sólo asiento vacío.
Esta era su oportunidad. Su monólogo dio inicio a una nueva etapa. -Bienvenidos- dijo, aunque ya iban a media función.

Se baja el telón.

2011-04-29T09:53:00.000-07:00

El actor se pierde entre el elenco, no quiere que lo vean; él no debería estar ahí, cruza el escenario rápidamente mientras el publico aplaude de pie. Su personaje, su papel, se encarga únicamente de bajar el telón. Fin.

Último post, quizá regrese más adelante pero por el momento se baja el telón sobre éste escenario.

Escombros

2011-04-13T11:02:00.001-07:00

Al fondo, frente a mí, bajo los reflectores naturales de un atardecer inconcluso, rojizo y anaranjado, se escuchan los gritos de varias mujeres. No logro verlas, sólo a una de ellas que mira al cielo, con la cara repleta de llanto, ahogo, gritos atascados en sus cuerdas vocales. Tras ella, entre los escombros, una fila inmensa de cráneos; cráneos vivos, que miran, observan, vigilan. Su rostro ya no canta, no habla, está mudo, sin palabras. Esos ojos ya no lloran con lágrimas, pero se encuentran rojizos de tantas llamas que los han atravesado por horas, una tras otra, porque sus ojos se volvieron brazas. Ya refleja locura con su cabello enmarañado, sin lavar por días, parecen alambres repletos de púas. Apoya sus manos sobre el asfalto, entre los escombros de una ciudad destruía por la misma gente que la habita, planta flores de plástico —porque las de plástico duran más y no mueren como las naturales—. Esa mujer de aspecto lleno de locura, o una locura con aspecto de mujer, grita por su hija muerta, por las tantas mujeres muertas frente a ella; entre los escombros sobresalen los pies ensangrentados de miles de cadáveres jóvenes, porque un cadáver se mantiene joven por siempre, hasta cuando se vuelve excremento de gusanos, porque renace de sí mismo. No niego que me asusta su aspecto, me aturde, me inquieta su vestimenta azulada; es la buena de este cuento de brujas y me provoca temor, y a la vez un aspecto complicado de respeto y admiración. Me acerco lentamente a ella, no se inquieta con mi presencia, me ignora. Toco con cuidado e inseguridad la cruz blanca colocada a un lado de ella, llena de iniciales de arriba hasta abajo, de izquierda a derecha, representando a cada una de las benditas almas que se desprendieron de su cuerpo antes de tiempo, de tantos seres asesinados: los decapitados, los degollados, los ejecutados y los ahorcados que cuelgan sobre ella, sobre su cabeza.

Me alejé de ella, apretando el puño, sin haberle podido decir lo que yo ya sabía: al siguiente día sería asesinada.

Las nueve puertas del abismo

2011-03-21T23:02:00.000-07:00

Capítulo I

Ya debía de estar amaneciendo; los rayos rojizos del sol, esos que anuncian la tormenta, se desplegaban como abanico pulcro entre las nubes rozadas sobre las grandes montañas. No recuerdo por qué razón me encontraba despierto tan temprano, siempre he dormido hasta tarde, cuando el sol ya cubre por completo la Tierra y no únicamente parte del cielo con sus débiles rayos madrugadores. Avanzaba por la calle vacía en mi vieja bicicleta, casi oxidada, hasta perderme en la lejanía de las últimas viviendas de un feo pueblo encajado entre las faldas de las montañas. El silencio era cálido, penetrante junto a la brisa de los primeros días de marzo. Salí del pueblo sin darme cuenta y avanzaba por un camino plagado de piedras que volaban con el paso de las dos llantas. Al avanzar la bicicleta se marcaba una delgada línea polvosa, se difuminaba rápidamente en el viento. Por el camino, hacía mí, venía un hombre arriba de una carreta jalada por una mula.

—¿A dónde vas niño? —me preguntó mientras pasaba lentamente junto a mí.

—No sé —me limité a contestar, pedaleé más rápido para perderme de vista. Los rayos rojizos se habían esfumado para dar paso a un azul débil, algo pálido y feo. Mi pensamiento se mantuvo en blanco mientras aceleraba por una pendiente. En verdad no tenía idea de hacía donde me dirigía, pero no podía dejar de andar. Me absorbía un impulso extraño y energético. Una inercia que no me permitía detenerme en ningún momento.

Finalmente, cuando casi desfallezco del cansancio, me interné en un área boscosa. Nunca había visto aquel lugar, jamás salí tan lejos del pueblo, alejarme cien metros era demasiado y ahora me encontraba tan distante como si hubiera decidido no regresar. Dejé la bicicleta apoyada junto a un enorme álamo y caminé entre las enormes rocas de rio. Ante una increíble corriente de agua, bajaba de la montaña, nunca pensé ver algo tan majestuoso. A lo largo de la corriente se formaban estanques donde nadaban centenares de pequeños peces que trataban de huir de mí mientras avanzaba corriente abajo. A lo lejos vi familias de patos y garzas que nadaban y pescaban sin preocupación. Me senté y miré todo el lugar que se abría a mis ojos; un verdadero oasis, un paraíso de dioses.

De pronto escuché que alguien susurraba mi nombre tras de mí. Miré rápidamente, no pude evitar asustarme, que alguien me hablara en medio de la nada me parecía aterrador. Observé en todas direcciones pero no veía a alguien en aquel lugar. Pero para mi sorpresa mi nombre se seguía susurrando en todas direcciones. Corrí tratando de llegar a mi bicicleta para escapar de los ecos que decían: Audric, Audric, Audric…

Y de repente, frente a mí, estaba, para mi asombro, yo mismo. Ambos pusimos cara de asombro ante lo inexplicable que parecía ser todo. Después me di cuenta que era mi reflejo, pero no había espejo. Mi reflejo flotaba sobre la corriente del rio. Traté de tocarlo; mientras tanto el eco seguía resonando, no supe si realmente lo estaba escuchando o si la voz resonaba únicamente dentro de mi cabeza. Al tocar mi reflejo me empecé a unir a él, como si estuviera entrando en un espejo, o bien, como si estuviera atravesando una pared de agua. Cerré los ojos y la refracción desapareció o se unió completamente a mí. Abrí los ojos y ya no me encontraba en el mismo lugar: todo había cambiado. Frente a mí se encontraba un mundo árido, muerto, arenoso. Era un desierto infinito, el cielo era del mismo color de la tierra: entre gris y naranja, algo extraño. A la lejanía logré visualizar una figura humana que corría desesperadamente. Lo reconocí de inmediato: era Armando, mi vecino. No era mayor que yo. Grité para que me mirara, no debió escucharme. Seguía corriendo mirando de vez en cuando hacia atrás como si un ser invisible y fantasmagórico lo persiguiera de cerca. Una pequeña tormenta de arena se formó a unos cuantos metros detrás de él. La arena lo envolvió inmediatamente, empezó a girar a su alrededor formando un pequeño tornado. Armando dejó de correr y empezó a levitar entre gritos y ruegos. Yo no creía lo que estaba viendo. ¿Qué sucedía? Deseaba saber. Mi corazón golpeaba impetuosamente contra mi pecho. Alrededor del niño se formó una cárcel de cristal que poco a poco iba tomando forma de reloj de arena. El viento y la arena cesaron al dejarlo atrapado. Corrí a tratar de ayudarlo pero al llegar me di cuenta que él se iba desvaneciendo poco a poco, entre sus intentos desesperados de romper el cristal. Sus piernas poco a poco, segundo a segundo, se desintegraban para caer en un hilo delgadísimo por el estrecho orificio, cayendo en forma de arena negra o más bien de hollín. Entendí que ese niño temeroso y desesperado por salir del reloj, se convirtió en el tiempo mismo, en la base del mundo y de la vida. A pesar de lo horrible que me pudiera parecer lo que estaba pasando, comprendí que el tiempo es un mecanismo complicado y difícil de entender. El tiempo le da forma a las cosas, a nuestras vidas y a nuestra muerte. Alguien se debe de encargar de controlar el flujo de los segundos, de las horas y los días. En éste caso, era Armando.

—¡Ayúdame, Audric, no te vayas! —me alejé de él dándole la espalda. Así debía ser, si lo ayudaba quizá el universo colapsaría, eso pensé en ese momento y lo sigo creyendo hasta ahora. Aun me sorprende que haya llegado a esa conclusión, a esa reflexión complicada, cuando no tenía ni diez años. Los gritos de Armando se fueron apagando en la lejanía. Caminé sin rumbo buscando la salida de aquel desierto, no había sol pero era de día. Todo estaba iluminado al igual que una medio tarde; no había sombras, ni siquiera la mía.

Una enorme torre empezó a aparecer frente a mí, parecía un espejismo majestuoso. Era una torre medieval, ahora que lo pienso debía ser la Torre de Babel. Imponente, enorme, tan alta como el cielo mismo. Me detuve frente a ella. La tierra empezó a temblar y la enorme torre se vino abajo, cayendo sobre mí. Todo se oscureció, sentí un golpe en la cabeza y quedé inconsciente.

Al despertar me encontraba dentro de una tienda o un almacén de antigüedades, parado en medio pasillo.

—Ya vete niño —me dijo un hombre viejo y muy corpulento para su edad—, si no vas a comprar nada no toques las cosas y vete.

Estaba confundido, ahora estaba más desorientado que antes. Salí deprisa del lugar escuchando el clásico tintineo de una campana colocada sobre la puerta. Al salir regresé al desierto. Sentí que estaría atrapado por siempre. Ya no estaba el reloj de arena, o al menos no lograba divisarlo, ni tampoco la torre o sus escombros. Sólo habían nueve puertas flotantes que parecían llevar a la nada, yo acababa de salir de la puerta numero uno. Miré la enorme puerta que parecía fundirse con el cielo.

“Audric… Audric… Audric…” seguí escuchando.

De tu sangre

2011-03-14T21:37:00.001-07:00

Que desde tu boca se inicia mi espíritu. Se extiende por tu rostro bajando por tu cuello, cayendo sobre tus hombros hasta cobijar tus piernas y regresa a mí cubriéndome en un halo fantasmal como una sábana que nos envuelve después de sucumbir ante la larga velada.

Y allí estaba yo, entre las sábanas de ectoplasma, a tu lado, viendo como el sol entra por las cortinas, bajando hasta la alfombra y subiendo a la cama. Las manecillas de un reloj, que se mueve paciente, se detienen en seco sin marcar el clásico tic-tac, se detiene dos segundos y avanza dos pasos de golpe. Así late mi corazón mientras imagino, visualizo, planeo los próximos minutos. Suspiro. Sonrío.

Te abrigo con mis brazos, rodeando, entre caricias, tu espalda hasta apoyarme firmemente en tu pecho, sintiendo tus latidos como suben por la palma de mi mano hasta mi hombro chocando de frente con mi presión arterial. Al besar ese cuello pálido se eriza mi piel, sentir entre mis labios el pulso y el correr de tu sangre por la yugular.

Ahora el rayo de sol que entra por la ventana nos ha partido en dos, cortando por mi torso y bajo tu ombligo. Y noto lo que antes no pude imaginar: de esos ojos como cuevas misteriosas emanan gotas dulces de lágrimas: el elixir, porque tus lagrimas no son saladas como las mías, sino almíbar de frutas silvestres. Seco tus lágrimas sin que logres darte cuenta, quizá estés arrepentida de todo lo que habías dicho que podríamos hacer esta mañana, debería darme prisa antes de verte despertar.

Con mi dócil lengua siento tu sabor, ese sabor tan tuyo, tan nuestro, tu vientre se contrae al paso energético de mi órgano retórico. Eres Afrodita, te lo he dicho miles de veces, y una cazadora apuntando con su arco a las estrellas del norte. Verte dormir ya no es lo de antes, un único acto de inocencia, de pulcritud y elegancia, algo falta y sé que es, lo sabes: ambos lo planeamos.

Siento tu respiración entrecortada, suspiras al dormir, puedo imaginar lo que sueñas. Ya lo ves venir, sientes la presión del filo rosando tu piel. Ya siento el frío emanando de tu cuerpo inerte, siento tu voz apagándose en quejas inexpresivas y casi mudas. No quiero verte despertar antes de tiempo. Me concentro en tu “inhalo y exhalo”, no podemos calcular cual podría ser el último.

Salgo de la habitación y me dirijo a la cocina entre fantasías extrañas que no dejan concentrarme. Mi emoción aumenta a cada paso crujiente en el piso de madera. Saco de algún cajón un cuchillo largo, deseaba una daga de plata pero era lo más parecido. Regreso a la habitación.

Te veo de pie junto a la ventana, aun desnuda, recibiendo directamente la luz del sol, viendo como avanzan los autos en su estrés cotidiano, entre el sonido estridente de la bocina de los vehículos, la luz roja del semáforo que parece que nunca se apaga para dar oportunidad al verde que funciona como descongestionante, el caos de los pasos acelerados de los peatones que nuevamente llegarán tarde al trabajo. Y ahí estabas, en la ventana, desnuda, mirándolos moverse como hormigas sin organización. ¿Crees que sea buena idea?, preguntaste. Sonreí de una forma tan maligna que me fue muy difícil darme cuenta que era yo quien sonreía de tal manera, por un momento recordé al Gato de Cheshire dibujando su sonrisa en el viento. Te besé sin dejar de sonreír sombríamente. Claro que lo es, la mejor decisión que pudimos haber tomado. Mis brazos te rodearon de una forma paterna y a la vez seductora, mantenía aun en mis manos el largo filo del cuchillo. Deslicé el metal frío por tu espalda tratando de no herirte, nunca te habías estremecido de aquella manera. Bajé el filo hasta tu espalda media, subí nuevamente hasta tu cuello, giré despacio por tu garganta recorriendo tu mentón. Beso tus labios con el acero. Lloras una vez más, con la punta del cuchillo recojo tus lágrimas. Las bebo. Almíbar silvestre, tu vida resumida a una simple gota cristalina. El llanto es quizá la más bella demostración de vida, de existencia, porque aquel que ha llorado es porque ha amado, sufrido, vivido.

Deseo tu vida tanto como la mía, nuestro misticismo, nuestra unión con el universo. Ese universo al que un día pertenecimos y ahora estamos por volver a formar parte. Queremos ser nuevamente estrellas de otras galaxias, tan lejanas que son imposibles visualizarlas en el firmamento. Porque morir no es sólo un cuerpo infestado de gusanos come carne, es un renacer, una tercera vida. Vivimos antes de nacer, vivimos después de que nacemos y seguiremos viviendo después de muertos. Cambiamos de forma física solamente. Ésta es tu filosofía, tú me la mostraste.

Hazlo rápido, por favor, antes de que me consuma el miedo. Vuelvo a sonreír. Esto debe ser lento, es lo último que haremos en la vida terrenal, debe ser valioso. Se debe disfrutar. Mientras cerrabas los ojos dejé que la hoja de acero perforara lentamente tu marfilada piel. Fue una sensación de éxtasis, de euforia. La piel se desgarra, da paso al río carmín que se desliza por tu espalda hasta caer en la alfombra. Te estremeces. Ya puedo ver a través de tus parpados como imaginas el mundo que nos espera, que se avecina, navegando por tu sangre. Deslizo el filo con ternura por toda tu espalda, tallando un círculo enorme que representa nuestra vida eterna. Somos seres fantasmales que navegan a través del universo, polvo cósmico con forma humana preparado para retomar su viaje después de una leve escala en el mundo humano.

Ahora el flujo sanguíneo cae en forma de lluvia, lleno mis manos del preciado líquido rojizo, cubro tu pecho con leves caricias hasta verlo completamente color carne. Tratas de hablar pero reprimes tus palabras en la garganta. Te entrego el arma manchada con tu alma para que seas libre de decidir qué hacer con ella y con mi espíritu. Lo deslizas por mi abdomen hasta llegar a mi ombligo. Presionas contra mí. Siento como el dolor me invade, desde el estómago, diluyéndose como eco por mis piernas y mi cabeza, era la zona cero de las pulsaciones que se esparcían como ondas en la calma de un lago. El dolor era inmenso, por un momento pensé en el arrepentimiento pero aquello era el punto del no retorno. Ya no había forma de detener el dolor y la muerte. Traté de mirarte pero me fue imposible pues mi vista se había vuelto difusa, todo acabaría más rápido de lo que pensé. Introducías cada vez más el cuchillo hasta que tus manos rosaron mi herida. Tomé la empuñadura con mis manos temblorosas y saqué el cuchillo rápidamente mientras caía de rodillas. Mi sangre se fusionó con la tuya en el charco sobre la alfombra. La bruma frente a mis ojos era cada vez más difusa, fue en ese momento que me di cuenta de lo que pasaba. Me desprendo del mundo terrenal para unirme con el universo, estaba pasando justo lo que esperaba que sucediera. Con las pocas fuerzas que me quedaban me levanté entre mareos y movimientos circulares. Sonreí nuevamente, la infinita felicidad. Y sin esperar un momento más corté tu cuello, tus ojos horrorizados me miraron fijamente hasta ponerse completamente en blanco. Caíste al suelo con los brazos extendidos y con las piernas abiertas.

Sabía que no faltaba mucho para que morir, me recosté sobre ti, coloqué mis manos junto a las tuyas, te besé el cuello cubriendo mi rostro con tu sangre. Morimos. Renacimos.

Ahora nuestro mundo es infinito. Viajamos entre las estrellas. Un día me prometiste que así sería, y así lo es. Somos almas libres recorriendo el universo. Somos parte de él, estamos conectados con cada mundo, con cada ser. Somos un único ecosistema.

Beso inolvidable.

2011-02-18T13:35:00.000-08:00

Su beso fue tan frío que a ella se le congeló el espíritu y desde entonces no supo amar.
Olvidó lo que era el mundo y cómo vivir en él.
Desde lo más alto del edificio se dejó llevar por el viento cayendo casi noventa metros.
Sus ojos quedaron abiertos en el pavimento, mirando siempre al cielo, sin lágrimas, sin tristeza; con odio y resentimiento por un beso que jamás logró olvidar.

Astrología del bosque

2011-02-11T08:43:00.000-08:00

Ojos acuosos y planetarios, galácticos y viajeros. De entre mis ramas se forman los vientos fríos del norte, chocan entre las enormes rocas puliéndolas hasta volverlas cenizas de arena. Se ve mi atmósfera ectoplasmica desde cualquier región del bosque taciturno, triste, muerto. Vivo a través de tus ojos llenos de llanto, tan brillantes como lo están las galaxias de luz ausente. Los planetas no tienen luz propia, por eso existe la noche; la noche de estrellas moribundas en la oscuridad.

Reencuentros dentro de una mente que olvida

2011-02-05T16:51:00.000-08:00

Nunca fui un fanático del cuento corto, pero aquella noche contagiada por un viento tormentoso encontré una breve antología, de no más de cuarenta páginas, con seis historias breves, en un asiento de la Central de Autobuses de una ciudad a la que sencillamente no pretendo regresar, al menos no en los siguientes años. El libro, o revista o lo que fuese, se titulaba “Reencuentros dentro de una mente que olvida”, en verdad no lo entendí o simplemente no quería hacerlo. Esperaba un bus con dirección a otra ciudad sin importancia, tan ambigua como la anterior, tan simple que se olvida con el correr del tiempo. Mi madre moribunda me esperaba, el bus saldría a las diez y media de la noche, llegaría a las siete de la mañana. Ella sabía a qué hora me encontraría junto a ella. No soy muy adepto a las personas moribundas, aunque fuera mi madre, simplemente cumpliría con su voluntad, ninguno de mis hermanos se encontraba en el país, así que sería el único que lograría verla antes de su muerte.

Miré el enorme reloj colocado en la pared, faltaban no más de veinte minutos para las diez y media. Un hombre, que no rebasaba los cuarenta y cinco años, se sentó a unos dos asientos de mí, no le di importancia como es mi costumbre, leí un cuarto relato: Los ojos de un hijo perdido, así se llamaba si no mal recuerdo. Aquel hombre barbón y medio canoso me miró un tiempo, sentí su mirada que me penetraba descaradamente. No quería mirarlo pero sentí el impulso de ver a aquel sujeto y saber qué carajos quería.

Sus ojos mostraban confusión. Llevaba una vieja chamarra de piel pero en buenas condiciones y unos pantalones formales, tenía las piernas cruzadas como lo hacen los hombres que se quieren ver interesantes e intelectuales. A pesar de lo incomodo que era estar a su lado, y más cuando sus ojos rojizos me miraban directamente, retomé mi lectura.

—Eres Alex, ¿cierto? —me exalté ante aquella pregunta. ¿Qué pretendía? Quizá me estaba siguiendo, pues ¿de dónde me conocía? Cerré el libro de golpe y lo miré con la misma frialdad con la que miro al resto de las personas, pareció insultado o intimidado pues desvió su mirada con la misma rapidez con que cerré el libro. Pensé en mentirle y decirle que yo no era ese Alex, que debía de confundirme con alguien más, pero al notar su inseguridad le dije que sí. Era un sujeto sin importancia, sonreí, más bien me burlé disimuladamente, continué leyendo, tratando de ignorarlo. —¿No sabes quién soy? ¿No me recuerdas?— Negué con un movimiento de cabeza, no tenía idea de quién era, ni me importaba. Se quedó en silencio por un tiempo.

Terminé de leer el cuento y sin tiempo de reflexionar inicié el siguiente: Nada se olvida, se titulaba. Cuando había leído medio cuento, el hombre habló de nuevo:

—¿Cómo está tu madre? Hace años que no la veo.

Una vez más cerré el libro, di un suspiro de fastidio, giré para mirarlo pero no contesté. No llevaba ni diez minutos a lado del sujeto y ya estaba harto de su presencia, pensé en cambiarme de lugar, ya no faltaba mucho para la salida del autobús, quizá ya era momento de esperarlo en el andén número dieciocho como lo indicaba mi boleto de pasaje. Tomé mi mochila, y le dediqué una sonrisa claramente fingida. Él se levantó.

—Soy Carlos, tu papá —dijo empujando las palabras, como si las hubiera estado reteniendo desde un principio— ¿En verdad no me recuerdas? Bueno, la última vez que me viste tenías no más de cinco años, ahora debes de tener veintitrés, te pareces mucho a mí cuando tenía tu edad, por eso te reconocí. Creo que vamos en el mismo autobús.

No dije nada, estaba entre sorprendido e indiferente ante sus palabras, lo miré con cuidado y a mi mente regresaron vagos recuerdos, dos o tres cuando mucho. Nunca pensé en él desde que se fue. No me interesaba verlo o siquiera saber si aun estaba vivo. No me interesa; no me importaba ni a los cinco años, ni a los diez, ni siquiera a los dieciocho, ahora menos.

—¡Ah!—exclamé sin saber qué quise decir con eso.

Miré el título del libro: “Reencuentros de una mente que olvida”. Lo abrí en una página escogida al azar, en el inicio de un cuento más, era del quinto relato. Se llamaba “Un día vivimos, al siguiente recordamos”. Miré el título del sexto y último que decía “Dije adiós y me alejé”. Sonreí. Nunca me han gustado los cuentos, pero aquellos tenían algo especial, no podía ser una simple coincidencia. Parecía profético, como si alguien lo hubiera dejado olvidado justamente para que yo lo tomara.

—¿Cuál es tu número de asiento?

—Número nueve —contesté. Me dijo que tenía el asiento número diez. Sonrió.

—Creo que nos estaremos viendo —dijo sin dejar de sonreír, trate de sonreírle pero me fue imposible. Ya era hora, una voz mecánica y casi indescifrable anunciaba el arribo de nuestro autobús. Tomó su maleta y me dijo que me acompañaría. Salimos, sentí de inmediato aquel impetuoso viento, tan frío como lo había sido todo el mes de enero. Subió al camión, iba atrás de él, me detuve con el boleto en la mano.

—Ya vengo, olvidé ir al baño—dije, ambos nos sonreímos mutuamente. Caminé apresurando el paso.

—Buenas noches —dijo una mujer sonriendo de la misma forma que yo— ¿Te puedo ayudar?

—Buenas noches, un boleto para…

—Acaba de irse el autobús, el próximo sale a las nueve de la mañana.

—No importa, esperaré—en mi mente dije “adiós”.

Mi madre moribunda podrá esperar unas horas más.

Tomé un taxi para regresar a mi departamento, abrí de nuevo el libro. Dije Adiós y me alejé.

Lacrimosa

2011-01-18T00:29:00.000-08:00

Que si se me acaba la amargura de una espera capciosa
Así de confusa, así de catastrófica
Soy gustoso de ver las lágrimas colapsando en tu ojos negros
Mirada penetrante, difusa.
La poesía emana de tus labios
Sangre viva, tu boca semi carnosa
Sin tanto brillo, sin tanta belleza.

Esas lágrimas que me derriten el alma
Seduciendo mis sentidos sin emociones
No es sadismo, no soy masoquista,
Me seduce tu dolor y la amargura de la gente,
Misantropía,
¿Quién dijo que la poesía tenía que ser hermosa?

Algoritmos

2011-01-11T02:57:00.000-08:00

Siempre he creído en la Naturaleza y en su sabia manera de actuar sobre el mundo, más no creo en Dios, dirán que es lo mismo, un ente llamado de distinta manera. No lo creo, me niego a suponerlo. La Naturaleza está plagada de algoritmos vitales para la supervivencia de cada uno de los seres que la conforman. Sin embargo, estas reglas siempre han sido, y serán, las mismas para todos, no varían en ninguno de los pasos para mantener un control y un equilibrio constante. Dios no trabaja de tal forma.

Dios plantea una forma de existencia para cada una de los seres vivientes, variando completamente uno de otro. Es aquí dónde me gustaría que existiera, que me dijera las razones por las que vine al mundo, la razón por la cual todos tenemos derecho de pisar el suelo que ahora nos sujeta y nos mantiene en equilibrio. Yo no quiero los algoritmos de la naturaleza, yo no quiero nacer, reproducirme y morir; para mí, esa es una vida vacía que no pienso llevar, al menos no como primer punto en el orden de importancia. A lo que me refiero es que no quiero ser un ser más que conforma el basto universo, alguien que se pierde en medio de todos los demás.

A veces dudo de mis decisiones, no se hasta qué punto son las correctas. Ya no me quiero sentar a esperar cómo empiezan a aflorar las consecuencias, cómo el futuro se me viene encima para notar como lo que lo me marcó no era parte del plan. Según la Naturaleza son sólo tres puntos básicos de existencia, las reglas, los algoritmos de la vida.

No quiero eso para mí, no quiero que mi mayor logro en la vida sólo sea el morir después de haber vivido. Quiero una razón para existir, una razón para sentirme útil, no hacia los demás, hacia mí. No quiero que pasen años para darme cuenta de los errores que ya no están a tiempo de corregirse.

Ahora me pregunto, sé que muchos se lo han preguntado alguna vez: ¿Qué es lo que realmente estoy haciendo con mi vida?

¿Será la decisión correcta? ¿Será para lo que habré nacido?

Dios, si realmente existes, quisiera una señal para no volverme a equivocar, eso ya lo he hecho demasiado.

Crisis existencial.

Las decisiones afectan el mundo a tal medida que todos los cambios directos e indirectos se ven afectados considerablemente. Es como un efecto mariposa, como la teoría del caos, sólo que a menor escala, aunque el daño puede ser el mismo.

Para vivir, dicen, se aprende de los errores, pero carajo, uno tras otro ya no es de experiencia o de aprendizaje: ya es una mala jugada de la Naturaleza, de las leyes que rigen el Universo, de Dios. Lo único que hacen es confundirte, producirte aberración hacia ti, que sientas miedo de mirarte en el espejo sin cuestionarte. Sólo quieres gritar para después guardar silencio y no tener que volver hablar ni una vez más.

Quiero abrir los ojos antes de darme cuenta que ya no hay vuelta atrás y que el daño está hecho y es irreversible.

Al final se dio cuenta que lo que realmente hizo, no era lo que inicialmente había deseado.

La Esfera

2011-01-08T13:31:00.001-08:00

Por: Iván Alarcón - Liz Silva

Ya era invierno, el viento soplaba deslizándose por los pastizales agonizantes de las praderas. Caía la noche, las sombras.
Parecían seres vivientes que pensaban por sí mismos para aterrorizar a todo aquel que los viera. El batallón estaba temeroso, no quería salir de la barricada pero debía de hacerlo. Tenían que cumplir una de las misiones más importantes para ellos, incluso podría ser que para el mundo. El número de soldados se había reducido a menos de la mitad en las últimas veinticuatro horas, en ese lapso de tiempo sólo habíamos logrado avanzar seiscientos metros hacia el enemigo que parecía no haberse debilitado en lo más mínimo. Pude sentir el aroma a muerte en el frío viento que estaba en nuestra contra, el enemigo, fuera lo que fuese, podía olernos, sentirnos... aterrarnos. Parecía que escuchaba nuestros pensamientos, sabía nuestros peores miedos. Y aunque habían pasado horas de haber realizado alguna actividad, sentía que habían sido solo segundos. El tiempo iba demasiado lento; el silencio, el silencio era aterrador. Escuchaba como los insectos caminaban por las hojas, el castañear de mis compañeros, el pestañear del de enseguida. Quería que la misión terminara, quería que terminara ¡ya! No podía haber cosa peor que combatir contra seres abstractos, sin forma determinada, que cambian constantemente de forma física y espiritual. Dos enemigos tan antiguos como el mismo universo. Los escuchaba respirar como si estuvieran a mi lado. Al inhalar se tragaban el sonido y todo quedaba en silencio. Al exhalar expulsaban un sonido gutural tan aterrador que nuestros cuerpos se paralizaban por completo. En medio de la oscuridad no lográbamos ver más allá de nuestras manos, nos sentíamos rodeados. No podíamos escapar, moriríamos al intentarlo, sólo quedaba luchar y tratar de sobrevivir. Corrimos por los pastizales, pensaba que el crujir del pasto seco a nuestro paso nos delataría. Nos detuvimos en medio de nada. Escuché los gritos más aterradores que jamás habría de escuchar en lo que me quedara de vida, lo cual podrían ser unos cuantos segundos. Guardamos silencio, tratamos de no respirar pues era tanto nuestro miedo que temíamos que el insignificante sonido de la garganta y los pulmones darían un indicio peligroso de nuestra posición. En ese momento mi compañero desapareció en la noche, dejando de sí un eco aterrador que se esparcía por todo el campo.

Estaba desesperando, no sabía que hacer: refugiarme, huir, atacar, gritar para que vinieran por mí.

El no tomar una decisión rápido me torturaba hasta lo más profundo de mis huesos, nos habían entrenado para eso: Toma rápida de decisiones. Y yo estaba ahí temblando como una niñita ante el monstruo del closet, sin duda quería salvar mi vida pero el enemigo podía aparecer en cualquier segundo.

Era 1876, la civilización había llegado a lugares desconocidos, exóticos, peligrosos. Éste es uno de ellos, aquellas criaturas habían vivido en el anonimato por miles de años. El ser humano teme a lo que no conoce, le es muy fácil destruirlo y problema solucionado.

Me quite las botas, no quería hacer más ruido con ellas, el arma la acomodé en la espalda de modo que no incomodara pero si el enemigo se acercaba tirar en seguida y con la mayor calma posible comencé a caminar hacia mis demás compañeros.

El estruendoso sonido de las armas disparando al unísono provocó que en mis oídos atacara como aguja un zumbido atroz. Por momentos sentí que perdía el equilibrio. Fue en ese momento cuando vi como un soldado, al cual no le logré ver el rostro, corría hacía, todos los demás iban en dirección contraria.

—¡Zam! —gritó— ¡Cuidado!

Se abalanzó sobre mí, no supe que era lo que estaba ocurriendo. Caí al suelo, por un momento olvidé dónde me encontraba, mi mente quedó en blanco; cerré los ojos por instinto y una fuerte explosión ocurrió no muy lejos de nosotros. Sentí el calor del fuego y la onda expansiva recorriendo mi cuerpo, mi rostro se cubrió de tierra. Abrí los ojos y mi compañero yacía muerto. Estaba aturdido, aun no reaccionaba, por unos segundos olvidé quién era, qué estaba haciendo, quién era el enemigo. Cuando logré reaccionar, no pude dejar de gritar de una forma desquiciada. Mis compañeros corrieron a tranquilizarme, sabían que sí seguía gritando de esa manera el enemigo nos localizaría. Pero no podía, sentía como mi cuerpo se purificaba, se quemaba pero sobre todo se tranquilizaba. Necesitaba poner mi mente en blanco y poder actuar adecuadamente. Estaba harto de ver como morían mis compañeros sin poder hacer algo, estaba harto de tener miedo al enemigo, estaba harto de que el tiempo actuara en nuestra contra.

Me decidí, salí corriendo hacia el enemigo pero no sin antes agarrar una dotación considerable de explosivos y un par de granadas. Escuchaba como los demás gritaban para detenerme, me decían loco y demente, sabía que mi muerte era segura. Pero preferí hacer ese acto estúpido a que la incertidumbre me carcomiera todos los sentidos de saber cuándo se llevarían mi vida.

Me detuve frente al inmenso muro, irguiéndose frente a mí, tan alto como tres murallas medievales. Expandiéndose a lejanía. Resguardando tras de él a los grandes enemigos. A lo largo del muro se abrían grandes aberturas por donde el enemigo atacaba. Ante mis ojos, a una altura de tres metros, se abrió una de ellas. Probablemente sólo le haría un rasguño pero no importaba, era ahora o nunca. Sentí el fétido aliento de uno de los horrorosos gigantes, logré apreciar uno de sus amarillentos ojos. Me miró directamente. Sentí como el tiempo se detenía. El viento dejó de susurrar a mi alrededor, una vez más mi mente quedó en blanco, parecía estar en trance.

Y de un momento a otro lo hice. Aventé las granadas, encendí los explosivos y los lance hasta ellos. Vi como su ojo se volvía carmesí, regresé con mis compañeros tras sentir como los escombros comenzaban a volar. Durante unos cuantos instantes pensé que lo había logrado. Al llegar con ellos y saltar a la barricada sentí como el fuego llegaba hasta mis pies, caí detrás de unos de los soldados, el humo me asfixiaba mientras poco a poco la vista se me nublaba y sentía perder el conocimiento, lo último que escuché fueron gritos... creo que de júbilo. Mientras me encontraba en el piso, sentí los pasos acelerados de los soldados que avanzaban hacia el muro.

—ATAQUEN

Más explosiones, no logré abrir los ojos, pude imaginarme lo que sucedía antes de caer sucumbido ante la insistencia de mi subconsciente y mi consciente de aislarme en un sueño profundo. Escuché más sonidos guturales viniendo del otro lado del muro. El tiempo se volvió a detener... estaba inconsciente.

Abrí los ojos después de un tiempo, el sol ya estaba en lo alto según lo que se alcanzaba a ver en la ventana. Luego de mirar aletargado en el lugar en el que estaba, me di cuenta que estaba en un cuarto, la cama era cómoda, me dolía un poco los brazos y las piernas, tal vez tenía unas costillas fracturadas pero el hecho que estuviera ahí me hacía tener un poco de esperanza.

El capitán se acercó y con una cerveza en mano dijo las palabras que más ansiaba escuchar: Misión cumplida. Traté de sonreír fingidamente pero me fue imposible. Había algo raro en todo aquello. Combatimos a seres tan antiguos como el tiempo y fuimos vencedores. En algo tenía que repercutir aquella hazaña, un gran triunfo, eso sí. Aquella mañana, todo acompañó al amanecer con normalidad. El problema vino horas después, cuando el sol estaba en lo más alto. Todo se detuvo, tal y como había sucedido en la batalla. Todo en la vida tiene su razón de ser. Nada parecía tener vida. El tiempo se detuvo. Regresé al campo cubierto por el hedor nauseabundo de muerte y destrucción. Estaba cubierto por cuerpos como si éstos fueran parte del ecosistema local. Crucé el muro por la abertura hecha añicos. Y ahí seguían los cuerpos de los gigantes, cambiando constantemente de forma y de color, a pesar de ya llevar horas muertos. No eran dos como en un principio creímos, eran tres los enormes cadáveres. Me interné en su territorio, temiendo que hubiera más pero eran los únicos. Los miré con curiosidad, en verdad eran aterradores. Poco a poco se iban esfumando en un hilo blanco y etéreo, tan delicado como el humo que abandona la punta rojiza de algún cigarrillo. Se elevaban con dirección al sol.

Corrí hacía un tipo de choza que se escondía en la lejanía del territorio de las criaturas, cuando abrí la puerta ahí estaba: El Tiempo. Me di cuenta que aquellas criaturas no eran más que los guardianes, los protectores, los que cuidan a lo más delicado del universo, el que rige las normas de la vida, el que da forma a las cosas. Era una esfera gaseosa de tonalidades entre verde y amarillo girando en espiral. Traté de tomarla, no era más grande que un balón de baloncesto, y sin darme cuenta, todo se volvió a paralizar menos la esfera que empezó a girar con mayor velocidad, me absorbió. Era literalmente un túnel-tiempo. Giré tan rápido que empecé a perder forma humana, parecía únicamente una masa deforme tomando poco a poco la forma de la espiral. Gritaba tan fuerte pero no lograba escuchar mis gritos, se quedaron muy atrás. Se detuvo. Caí al suelo, era de noche nuevamente. Me miré con asco y terror, estaba convertido en una esas cosas que tanto tratamos de destruir. Miré el muro, estaba intacto, había otros dos seres parecidos a mi lado combatiendo al enorme ejército que cada vez se iba reduciendo. Las aberturas en el muro se abrían y los monstruos atacaban. Frente a mí se abrió una abertura más, miré con curiosidad a través de él. Y allí estaba yo, del otro lado del muro, con explosivos en la mano, mirando mi ojo amarillento, sabía lo que iba a ocurrir así que, mientras levantaba las granadas para atacar, cerré con pánico los ojos.

Con el tiempo no se juega.

Extraños

2011-01-05T02:59:00.000-08:00

Camino por las mismas calles que he transitado toda mi vida, y hoy más que nunca, por primer vez en dos años que he vivido fuera, me siento un extraño: alguien aparte, fuera de las costumbres de los demás. Siempre he sido el inadaptado; soy el que odia las botas y el sombrero, el que odia la música popular, los pasos del baile y el ruido de la tambora. Soy al que le gustan las arte, pero que no sabe defenderlas, el que pinta en vacaciones porque no hay otra cosa en que invertir el tiempo en casa, no porque me crea un artista que no soy ni seré. Soy al que le gusta poner música a todo volumen pero que no puede, porque al resto no le gusta y tengo que aguantarme, soportar el intolerable retumbar del "duranguense" en mis oídos, al resto le gusta y no me puedo quejar. Soy el tipo de los apodos ofensivos que trata de olvidar los años de secundaria, el que se dio cuenta que si no te adaptas al gusto y opinión de los demás ya te chingaste. El que se harta de ser la "buena persona", eso a nadie le importa y te ponen el pie para que tropieces. Soy el que prefirió quedarse callado porque lo que decía, o pensaba, no venían a caso. Al que no le gusta "pistear" pero que tiene que hacerlo si no quiere quedarse en casa. El tipo raro que prefería alejarse del grupo en los días de excursión o día de campo de la escuela porque no se llevaba bien con el grupo aunque tratara de tener buena relación con ellos. El tipo que odia salir a la calle del pueblo porque siempre se topa a alguien conocido y por lo común es alguien no grato. Soy el sujeto al que le gritaban: "Te pago el corte de pelo", por traerlo más abajo del cuello. Soy al que casi todos le dicen "Eres el hijo de..." porque no saben mi nombre. El que tiene que saludar primero a las personas porque después ellos no lo hacen, sólo se quedan esperando a que diga "Buenos días, buenas tardes, noches" y se indignan porque no lo hago, me llaman grosero pero ellos tampoco saludan, pero soy yo el irrespetuoso. Soy el que estudia una carrera que nadie más conoce; me harta tener que explicarles a uno por uno "con qué se come", ahora únicamente digo que en resumen es literatura. Me desespera tener que explicar en qué conseguiré trabajo. A todos les digo lo mismo, pero aun así ¿por qué se preocupan en ese simple detalle, si el que se morirá de hambre seré yo? No soporto tener que ver a los que trataron de hacer mi vida algo imposible, y que ahora se quejan de que no saludo cuando los veo.
Casi no he tenido amigos, eso nunca me ha importado.
Detesto tener que sonreír cuando no quiero, si no sonrío vuelvo a ser el grosero.
Odio no poder hablar de cosas que me interesan porque a nadie más le importan.
Ahora camino por las calles, como un extraño que nadie conoce, o fingen no hacerlo. A veces no sabemos si uno es el que cambia o lo hacen los demás, quizá todos cambiamos sin darnos cuenta, cambiamos más de lo que creemos. Nos convertimos en Extraños en un lugar en que antes caminar era tan habitual.
Extraños porque fingimos no conocernos.

Enero

2011-01-03T20:44:00.000-08:00

El Año Nuevo no es nada más que una fecha en un calendario mal elaborado; no existen tales fechas románticas: es una mala imitación de alguna medida de tiempo.
Es el tiempo el que carcome mis ansias, me parece impresionante como algo en lo que no creo, me divide en pequeñas fracciones que se van esfumando al correr de los días, los meses, los años. Desaparezco.
Ven Universo hacia mi, muéstrame el camino; si me pierdo no quiero buscar culpables, quiero hacerme responsable.
Me gusta divagar, pero hoy no lo deseo. Quisiera razonar en lo que estoy haciendo y no quedarme a esperar para ver, con el tiempo, si fue lo correcto.
El mes de Enero no es algo más que una división del mal elaborado calendario.

Frío invernal

2010-12-30T23:17:00.001-08:00

No me importa que sea fin de año, el día es como cualquier otro: gris, nebuloso, cruel. Hasta ayer había una mujer sentada con su hija a las afueras de la iglesia, con su falda larga cubriéndole los pies descalzos; el día de hoy, de ella no se sabe nada, su niña está muerta, eso fue lo que supe por parte del sacerdote con su clara indiferencia. Tan indiferente como lo he sido yo, no lo niego, soy igual de sombrío que el resto. Después de un tiempo no le di tanta importancia, las olvidé, al igual que el Cura y las personas que acostumbraban darles dos o tres monedas de diez centavos cada domingo, porque la moneda de a diez pesos era para la limosna de la misa.

El fin de semana amaneció helado, vientos crueles que arremetían contra las ventas, nadie salió, prefirieron guardar sus rencores en casa. Éste no es un tonto cuento de navidad ni de año nuevo, tampoco habla del invierno, porque el invierno no es cruel, sino equitativo: para que haya calor en un lado del mundo, tiene que caer el manto blanco en el otro. Pero no hay manto blancuzco, no hay nieve, los copos alegran el corazón de la gente. Aquí nunca nieva, sólo nos abraza el mudo viento que nos busca cada año, ha de extrañarnos mucho. El corazón es frío por naturaleza, quizá de esa forma aprendemos a sobrevivir a los demás. Instinto humano.

Instinto humano, aberración, eso es. Hay un mundo de diferencia entre el instinto humano y el animal, éste último es puro, conectado con el universo; el humano parece simplemente una ideología sin sentido, que ni el hombre lo entiende, el universo menos. ¡Bendita humanidad! Es tan allegada a la naturaleza como lo es hacia sí misma.

Me gusta sentir el frío en mis pulmones, esa sensación de ardor que me hace pensar lo simples que somos. Somos una pequeña y débil barrera contra las fuerzas que conforman el mundo. Una mancha negra rotando a través del vacío. Un sonido estridente ante los oídos del universo. Nada. Basura cósmica sin forma básica de existencia. Nadie. A ningún alma le importa la desgracia de otros. Somos egoístas, los demás no importan si no estamos primero en la fila. A nadie le importa lo que nos suceda, no nos importa lo que le ocurra al resto. No nos damos cuenta que somos un grano en el mar de arena.

Somos tan grises, nebulosos, fríos, como lo son los días de invierno cuando no ha nevado.

Señorita Redan

2010-12-28T23:03:00.001-08:00

Capítulo 2

Y allá quedaron mis ilusiones, mis ganas de sentir las dichas del sólido mundo. Quería recorrer junto a ella el mundo etéreo al que, de horrible forma, ya pertenecía. Dios se llevó al ser más hermoso de la Tierra, quizá haya sido un acto egoísta de su parte. Es como si el Creador se enamorara de su creación. No era necesario recurrir a la desgracia, si las intenciones de Dios era llevarse su alma, al menos hubiera dejado intacto su cuerpo; dirá Él: ¿qué caso tendría si aun así sería devorado por gusanos? No, ¿qué cosas digo? Es la emoción del momento la cual me obliga a buscar culpables sobrenaturales cuando hay un asesino brutal allá afuera, caminando por la acera, sonriendo al saludar a la gente como el hombre que nunca peca y que arroja la primera piedra al estar libre de culpa.

Los diarios no dejaban de recordar el asesinato, metiendo el recuerdo en la memoria; que nadie lo olvide, sientan indignación, sufran por una mujer torturada, siéntanse culpables por vivir en ésta ciudad que testiguó el crimen más sonado de la última década. Suceden asesinatos todos los días pero nadie se entera, el caso de la Señorita Redan era sumamente especial. La gente murmuraba al pasar junto al puesto de periódicos exhibiendo su cadáver en un impreso, mostrando su funeral en otro, y recordando su trayectoria en una decena de revistas de sociedad y del corazón. Y allí estaba una de las múltiples fotografías que tomé, engalgando la portada de Night Social, sonriendo ante los flashes, con el escote tan atrevido y a la vez elegante, levantando las manos para despedirse antes de entrar a la ceremonia del estreno de “Carmesí”. Carmesí como sus labios. Carmesí su vestido escotado, sus zapatillas. Un título apropiado para una mujer con su encanto.

“Carmesí” fue un éxito taquillero, más de lo esperado por la crítica. El morbo parece una reacción involuntaria del cuerpo, un acto reflejo, tan irresistible que nadie puede luchar contra él. Las personas no estaban interesadas en la película, simplemente fueron a ver a la actriz asesinada. Al pasar la pena y el luto por su muerte, todos se empezaron a cuestionar ¿Quién es el asesino? Influenciados por el inesperado éxito de la cinta, algunos agentes y periodistas escogieron a su primer sospechoso: Mike Nicholas, director y productor de la cinta. La teoría era que la asesinó pensando en la publicidad y lucro que eso traería. No sé si realmente haya sido, pensar que él fue, únicamente por esos motivos, es algo diabólico, inhumano… impensable.

Una tarde de sábado miré por la ventana de mi habitación, hasta al fondo de lo que alcanzaba a ver estaba, escondido por la mancha urbana, el puente de Brooklyn. No podía dejar de imaginar su cuerpo colgando, como su sangre caía al agua, su cabello oscilando por el viento. Mi mente y corazón estaban destrozados por su muerte. Han pasado semanas y no he sabido sobrellevar la idea de su partida. «Debe ser alguien más, ella no, no puede ser ella» mi departamento estaba adornado con todas las fotografías de la noche del estreno, en algunas de ellas miraba a la cámara, me sentía intimidado, observado por un fantasma, por un ángel que ya no existe. Estaba obsesionado, me sentí un enfermo, un enamorado quien nunca será correspondido. Llegué casi a la locura, si es que no había caído ya en ella. Tomé el New York Times del día, en la portada aparecía una fotografía de la Señorita Redan y de Mike Nicholas en la cena, tenía el encabezado: “MIKE NICHOLAS, PRINCIPAL SOSPECHOSO DEL ASESINATO DE DOROTHY REDAN”.

Tiré el diario en el cesto de la basura. Me miré en el espejo, estaba muy demacrado, mi rostro se veía enfermizo. No me había duchado en más de una semana. Miré el reflejo de mis ojos café oscuro. «Su asesino debe morir, sé que la Señorita Redan querría que yo mismo la vengara», definitivamente enloquecí.

Señorita Redan

2010-12-26T00:41:00.001-08:00

Capítulo 1

Y en el último momento, la última noche, que la vi llevaba un vestido rojo sangre que caía hasta el piso arrastrando una cola casi mística de al menos un metro de largo que se escondía en la alfombra del mismo color, en su mano derecha cargaba lo que parecía una billetera, con el mismo tono rojizo, inundada con pequeños diamantes falsos que brillaban intensamente frente a los flashes de las cámaras. Recuerdo que levanté mi lente hacia ella como lo hacía el resto de los fotógrafos, traté de realizar mi trabajo profesionalmente para la revista Night Social, pero no resistí el morbo de retratar en primera instancia sus hermosos pechos que sobresalían ante un marcado escote que bajaba descaradamente hasta lo alto de su ombligo. Por un momento sentí inmadurez al retratar de una forma impúdica y nada profesional aquel increíble escote tan cálido a la mirada lujuriosa, después me di cuenta que todos mis colegas hicieron lo mismo con su lente para su colección privada. —Señorita Redan— dijo el fotógrafo de una revista muy conocida—, por aquí por favor. La hermosa mujer miró hacia donde nos encontrábamos nosotros y posó para nuestras cámaras como la gran y exuberante diva que era. —¿Puede girar un poco hacia la derecha?— dijo el mismo hombre, ella lo hizo sin dudarlo, era obvio que sabía a cuál revista pertenecía el hombre y su importancia en el medio artístico y social, debía lucir lo mejor posible. Su sonrisa era seductora y a la vez muy natural, nadie podría jurar que realmente era fingida, forzada y molesta para la mujer que ya sentía como los músculos de su cara temblaban ante el esfuerzo de mantener la misma posición por demasiado tiempo. Una mujer mal vestida se acercó a la actriz y le pidió que siguiera su pasarela por la alfombra roja, obedeció sin dudarlo. Se despidió de los medios levantando levemente su brazo y agitándolo con el clásico “Corto, corto; largo, largo” que acostumbran las participantes de Miss Universe y cualquier otra tontería similar. Enseguida un hombre vestido completamente con un traje negro se acercó a ella, la actriz lo miró inmediatamente y lo tomó del brazo, el hombre era un actor de importancia mayúscula, en ese momento no recordé su nombre pero no dudé ni un segundo y lo capturé con mi lente. Era el estreno de su nueva filmación.

Después de la proyección del filme la prensa fue invitada a convivir con los actores e invitados en un restauran-bar que estaba justamente al otro lado de la calle, había música de una popular y fina compañía sinfónica que amenizaba increíblemente la velada. Los bocadillos iban desde pequeños trozos de queso hasta brochetas de salmón con vegetales, estaban acompañados del mejor vino tinto que jamás tuve el placer de sentir en mi paladar en toda la vida. Nunca tuve un buen concepto a lo que a vinos se refiere, pues estaba acostumbrado a vinos de dos o tres dólares que únicamente dejaban un mal sabor de boca. Ese era diferente, mis papilas gustativas vibraban con la sensación hipnotizadora proveniente de las finas uvas cercanas al mar Mediterráneo. Quizá de cosechas griegas, eso debe ser, de los mismos viñedos donde se cosecha el vino destinado a los dioses. Imaginé que bebía un vino procedente de la mismísima cosecha que, en ese momento, bebían Zeus y Afrodita.

Todo fue un éxito rotundo, al final olvidé tomar fotos artísticas para la revistas y tomé fotos al azar, sin ver primero a la persona que retrataba, parecía sólo un aficionado de la fama tratando de conseguir una foto de su artista favorito. Vi a la actriz sentada a una mesa junto a su co-protagonista, el director y productor de la tan esperada cinta. Estaban en plena cena que sólo era interrumpida por numerosos brindis y una relajada platica que siempre explotaba en fuertes carcajadas. Hasta la risa de tan peculiares personajes eran una muestra indiscutible de refinamiento y elegancia. Me acerqué a ellos para hacer algunas fotos, el productor supo mis intenciones y pidió a los demás posar con sus mejores perfiles, lo hicieron. De inmediato siguieron con la cena y su charla; la señorita Redan cortó un trozo de cordero, lo cubrió con una salsa rosa y se lo llevó a la boca. Tomé nuevamente la cámara y apunté directamente a su boca rojiza y brillante mientras se llevaba el tenedor hacia ella, hice una foto de ese momento, que para mí, era glorioso, hasta erótico. Su forma de comer parecía algo más que un arte.

Al terminar regresé a casa, a un departamento situado en el tercer piso de un viejo edificio al sur de la ciudad de Nueva York. Sin desvestirme fui directo a la cama. Dormí. Esa noche soñé con ella, estábamos haciendo el amor, sin más detalle. Me sentí enamorado de sus labios, su cabello negro, de sus ojos cómo cuevas oscuras, de sus pechos sobresalientes de un enorme escote, de sus labios carmesí, de su piel dorada: de Ella. La ilusión duró poco, unos instantes; fue algo efímero.

Aquella mañana media ciudad ya sabía lo sucedido, nadie podía creer lo espantoso que había sido el hecho. Una foto tomada a la lejanía explicaba lo ocurrido: está muerta, fue asesinada; la nota explicaba que fue golpeada brutalmente hasta deformarle su primoroso rostro, tenía cortes profundos a lo largo de su cuerpo. Su cadáver se encontró colgando en medio del puente de Brooklyn, amarrada del cuello, su rostro estaba cubierto por su propio cabello. Estaba desnuda completamente, uno de sus pechos estaba rebanado a la mitad. ¡Dios Mío! ¿¡Quién podría ser capaz de hacer semejante cosa a una mujer como ella!? Sentí que mi vida se venía abajo, que ahora nada tendría sentido, que mi alma fue arrebatada junto a la de ella. Me era tan inaudito pensar que justo horas antes de su asesinato estuve frente a ella, disfrutando de su belleza, imaginando morder ligeramente aquellos carnosos labios y sentirlos entre los míos. Ahora estaba muerta y de una forma tan aberrante, tan infernal. Lo que habrá sufrido la pobre.

Revelé las fotografías del evento, la mitad eran únicamente de ella, o de sus labios, de su escote, sus ojos. «No puede ser ella» pensé «debe ser alguien más» me era imposible creer que tan exuberante mujer ahora sólo sea un bulto de carne y hueso cubierto por enormes y negruzcos hematomas. El periódico fue rápido, la encontraron entre las tres y cuatro de la mañana, para las 5:00 a.m. los periódicos la tenían en primera plana, estaba irreconocible. ¿Cómo es posible que en menos de una hora, quizá hora y media, supieran de quién se trataba?

El impreso de la tarde confirmaba la noticia. A las orillas de la isla de Manhattan flotaba un maletín negro, contenía el mismo vestido rojo de la noche anterior, estaba ensangrentado y roto por todas partes, sobretodo en el área del enorme escote. También se encontraba su billetera de diamantes falsos al igual que su identificación. Lo relacionaron inmediatamente con el cadáver que colgaba desde el puente.

Soy...

2010-12-09T22:45:00.000-08:00

Soy
   el
   soñador
   que
   murió
   al
dormir.

Infinito

2010-12-09T22:08:00.000-08:00

Por Iván Alarcón - Lis Silva

Bajan las lágrimas de un hombre muerto y se deslizan por las alcantarillas de una ciudad vacía, desembocan en un río de sal. Allá va mi desdicha, allá va. La noche se muere, por tanto sufrimiento, por tantos diamantes rojos que se mezclan con los cristales taciturnos. No quiero pecar, Dios sabe que no lo deseo, pero es mi alma la que sujeta la daga en mi mano. Es la necesidad de sangre, el líquido carmesí deslizándose por su cuello, por su pecho, por su sexo, entre sus piernas. La aurora se asoma, me acobardo y huyo. Al la línea que me llena de incertidumbres, que me hace que piense en los buenos tiempos, donde nada existía. Pienso en los días blancos, donde mi razón dominaba los movimientos de mi cuerpo, no estoy loco, estoy poseído por mis propias alegrías, mis propias satisfacciones, mis bellos placeres; todo mi yo, todo lo que me pertenece perjudica a los demás. Si vieran lo fascinante que es la muerte, si supieran... si tan solo lo pudieran imaginar. Pero no lo ven de esa forma, siempre lo ven como algo atroz e indeseable, no tienen buen gusto. Pero qué más da, miro hacia los lados. Solo, siempre solo. No me molesta, no lo imploro. Sólo quiero seguir, la vista se me nubla y de la nada un destello ilumina lo que deseo. No, no es cierto, no estoy solo, nunca lo he estado. La soledad, la Soledad, es una gran amiga, sabe cuando sufro, cuando soy feliz, siempre me acompaña; no estoy solo. Lo repito para creerlo, pero muy en el fondo sé que no lo es. Pongo las manos en mi cabeza, deseo internarme en el vaivén del viento, dejarme llevar y no saber nada más. Pero en esos momentos te recuerdo, tan bella como siempre, tan sutil, carismática, sonriente y con el cuello divido en dos. Veo el río que emana de la herida, tu cuerpo desnudo; el placer que sentía cuando la sangre me salpicaba al ritmo del marcado latir de tu corazón agonizante, casi lo escucho gritar. Y tú ya no gritaste, no podías, no querías. Te cargo mientras camino observo tu cuerpo detenidamente, tus cicatrices, tus lunares, todo lo voy guardando en mi memoria. Llego al final de la senda. Ahora todo parece más claro, te dejo acostada, mientras cabo nuestra tumba, y recuerdo todo, los olores, los sonidos, los sabores, las visiones, que según tú, nos llevarían al infinito. Ahora estás en el infinito que un día me prometiste, te fuiste sin mí. Allá te espero, amor mío, nos reencontraremos del otro lado de este universo. Prometí alcanzarte sin pensarlo, sin dudarlo, segundos después de tu partida. Pero me detuve, no sé por qué, no sé para qué; me detuve sin previo aviso. ¿Acaso es lo que deseaba? Si lo era, pero por primera vez el miedo que veía en los ojos de las demás personas me invadió tan rápidamente como el veneno de una cobra furiosa. La daga, la daga se cayó, yo mismo callé. Era demasiado tentador. Buscarte, ir tras de ti. Pero, pero... pero no puedo. No aún. No hasta que sepa, no hasta el momento adecuado. Sé que mi ausencia no será lo que esperabas, pero ahí seguirás, aguardando mi llegada, siempre has sido tan paciente y lo serás siempre. Tengo que controlarme, debo encontrar la causa que me detiene, que me aferra al infernal mundo al cual ya no perteneces. Tu cuerpo sigue recostado en la cama empapada con tu vida que se derramó en ella. Hasta después de la muerte tu cuerpo sigue siendo tan hermoso como lo fue en vida, como lo fue ayer, como lo ha sido siempre.

Seres de piedra

2010-12-07T21:22:00.000-08:00

Al otro lado del pueblo, donde hay una colonia perdida entre gigantes peñascos y árboles de pino, teníamos una casa dentro de un terreno suficientemente amplio para los clásicos convivios familiares. El paisaje era envidiable, cualquier fotógrafo profesional o aficionado se volvía loco con los escenarios. Era casi imposible encontrar las viviendas escondidas entre las rocas y las áreas boscosas. Justamente la casa se encontraba en la cima de un cerrito con vista perfecta hacia los valles, en la parte baja del relieve del terreno mi padre construyó dos corrales: uno para sus cinco cabras y el otro era para sus cuatro cerdos. La casa prácticamente estaba desalojada, dentro de ella había muy pocos muebles, algunas cuatro sillas y un comedor empolvado que utilizaban en los días de reunión. La razón para festejar, bueno, no era en verdad un festejo sino una despedida para mi tío Mario quien realizaría su sueño de viajar por Europa. Era clara la envidia de muchos, como la empatía por la idea de mi tía María, la hermana gemela de él, no asistió pretextando un horrendo dolor de cabeza. Todo empezó aproximadamente a las seis de la tarde y el sol ya se posaba al final del oeste, casi rosando la cima de las montañas. Me fascinaba el lugar a pesar de que caminar entre las áreas rocosas puede llegar a ser un fastidio.

Cerca de la casa había una roca redonda de algunos dos metros, lo impactante de ella es que tenía la forma de una cabeza con sus ojos, nariz deformada y una boca semi abierta. Aunque su rostro no parecía ser muy real impactaba a quien lo veía, recuerdo que cuando niño acercarme me producía mucho miedo. Cuando estaba cerca de ella escuchaba un chasquido, pensé que era generado cuando la peña abría o cerraba los ojos, mi padre siempre me dijo que eran las ardillas que comían las bellotas y piñones que caían de los árboles. No hace mucho tiempo descubrí una serie de piedras, de formas similares, enfiladas que iban desde la roca grande hasta bajar por parte de una cañada, parecía una columna vertebral.

Para las siete de la tarde el lugar cobró vida festiva, la música aturdía a muchos pero no decían nada, únicamente levantaban la voz para hacerse escuchar. Nunca pude tolerar la escandalosa risa de mis tías, esos gritos agudos y burlones terminaban con mi quicio con gran rapidez. En lo personal odiaba las reuniones familiares, los temas por lo común eran sumamente superfluos y ni por qué hablar de la música tan desagradable. Prefería alejarme de todos ellos, sentarme sobre las rocas y pensar en mis temas de interés. Tampoco gustaba de convivir con mis primos, no había ni uno solo que fuera de mi edad, algunos eran muy mayores y otros muy pequeños.

Aquí anochece muy temprano, cuando el sol se sumerge entre la profundidad de las montañas la sombra de la noche arremete bruscamente contra la pequeña ciudad. Por la noche era mucho más fácil ubicar las casas ocultas, se ven los puntos luminosos de las ventanas o del alumbrado público, cuando hay viento, y el aire obliga a danzar a los árboles, las luces parpadean e incluso parece que se mueven, como si fueran fuegos fatuos en algún pantano. Sin darme cuenta me envolvió la oscuridad, no era noche de luna, no podía distinguir entre el suelo y las rocas por lo que regresar sería complicado, no tanto porque ya estaba acostumbrado a vagar por el lugar. Al tratar de regresar escuché aquellos extraños chasquidos que según mi padre eran ardillas rompiendo la cascara dura de las bellotas.

El problema con aquel sonido era que me estaba rodeando, lo escuchaba en todas direcciones, no podía creer en que estaba siendo rodeado por ardillas. Ese cuento me lo dejé de creer hace mucho. Por un momento pensé en la cabeza de piedra, aquellos golpecitos que escuchaba siempre había pensado que eran producías cuando abría los ojos y la boca. Siempre fue algo infantil aquella creencia, la idea me entró en la cabeza y paralizó mi cuerpo. Sentí terror al sentirme rodeado. Logré percibir pasos rápidos acercándose a la casa, los pasos producían un sonido hueco como si… una roca… chocara con otra. «¡Oh, por Dios!» gritó un hombre, posiblemente mi tío Mario y después una serie de gritos al unísonos. Desde el lugar donde me encontraba no podía ver la casa, estaba cubierta por un grupo de árboles, los gritos no cesaban y yo no tenía idea de qué hacer. Los chasquidos seguían a mí alrededor y cada vez eran más… y más.

Escuché más gritos, pero esta vez no venían de la casa sino de las viviendas vecinas. Mi corazón daba vuelcos una y otra vez, creí que me desmayaría y me golpearía con las piedras. A pesar del miedo que sentía, una sensación de suspenso y curiosidad recorrían mi cuerpo y combatían al miedo, como pude traté de ir a la casa, tratando de mantenerme a distancia y caminando lentamente para evitar que tropezara. Los chasquidos seguían en todas direcciones.

No pude contener mi miedo ante lo que estaba viendo, el horror me invadió la sangre y sentí los escalofríos más perturbadores que jamás había sentido. Cuatro extraños animales, parecían lobos o coyotes, atacaban a las personas; uno de ellos envistió a uno de mis primos mayores y lo arrojó a unos cuatro metros cayendo sobre el filo de las rocas. Cuando una de las bestias se colocó cerca de la luz pude ver que eran, no lo pude creer, todo lo que estaba pasando debía ser una mentira. Como lo sospeché, sin esperar que fuera real, lo que parecían ser lobos no eran más que un puñado de roca volcánica. Sus cabezas no tenían forma, parecía ser una piedra cualquiera. Junto al lobo de piedra estaban tirados tres cuerpos destrozados, uno de ellos era un niño. Por un momento olvidé los chasquidos que me rodeaban pero al recordarlo mi corazón prácticamente estalló produciendo que mi sangre subiera estrepitosamente a mi cabeza, por un momento pensé que estallaría.

Debía de encontrarme amenazado, no había a dónde ir, los lobos de piedra debían de estarme vigilando de cerca. Estaba acabado, no había escapatoria. Los buscaba en todas direcciones pero no lograba verlos. Los chasquidos se convirtieron en gruñidos extraños, sí debían ser lobos. A pesar de verme rodeado corrí sin saber hacia dónde me dirigía, escuchaba sus golpes en suelo mientras iban a mi acecho. Daba dos o tres pasos y golpeaba contra las piedras y luchaba contra la gravedad para no perder el equilibrio. Llegué a la cañada, ese sería mi fin, podría caer vacío o ser destrozado por un montón de piedras animadas. Entonces sentí como el suelo temblaba, estuve a punto de caer, los lobos dejaron de gruñir y se quedaron en silencio. Tuve que dar tres pasos a mi izquierda porque lo que pisaba se estaba levantando. Me di cuenta, o supuse, que se trataba de la “columna vertebral” de la cabeza gigante. Los lobos retrocedieron algunos pasos, nuevamente se escucharon chasquidos pero esta vez no venían de los lobos. Miré hacia arriba y pude ver al gigante de piedra que posaba tranquilo junto a un acantilado. ¡ARDILLAS! ¡Sí, cómo no! Forcé mi vista para verlo mejor, era un esqueleto de piedra. Una de sus esqueléticas manos me tocó suavemente el pecho como tratando de mantenerme a la distancia, claro que con cuidado para no caer por la cañada. Dio dos pasos hacia delante y pateó a uno de los lobos y este se destrozó, algunas de las piedras que lo conformaban cayeron por el acantilado y otras más pequeñas rodaron a mis pies. Hizo lo mismo en varias ocasiones y quedó sólo uno de los lobos, el cual huyó perdiéndose en la noche. El gigantesco esqueleto caminó hacia la casa, pensé en seguirlo pero no quería ver la escena de la masacre. Ya únicamente se escuchan algunos gritos apagados, logré escuchar los golpes de roca contra roca.

El gigante regreso unos minutos después, con uno de sus dedos tocó mi hombro derecho y se recostó en donde se había levantado para continuar con su sueño. Yo tenía miedo de ver aquella maquiavélica escena y de ser perseguido por los lobos sobrevivientes. Me recosté junto a la cabeza, escuché los chasquidos de toda la vida, y traté de dormir. Al amanecer el gigante parecía ser el de siempre: una roca redonda con un rostro difuminado con una fila de rocas que bajaban por la barranca. Escuché un par de patrullas de la policía municipal llegando a la casa. Yo seguí allí recostado incómodamente, sintiendo las piedrecillas por toda mi espalda, no me quería mover. Sabía que allí estaría seguro.

Pasaron los años, y la gente me tachaba de loco —como suele ocurrir—, jamás conté la historia completa, nada más una versión resumida de ella. A veces regreso y me siento junto a la cabeza del gigante esperando escuchar sus chasquidos pero permaneció profundamente dormido. Llegó un momento en el cual dejé de frecuentarlo.

Espera

2010-11-21T13:12:00.000-08:00

Y mis lunas se pierden entre un manto de estrellas

Me importan puta madre las lunas de Octubre

Esas que obsesionan a los falsos poetas

Las viejas noches inquebrantables

Se sumergen en un mar de ideas, se hunden hasta su muerte;

Cuento los días para que terminen las noches frías

Y me quedaré aquí, al borde del crepúsculo,

Aguardando a las estrellas moribundas que nadie anhela.

¿A qué juegas poeta?

2010-11-21T13:08:00.001-08:00

¿A qué juegas poeta?

Cuando tus manos impuras tocan el filo del pliego

Y las lágrimas se deslizan por los poros de mi semblante;

Mientras el viento helado irrumpe por la rota ventana,

Y la tinta de mi esferográfico escribe nada

Sólo mancha la superficie lúcida del pergamino

¿A qué juegas trovador?

¿A qué carajos juegas?

Cuando te lamentas por una pasión inexistente,

Cuando gritas por un golpe apócrifo.

No son mis penas, ni las tuyas,

Esas penas que hablan en tercera persona

Y en pasado retórico.

A uno no le interesa jugar al Rapsoda.

La Dama de la Bruma (3ra. Parte)

2010-10-24T21:46:00.001-07:00

No dije nada, estaba estupefacto, mi cuerpo tiritaba de una forma casi convulsionante. Mire a mi alrededor y observé lo poco que llegaba a mi vista, una enorme caverna se extendía hasta donde mis ojos lograban ver, no una caverna normal, una caverna formada por…

—¡POR DIOS! ¿¡Qué es todo esto!? —la caverna de un color madera, hasta donde lograba ver, no era más que interminables montañas de cráneos humanos, todos sin la mandíbula, con las cuencas vacías pero vigilantes ante la presencia de un extraño de carne y piel. Era el Inframundo, el hogar de Hades, perfumado con un penetrante olor a muerte. Tras de mi avanzaban sin prisa rio de aguas plateadas cómo un arroyo de mercurio, cubierto de aquella característica manta vaporosa que vi en casa; sobre el rio espeso había un puente de madera podrida levantado sobre filas y filas de huesos, alzándose la construcción más espeluznante que jamás vi en mi vida, por aquel puente colgante avanzaba un hilera interminable de seres fantasmales, parecidos a monjes, atados de brazos y piernas con cadenas oxidadas, todos con el mismo paso triste y melancólico. Sobre el rio navegaba tranquilamente una balsa negra custodiada por una gárgola que mira siempre al frente, en ella viajaban no más de cuatro almas de un blanco brillante.

—Esas —dijo la anciana con una voz levemente aguardentosa— son las almas que alcanzan el Cielo —dijo señalando a la balsa—. Ya imaginarás a dónde va el resto.

Todo era tan aterrador que en momentos cerré los ojos para no ver el tétrico lugar. “¿Esto hacen las brujas? ¿Aquí viven ellas?”

—Aun no lo entiendes ¿verdad? —dijo doña Susanita, tomándome del brazo, abrí los ojos, ¿acaso escuchó lo que pensé? —no hay brujas, esto es algo que va mucho más allá de los mitos sin sentido. Las brujas son un invento para justificar lo que parece injustificado.

Levanté la mirada para ver con más cuidado ese lugar tan sombrío y helado. A lo lejos se acercaba una mujer, caminaba por un camino de piedra junto al rio, iluminado por cirios muy similares a los que hay en las iglesias, traía un vestido blanco que se arrastraba entre cráneos destrozados los cuales conformaban el suelo. Y desde el fondo venía, con el rostro cubierto, las manos juntas, rezando a un santo para mí desconocido. Atrás de aquel espíritu avanzaba uno similar, y más atrás venía otro haciendo coro al rezo.

Fue ahí cuando entendí lo que pasaba, tardé un momento en darme cuenta y en comprender lo que estaba sucediendo. No era una bruja como todo el pueblo piensa, es La Muerte. Sentí desfallecer, mi cuerpo temblaba con mayor insistencia. ¿Acaso habré muerto?

Eran más las sombras blancas acercándose por el camino, todas en igual posición, en menos de un minuto me vi rodeado por cientos de espíritus anónimos, me extendían los brazos. BIENVENIDO, dijeron al unísono retumbando el eco en cada pared del inframundo, seguían llegando cada vez más, eran interminables. Los vestidos se movían lentamente en un viento inexistente. Después, por el lado contrario del camino avanzaban espíritus vestidos con atuendos negros, eran hombres, cada uno llevaba incienso de mirra cuyo humo se disipaba en todas direcciones. Uno de ellos se acercó y empezó a rezar algo en un lengua desconocida, por un momento fui cubierto totalmente por la humareda y el aroma del incienso. Me sentí mareado por un momento, creí que caería inconsciente. Cuando el hombre terminó de rezar, todos empezaron a repetir las mismas palabras, en ese instante me olvidé de Doña Susanita. No creía en nada de lo que estaba sucediendo.

Al terminar el extraño ritual, Doña Susanita tocó mi rostro con sus huesudas y frías manos, no pude evitar mirarla a través de sus ojos plateados.

—Ahora eres un Siervo de Dios, un Protector de Almas, un Guía. Eres el portal entre el mundo terrenal y el Paraíso: un Ángel de Muerte.

Al encontrarnos de nuevo.

2010-10-20T22:58:00.000-07:00

Y justo en el momento en el que puso su pie en el bus supe quién era, no pude creerlo, tanto tiempo pasó desde la última vez que nos vimos, justo al salir de la escuela, en el baile de graduación. Sigue siendo tan hermosa como siempre. Iba vestida con un pantalón negro y una blusa a rayas que le hacía juego, parecía ejecutiva de una importante empresa, tal vez lo era; quizá sólo estaría algunos días en la ciudad, hasta donde supe ella vivía en Monterrey desde hacía más de cinco años. Su cabello negro no caía más abajo de sus hombros a diferencia de su época de preparatoria cuando lo tenía casi hasta la espalda media. Pero, ¿acaso ella me recordará? Ya ha pasado mucho tiempo, posiblemente ya no me recuerde. Extraño esos días en los que hablábamos todo el tiempo, inclusive cuando parecía que vivía en mi casa porque nunca salía de ahí, inclusive cuando yo iba a la suya; me invitaban a comer, su hermana menor me decía “cuñado”, mi padre decía en broma: “Hey, ya llegó tu novia”. Extraño cuando íbamos al parque frente a la escuela y comprábamos mangos cubiertos por chile. Y ahora está allí, a unos cuantos metros, mi corazón salta con insistencia, casi habla por mí. Caminó bruscamente por el pasillo pues el camión inició su marcha de forma violenta. Se iba acercando cada vez más, mi corazón se aceleraba ¿Me reconocerá? ¿Sabrá quién soy? ¿Me habrá olvidado? Se sentó justo en el asiento de en frente. No me vio al parecer. Me quedé mudo.

Junto con el viento me llegó un olor floral proveniente de su cabello. La emoción me invadió al volver a encontrarnos de nuevo, después de tanto tiempo, de tantos momentos; no se ha dado cuenta que estoy atrás de ella, oliendo el viento perfumado por su cabellera, viendo su lunar en el cuello, admirando el tatuaje que antes no tenía. ¿Por qué carajos no puedo decir algo? Deseaba tocarle el hombro, para que discretamente volteara y dijera: “¿Isaac? ¡Por Dios! ¡Cuánto tiempo, casi no te reconozco! ¿Cómo has estado?” Pero no me atreví, tuve miedo, tal vez no me reconocería y vería solamente a un extraño que le toca el hombro con descaro. “¡Bajan!” gritó, era su parada al igual que la mía, aun tenía oportunidad de saludarla, me levanté del asiento y caminé hacía la salida, me detuve para dejar que Katia, ese es su nombre, bajara primero, sonreí esperando que me recordara, sonrió levemente y dijo gracias, bajó y la seguí. Caminó por la calle, su casa estaba a unas cuantas cuadras de la mía, bueno, la casa de sus padres no está tan retirada de donde vivo. Inició su marcha con el paso veloz de siempre, parece que siempre tiene prisa. Me quedé ahí mismo, viendo cómo se alejaba. No me recordó, pensé, no me reconoció, se olvidó de mí.

Me fui a casa.

***

Katia se alejó con la mirada entristecida y cabizbaja mientras Isaac la miraba alejarse. Una lágrima rodó por su mejilla manchándola de maquillaje negro. Vio al hombre con el que pasaba cada momento, con quien tuvo su primer beso en un juego de Verdad o Castigo, su mejor amigo. No pudo pensar otra cosa más: “No me recordó, no me reconoció, se olvidó de mí”. No miró atrás hasta cerrar la puerta de la casa.

No se volverían a reencontrar.

La Dama de la Bruma (2da. Parte)

2010-10-16T23:29:00.001-07:00

“Una bruja que se lleva a los muertos” pensé. Caminó torpemente, cómo si le molestara una de las rodillas, se alejó perdiéndose entre las tumbas y no la volví a ver en el panteón. Regresé a casa pensativo, ¿Las brujas se llevan a los muertos? ¿Por qué? ¿Para qué?

Recuerdo que cuando niño, los relatos de fantasmas y brujas me aterraban a no más poder, y ahora pareciese que me atrajeran con tanta seducción que me es irresistible, las brujas existen, de eso ahora estoy seguro, convencido, maravillado. No encontraba razones para pensar que la mujer era una loca, aunque cualquiera lo pensaría por su forma de vestir, cómo de vieja limosnera de iglesia, ahora, al igual que el resto del pueblo, pensaba que era una bruja, buena o mala no lo sé, pero un ser de magia debía serlo. Mis manos temblaban absurdamente mientras la sangre las recorría con vehemencia. Traté de encender un cigarrillo pero cada vez que traba de prender un fósforo la cabeza azulada de éste se desprendía y caía al suelo. Quedó un último cerillo dentro de la cajita, lo saqué pero mis manos temblorosas impidieron que lo encendiera arrojándolo al suelo. Al tratar de recogerlo algo produjo que un choque eléctrico recorriera todas mis terminaciones nerviosas paralizando mi cuerpo por completo. El piso estaba siendo cubierto por un ligero manto gaseoso. Levanté la vista y vi a Doña Susanita, estaba parada frente a mí, ligeramente encorvada, con los brazos cruzados y con la mirada platinada mirándome fijamente. La impresión fue tan grande que el cigarrillo salió botado de mis labios mientras mi corazón daba dos saltos bruscos.

—Buenas tardes —saludé con mucha amabilidad mientras trataba de recoger el cigarrillo del suelo perdido entre la neblina—, no la vi llegar.

La anciana no movió ni un músculo, y se quedó allí, contemplando mi cuerpo tembloroso. No parpadeó. Al final dijo:

—Buenas tardes, muchacho. Veo que te pone nervioso mi presencia, no te preocupes, ya estoy acostumbrada a ello, la gente de éste pueblo es tan…

—No, ¿cómo cree? —la interrumpí— sólo que no me di cuenta cuando llegó.

Doña Susanita miró en todas direcciones.

—No tienes crucifijos, ni imágenes religiosas, ni un santo, nada.

—No soy muy creyente.

—¿Por qué no crees? A Dios, Nuestro Señor, le aborrece la gente que lo niega; a los santos les molesta, se esfuerzan para llevar a los espíritus al paraíso, son hombres y mujeres celestiales; sienten, saben. Si los niegas ellos también lo harán contigo. Dime, ¿crees en la Muerte?

Tardé un momento en contestar, sus ojos penetraban en los míos y no podía pensar en otra cosa que en lo perturbadora que era su mirar. Dejé de ver sus ojos y me concentré en su nariz ganchuda y ligeramente desviada a la derecha.

—¿La muerte? Pues todos morimos…

—No en el morir —dijo rápidamente y con una voz dura y estricta— en La Muerte, la Santa que se lleva a las almas de los difuntos de este mundo.

Nunca me habían preguntado eso, por lo tanto nunca me había cuestionado anteriormente esa interrogante. De reojo vi como se iba llenando la casa de la neblina, por un segundo pensé que algo se estaba quemando, pero el humo blanco tenía un olor de rosa e inciensos.

—No lo creo —contesté.

—No puedes negar ni afirmar nada si no estás seguro, los peores errores se han cometido cuando se duda en las respuestas, así siempre se falla, rara vez las personas aciertan —a nuestro alrededor todo se disipó en la blancura de la nube dentro de la casa—, eres la única persona que no me teme en este lugar, por esa razón te recompensaré; te mostraré lo que alguien como yo tiene que hacer para mantener el mundo en perfecto equilibrio.

La neblina nos tragó entre ella, las manos huesudas de la mujer tocaron mis hombros, el frío era intenso, casi congelador. La neblina se disipó levemente, miré a mi alrededor y ya no estábamos en mi casa, parecía ser una caverna enorme iluminada apenas por una hilera interminable de cirios.

—Ahora creerás realmente en La Muerte.

La Dama de la Bruma (1era. Parte)

2010-10-07T22:37:00.000-07:00

Allá viene Doña Susanita bajando por la empinada calle, dicen que es bruja, yo no lo creo. Es algo más que eso, se nota en sus ojos casi plateados que al mirarte erizan cada uno de los vellos de tu cuerpo. Viene con su chal negro que le cubre cabeza y parte del rostro, su falda entablada es azul marino como sus medias gruesas, y su abrigo tejido negro que se esconde bajo el chal mal remendado. Venía bañada en una cortina de neblina, bajando por el empedrado camino, casi fantasmal, acompañando sus pasos silenciosos. Pareciese que nunca toca el adoquín, sus pies se pierden entre el movimiento místico y sobrenatural de la niebla que sube desde el frío suelo, rozando en espiral sus piernas, subiendo por su tronco y frotando su rostro para luego perderse en la oscuridad de la noche, más arriba del alumbrado público que se apaga a su paso.

Allá va Doña Susanita, perdiéndose en la bruma y en la oscuridad de una noche fría y melancólica, dicen que es bruja, yo no lo creo, tal vez lo es, quizá sea algo peor. Pasa cada noche por la misma calle del pueblo cómo un ser nocturno vagando por los barrios, hasta parece la Llorona, dicen, con sus faldas largas y su cara arrugada de tanto llanto. Sus manos huesudas estaban torcidas por la artritis. Al esfumarse —literalmente desaparece—, la luz del alumbrado se vuelve a encender en dos o tres parpadeos.

Hay algo en la anciana que atrapa mi atención, la mayoría le teme, en cambio yo siento algo muy parecido al respeto, cómo si me dominara moralmente, siento a veces una intencionalidad de ayudarla a subir los altos escalones tomándola del brazo cómo con cualquier otra anciana.

Esa vez la seguí a la distancia, al menos un par de cientos de metros hasta que desapareció completamente de mi vista, en la noche, en la penumbra, en el aire.

Al día siguiente, en el funeral de Don Vicente, la volví a ver, estaba sentada junto a las coronas de flores, mirado pasivamente al cajón abierto, mantenía los brazos cruzados mientras rezaba el Ave María. El anciano murió durante la madrugada, tuvo una terrible pulmonía que convirtió los últimos dos meses en una pesada agonía para él y para sus hijos; ahora descansaba en paz y eso era lo que importaba, estuvo internado en el Hospital General de una ciudad cercana pero dos días antes de su muerte pidió que lo llevaran a su casa para morir en su cama. La voluntad de un próximo difunto no se debe de negar, decía mi abuela. Los ojos de Doña Susanita, casi ciegos, me miraban de reojo de vez en cuando, y yo desviaba la mirada de inmediato, quizá se sentía acosada y ofendida por mi insolencia, mi curiosidad.

En el momento del entierro allí seguía, fiel a su postura de vecina dolida, con su fría mirada invernal y su abrigo viejo cayendo más debajo de la cintura. No dijo nada, sólo miraba como el féretro bajaba frente a ella, un par de mujeres lloraban a gritos. Después, tomó un puñado de tierra y lo dejó caer en forma de cruz y se alejó. La miré con suma atención, se detuvo un momento y dijo:

—Ya vámonos Vicente, ya viste demasiado.

Ruta Sur

2010-10-01T13:33:00.001-07:00

Como todos los días se subió a un camión del transporte público de la Ruta Sur, en su espalda cargaba una guitarra maltratada. Como siempre llevaba puesta su ropa hecha garras, camisa pestilente y manchada de aceite de motor y un pantalón que era más agujeros que mezclilla. Cantar en el camión era su buen negocio, jamás le comentó a su familia sobre su “hobbie” favorito. El dinero no lo necesitaba pues siempre fue un hombre de buena familia, donde el pan nunca faltaba, su esposa administraba un pequeño pero exitoso restaurant en el centro, su hijo estudiaba administración por las mañanas y por las tardes era repartidor de pizzas. Ellos dos nunca tomarían el transporte público por lo cual no había riesgo de ser descubierto. Ser un músico reconocido era su sueño, ahora frustrado. Escribía las canciones, todas parecían de superación personal, y las cantaba con gran entusiasmo. Las personas siempre lo ayudaban con una monedita, todo por ayudar al vagabundo de las buenas canciones. Cuando pudo se sentó junto a uno de los pasajeros y le contó sus anhelos de cantante. Siga así, algún día lo logrará. Le dijo.

Tal vez las coincidencias no existen pero hay momentos en los que las circunstancias nos hace dudar. En el mundo todo es posible, hasta lo imposible se vuelve cuestionable y dudoso. Es aquí dónde nos damos cuenta de lo frágil e inestable que es la realidad del mundo. Donde lo trágico se vuelve curioso y extraño, y la curiosidad de los hechos opaca literalmente a la desventura. Y es ese momento donde la verdadera historia comienza.

Lo sucedido me recuerda mucho a aquella serie en blanco y negro llamada La Dimensión Desconocida, donde la magia inexplicable del mundo y de la mente se vuelven los protagonistas. Fui testigo de lo ocurrido, viajaba en el mismo camión que el músico de los harapos, era la tercera o cuarta vez que coincidíamos. Nunca le di dinero pues sabía quién era pero él no me conocía. Pasaban de las ocho de la noche, y regresaba a casa después de la escuela. El hombre subió al bus y de inmediato empezó a tocar, la canción no era la misma de las veces anteriores pero no logré escuchar la letra pues se confundía o se mezclaba con el ruido del motor en mal estado. Él se paró apoyándose en los primeros asientos y yo me encontraba sentado en la parte trasera. Iba leyendo un libro de H.G. Wells. Cuando el hombre cantaba con el mayor entusiasmo posible, sentimos un espantoso arrebato. Tal vez como reacción a lo que estaba sucediendo o simples reflejos todos, absolutamente todos, gritamos a unísono. Mi cuerpo se desprendió del asiento tan rápidamente que no me dio tiempo de asimilar lo sucedido, mi asiento estaba al final del pasillo por lo que caí en el suelo de metal y mi cuerpo fue arrastrado a un más producto de la fuerte inercia. Los pasajeros golpearon su cabeza atrozmente contra las áreas tubulares de los asientos de enfrente. El hombre de la guitarra salió despedido hasta golpear contra el vidrio del parabrisas destrozado, alcancé a ver como su cuerpo se convulsionaba mientras un rio de sangre chorreaba por el cristal. Su cuello quedó incrustado en el filoso vidrio roto.

Traté de levantarme pero mi cuerpo estaba completamente adolorido. Alcancé a ver a varios pasajero tratando de levantarse de su asiento, algunas mujeres y los niños lloraban intensamente. Otros estaban inconscientes. Después perdí el conocimiento. Al despertar me encontraba en una camilla, mi rostro fue cubierto por una mascarilla de oxigeno; los paramédicos me subían a la ambulancia. El bus estaba a media avenida, los peatones se detenían a ver lo ocurrido, incluso tomaban fotografías. Al otro lado de la avenida estaba una camioneta cerrada destrozada completamente por la parte delantera. Y a algunos treinta metros de ella, había una motocicleta tirada, a su lado un cadáver cubierto por una sábana blanca.

Al día siguiente me encontraba en la cama de algún hospital, mi pierna izquierda estaba enyesada al igual que mi brazo derecho. Tenía un collarín en el cuello y uno de mis ojos estaba tan inflamado que no lo podía abrir. Sinceramente esto no es lo interesante de la historia, en el mundo hay accidentes todos los días, he presenciado siete accidentes en mi vida, el último de ellos la semana pasada. Quizá sólo haya sido cuestión de mala suerte de tomar el bus que se accidentaria esa noche, habiendo tantos camiones en la ciudad. Lo importante es lo que me enteraría al día siguiente cuando le rogué a mi padre para que me prestara su periódico.

Muere familia en extraño accidente.

Un accidente se suscitó el martes aproximadamente a las ocho y media de la noche. Estuvieron involucrados un camión de transportes urbanos perteneciente a la Ruta Sur, una camioneta cerrada de modelo reciente y un motociclista que se encontraba en laborales fungiendo como repartidor de una reconocida pizzería de la ciudad. El bus se encontraba aun en servicios por lo que se teme que la cifra de muertos aumente pues hay diversos heridos de gravedad los cuales fueron trasladados a diferentes hospitales.

En la camioneta viajaba la Sra. Eulalia González Morís que desafortunadamente resultó muerta en el accidente, su vehículo quedó completamente destrozado lo que provocó que el motor prensara su cuerpo. Lo extraño del caso es que al producirse el choque la camioneta salió impulsada varios metros hasta arrollar al motociclista quien esperaba la luz verde del semáforo. Horas después se confirmó que el joven muerto se trataba de nadie más que de Joaquín Guzmán González, hijo de la misma mujer fallecida en el accidente. Para hacer más macabro el accidente un hombre más murió en el accidente, viajaba en el autobús. Él fue impulsado por el impacto hasta el parabrisas destrozado de la unidad donde encontró su muerte al ser degollado por el filo del cristal. Según sus identificaciones responde al nombre de José Luis Guzmán Trujillo, esposo de la Sra. Eulalia González Morís y padre del joven arrollado. La coincidencia macabra del accidente tiene impactada a la sociedad y a los servicios forenses y policiacos quienes no encuentran explicación para este hecho.

Refracciones

2010-09-10T13:58:00.000-07:00

Quiero describirte lenta, suave y pausadamente para poder hablar de ti a detalle; no quisiera caer en malos entendidos pues la imaginación se da mucho a eso. Si ahora te imaginan con el cabello rubio lacio podría asegurarle a medio mundo, personalmente si es necesario, que se equivocan y que te confunden posiblemente con alguien más. Si te definen con ojos azules les aseguraría que realmente te confunden con otra persona. Únicamente puedo asegurar que tienes la piel dorada y brillante, cabello ondulado cayendo hasta el cuello y de un negro azabache impresionante, de mejillas rosadas y labios no muy carnosos, casi imperceptibles, tienes líneas definidas a los largo del contorno de tus ojos café claro, nariz delgada y levemente puntiaguda. Eres la mujer más hermosa de este mundo. Lo peor del caso, es que cada mañana al despertar y al mirarte puedo ver esa pregunta en tus ojos, pregunta que no te animas a decir en voz alta, sólo la piensas. Quisiera dejar de ser tu reflejo para ser parte, realmente ser parte, de ti. Escucho tu voz salir de tu mente preguntando la misma cuestión que aprendiste desde niña en los cuentos de hadas: —Espejito, espejito ¿Quién es la más hermosa?— y trato de decirte —Tú eres la más hermosa de todas— pero no puedo, las palabras no salen de mí pues no tengo labios, mis labios son prestados porque son los tuyos, y si tú no lo dices no hay forma de que yo lo diga. Los reflejos dentro de mí mueven los labios pero no expresan sonido alguno, quisiera gritarlo pero no puedo. La más bella mujer que jamás se ha reflejado en mí.

Al día siguiente te paras frente a mí, te miras directamente a los ojos, puedo ver la furia en ellos; a diferencia de otros días esta vez lo dices, no lo piensas, no lo hablas lo GRITAS. —Espejito, Espejito ¿Quién es la más hermosa?— Tú eres la más bella, tú lo eres, tú lo eres. ¿Porqué no lo entiendes? No hay ni un alma tan perfecta como tú, no la hubo y no la habrá. No me escuchas.

Veo arrebatos de frialdad en ti, veo sufrimiento y desesperación en la mirada que me seduce cada mañana, cada noche cuando te arreglas antes de salir. En ese momento me tocas con ambas manos y noto el coraje a través de ellas. —Dime al menos si soy bonita— te afirmo pero no me escuchas. —Soy fea ¿verdad?— bajas la mirada a tal punto que no veo tus ojos. No eres fea te lo aseguro. Me miras de nuevo y veo lágrimas en tus ojos y en los míos de reflejo. —¿Por qué no soy bonita?— preguntas alzando la voz, tus manos hacen presión en mí y no sé si pueda resistir más. —¿Por qué no contestas?— levantas tus manos y con fuerza me golpeas, pude ver cómo me transformaba en ti varias veces mientras caía al piso y al caer me convertí en muchas más. Me fui apagando poco a poco pero no dejaba de mirarte, espero que te des cuenta de mi mensaje.

Tus manos sangran y con tu sangre quedó escrito, casi indescifrablemente pero allí lo dice: HERMOSA.

Seres del cielo.

2010-08-16T23:31:00.001-07:00

Cuando cae la noche en el pueblo una luz atraviesa el cielo, baja lentamente sobre el cerro y se pierde entre los árboles. Los vecinos se han acostumbrado a verla pasar, saben que es ese el momento de despedirse de los demás, entrar en sus hogares y cerrar puertas y ventanas. Al igual que las personas, los animales saben en qué momento bajará la luz, los perros no ladran en toda la noche, tampoco los coyotes, las parvadas de pájaros abandonan los árboles y se alejan emitiendo como único sonido su aletear. Las gallinas se esconden dentro de los gallineros y los pollitos se colocan bajo sus madres sin piar ni una sola vez. Cada noche es siempre el mismo ritual.

Magdalena cerró apresuradamente cada una de las puertitas de madera vieja en las ventanas, encendió una vela y la colocó justo en medio de la mesa. Estaba preocupada pues, a diferencia de lo acostumbrado, su marido no llegó de la siembra antes del atardecer, a pesar del pendiente que esto le producía no podía esperarlo, era su deber de madre proteger a sus hijos de todo mal. Prendió una veladora y la puso frente a una imagen de la Virgen Guadalupe, se persignó. Tomó su bordado pero lo dejó cuando le empezó a sangrar el dedo índice de tantos piquetes al no poder controlar la aguja con sus manos temblorosas. Los nervios y el miedo la invadían a cada momento. Tenía el Jesús en la boca, como vulgarmente se le dice. Es que nadie puede estar afuera, son las reglas y se respetan, a ellos no se les molesta. Pero si alguien rompe las reglas el castigo es peor que una muerte lenta.

Pasó una hora y no hubo rastros del hombre. Magdalena respiraba entrecortadamente mientras las lágrimas caían en el bordado. Los dos niños ya estaban durmiendo, querían esperar a su padre pero la asustada mujer se los impidió.

El pueblo tenía dueños extraños, los cuales no podían ser vistos, la condición es trabajar las tierras para las cosechas de maíz, trigo y frijol, los campesinos toman el cincuenta por ciento y los dueños se llevan el restante. Pero está prohibido verles y sólo llegan por la noche, hacen una inspección rudimentaria y después se van alejándose por los cielos nocturnos. Siempre ha sido igual desde que Magdalena tiene uso de razón, y siempre será así. No puede ir a ningún otro lado, ellos lo ordenaron así desde el principio, nadie puede abandonar el pueblo ni contar nada sobre los extraños seres que bajan del cielo cada noche.

Ya pasaban de las diez y media de la noche y de su esposo no se sabía nada, esta vez no trató de controlar sus lágrimas y dejó que los fuertes sollozos salieran expulsados de su boca. Fue en ese momento cuando un grotesco sonido se escuchó en el patio. Las gallinas se alborotaron, se podía escuchar el tonto aletear dentro del gallinero. Magdalena se levantó de su asiento, fuera lo que fuese no debía ser nada bueno.

Algo golpeó las puertitas de la ventana provocando un espasmo convulsivo en el cuerpo de Magdalena, un nuevo golpe, y otro. Trató de contenerlas para que no se abrieran pero fue imposible, se abrió de par en par. El corazón se paralizó unos segundos. Entre la oscuridad de la noche y la luz de la habitación unas piernas colgaban frente a la mujer. Se mecían hacia adelante y hacia atrás, golpeando el ventanal. No pudo gritar, su cuerpo paralizado se lo impidió. Las piernas empezaron a bajar, después vio su pecho y al final la cabeza deformada de su marido; estaba flotando. Tenía los ojos muy abiertos y la boca torcida hacia la derecha, no tenía orejas ni nariz, sólo los orificios de donde deberían estar. Magdalena tardó un momento en darse cuenta que su esposo tampoco tenía labios. Rompió las reglas y ahora estaba siendo castigado. El hombre trató de decir algo pero a su mujer le fue indescifrable. Después se elevó nuevamente y se perdió en la noche, Magdalena empezó a llorar a gritos y cerró la ventana. Se hincó a media habitación y lloró el resto de la noche.

Al día siguiente todos los vecinos corrían por la calle de tierra. ¡Magdalena! Gritaba una mujer. ¡Magdalena! ¡Tu marido! ¡Tu marido! Magdalena salió apresurada de su casa con pánico a lo que pudiera encontrar. No permitió a sus hijos salir de la sala. Un grupo de personas se encontraban rodeando un árbol de mezquite a las afueras del pueblo, Magdalena se persignó a llegar. Su marido estaba pegado al árbol como si siempre hubiera sido parte de él. Su piel era parte de la corteza, tenía los brazos extendidos, la boca abierta, no tenía nariz ni oídos. Para Magdalena aquel momento fue más escalofriante que verlo levitar frente a la ventana. Lo peor de todo es que los ojos del hombre estaban vivos y miraban fijamente a Magdalena.

Cuando la luz baja del cielo es el momento de entrar a casa, es la ley del lugar y de los seres del cielo, y nadie debe violarla.

El escritor y el café.

2010-07-29T21:29:00.001-07:00

Al medio día de cada sábado se sentaba en la misma silla junto a la ventana del “Letra Dorada, Café”, pedía su tacita de café negro sin azúcar de siempre, en el lugar ya lo conocíamos desde hacía mucho tiempo pues nunca faltaba ni un sólo sábado, sin importar si se encontraba enfermo, siempre aparecía y pedía su cafecito. La cafetería siempre era frecuentada por escritores en busca de un momento de reflexión, aquí la razón de llamarle así: Letra Dorada. Nunca supe su verdadero nombre, siempre se presentó como W. S. Sheridan, seudónimo de sus tantas novelas y poemas no publicados. Contaba a todo aquel que se lo permitió las asombrosas historias de sus personajes enfrentándose a decenas de batallas épicas o sobre sus novelas policiacas y de asesinatos cometidos por la mafia, muchos lo escuchaban con atención y otros nada más lo ignoraban y le llamaban loco. Llegaba con un abrigo gris que caía más debajo de sus rodillas y un sombrero del mismo color, le hacían parecer un detective de los años cincuenta, tal vez era para verse como un escritor reconocido y lleno de misterio, quizá para parecerse a alguno de sus personajes.
El último sábado que lo vi me acerqué a él con el café de siempre y como propina me mostró y me puso en las manos una de sus obras, estaba engargolado y no parecía ser de más de 200 cuartillas. En la primera hoja decía “Las colinas fueron derribadas por el viento. Por: W. S. Sheridan”, aun estaba manifiesto el profundo olor de la tinta. «Leálo, por favor, Señorita Lisa, leálo» Me dijo. Dejé la taza de café frente a él y me alejé hojeando su novela.
Por la noche empecé a leerlo y no paré hasta las seis de la mañana cuando leí la última página, estaba convencida de que aquel engargolado que sostenía en mis manos era la mejor novela que leería en mi vida. Estaba impactada con ella y no pude dormir por todas las ideas que aun se encontraban vivas en mi mente. Era la historia del protagonista perfecto, el villano perfecto, la trama perfecta. No pude creer que ese hombre no fuera reconocido como el más grande de los escritores. Sostuve la obra maestra sobre mi pecho pensando que decirle a mi ya escritor favorito cuando lo viera.
El siguiente sábado lo esperé toda la mañana pero no llegó, su ausencia llamó la atención de todas las meseras y a mí me preocupó enormemente. Miré el reloj a cada momento, pasaban de las doce y media, después de la una y daban las dos de la tarde. El siguiente sábado pasó lo mismo, preparé su taza de café negro tratando de invocarlo pero no dio resultado. Pasaron meses y del escritor no se supo nada, fue hasta un viernes cuando llegó un hombre cargando una caja pesada. «Busco a la Señorita Lisa» dijo el hombre colocando la caja sobre una mesa. imaginé que hablaba de mí pues en el lugar no había alguien más con ese nombre, ni clienta ni mesera. Le dije que era yo y qué deseaba. Sacó algo de la caja, era un engargolado y me lo entregó. Reaccioné extrañamente cuando leí lo que estaba escrito en la primera página: “Cuando el cielo se vino abajo y aplastó nuestras cabezas. Por: W. S. Sheridan”. Me fui de espaldas cuando me dijo de qué se trataba todo eso. El hombre del café, de los sábados a medio día, había muerto hacía siete meses y lo que estaba en la caja eran casi todas las pertenencias que quedaban, el resto fueron donadas al bazar de una iglesia cercana a su departamento, y lo que quedaba me pertenecería a partir de ese momento. Vi todo lo que estaba en la caja, eran seis novelas, diez engargolados de poemas y otros quince de cuentos, más una máquina de escribir.
Estaba anonadada con la noticia de su muerte, hojeé un nuevo engargolado que decía “El día que los caballeros del Rey le dieron la espalda a su Reina. Por: W. S. Sheridan” pero no pude contener el llanto cuando leí la dedicatoria.
“Para la Señorita Lisa, que ha llenado mi taza de café al medio día de cada sábado.”
El hombre se fue, me dejó la caja y con la cara llena de lágrimas. Me sentía sumamente triste por la noticia, alagada por la dedicatoria y conmovida por todo lo que ocurrió ese día. Tomé uno de cuentos y lo empecé a leer, se llamaba “Lo que los hombres hacen cuando no los mira una mujer”.
Gracias a algunos amigos que tengo en la universidad logré que publicaran un libro de poemas firmado por W. S. Sheridan, todos desconocían su nombre real. El poemario también estaba dedicado para mí.

“Las noches no nos pertenecen” por W. S. Sheridan. Para Lisa, por servirme siempre el café negro sin azúcar.

Cierra los ojos y dime lo que ves.

2010-07-22T22:17:00.001-07:00

Ya hace tiempo de la última vez que vi tus pupilas color esmeralda, estar lejos no aclaró mis ideas como siempre fue mi teoría. —Regresaré cuando me encuentre a mi mismo— te dije, pero fue mentira, me sentí engañado por mi subconsciente, por mi egoísmo posiblemente. Me alejé del mundo, huí lejos de aquí, indagué en mi mente buscando las respuestas a mis preguntas sin darme cuenta que todas las cuestiones que recorrían mi pensamiento como película de los años veinte, así, rápido y sin diálogos, tenían una única respuesta, desafortunadamente nunca me percaté de ello. He de contarte sobre una gran amiga que conocí en mi viaje, me ayudó a encontrar la solución a mis dudas. Ella me dijo: —Cierra los ojos y dime lo que ves— eso hice, en dos segundos mi pensamiento se aclaró, de inmediato todo cobró sentido. —Sus ojos de esmeralda— dije rápidamente, sin pensarlo dos veces tomé el primer avión para regresar hasta aquí, bajo el marco de la misma puerta, bajo el mismo cielo, frente a tus ojos verdes. No puedo decir cuánto tiempo ha pasado desde la última vez que acaricié tu cabello, saboreé tus labios, de la última vez que sentí tu cuerpo junto al mío. Reconozco más de mil errores cometidos, soy culpable de todos ellos, pero este es del único que me arrepiento: de no darme cuenta desde un principio que eras mi motivo de existencia, la razón por la que Dios me hizo pisar el suelo de este mundo. Pero me pasa algo que no logro comprender del todo: ¿Hace cuánto tiempo que me fui lejos? No puedo creer que haya sido tanto, no sé qué pensar mucho menos qué decir. Lamento haber encontrado la respuesta a todo demasiado tarde. No te culpo por rehacer tu vida, claro, pasó tanto tiempo y no podías seguir esperando a una persona que probablemente nunca regresaría. Nunca llamé, lo sé, pensé que si me alejaba de todo lo que me ha rodeado tantos años encontraría las muchas respuestas que busqué durante mucho tiempo. Hermosa tu hija, tan bella como su madre, no quisiera conocer a tu esposo para serte sincero, puedo imaginar que es un buen hombre. Me tendré que alejar, no veo alternativa alguna, ahora quizá me volveré a apartar de aquí sólo que esta vez por otros motivos. No me iré sin sentir culpa de haberme desvinculado tanto, sentiré vergüenza de mí por el abandono que debí de hacerte sentir los últimos años; no me iré sin dejar de amarte en secreto, porque es lo que haré: amarte confidencialmente toda mi vida. Quizás me enamore nuevamente, no lo sé. Lamento profundamente todo el daño que te pude ocasionar en todo ese tiempo; me siento en este instante el peor de los hombres. Mejor me voy ahora —Amor ¿quién es?— escucho la voz de tu esposo, será mejor que me marche. Hasta nunca. Te amo.

—No era nadie, Cariño, un viejo amigo de la escuela.

Crónica de una noche en una central de autobuses.

2010-07-21T00:34:00.001-07:00

Eso de dormir en centrales de autobuses no es la mejor experiencia que uno pueda imaginar, mucho menos la más cómoda. Viajar lejos apasiona a todos, no importa la forma, el sentido es llegar lejos, más allá de donde los ojos nos permiten. No indagaré ni explicaré detalles pues los guardo para otra ocasión. El día que me alejé de casa tomé sólo lo necesario y me adentré a una aventura pasajera, pasajera en muchos sentidos, y me introduje en mis planes y no en las ideas de los demás. Las advertencias y prohibiciones en vez de ahuyentar mis ideas los convirtieron en deseos y evolucionaron a pasiones. Siempre me han dicho que lo prohibido son limitaciones que no debemos cruzar, me di cuenta a tiempo de que esa teoría no es más que una maldita mentira. Justo a tiempo.

Una mañana me desperté aun sin saber qué pasaría en unas horas, estaba indeciso, cobarde, y en mi mente giró la idea: si no es hoy es nunca. Era hora de levantar la voz. Me imaginé escapando de casa con mochila al hombre, como si no hubiera vuelta atrás, hacer lo que uno quería y no lo que los demás pretendan que sea. El mundo real no fue creado para obedecer los deseos de terceros antes que los de uno mismo.

Tomé la próxima salida hacia la ciudad de Durango y de allí once o doce horas más hasta la ciudad más grande del mundo. Como dije no indagaré en detalles. Llegué a las siete de la mañana y era el momento de empezar una aventura con poco dinero en el bolsillo. Se hizo tarde y no tenía la menor idea de cómo y dónde pasar la noche. Me han advertido decenas de veces que la ciudad es peligrosa, no lo noté en absoluto pero creo que es por vivir al norte. Allá donde sobrevivimos todos los días, allá donde es nuevo el terrorismo. Pensé dormir en la calle para hacer a la aventura un poco más formidable e interesante, pero la lluvia de aquellas noches impidió tomar en cuenta esa idea. Al día siguiente vi a tres hombres durmiendo en la acera, estaban cubiertos de periódicos como en las películas y telenovelas; me di cuenta que fui un cobarde. Serían dos noches sin techo, el presupuesto no me permitía ese lujo, no vi otro remedio al de dormir en una de las diez salas de la Central de Autobuses Norte.

Me senté en una banca como todo pasajero esperando supuestamente a la hora de salida. Había caminado todo el día y a esas horas de la noche, no muy tarde realmente, el sueño pesaba en mis parpados. Las bancas eran una tortura, el piso a su lado era un colchón de nubes. Me recosté, coloqué mi mochila bajo mi cabeza y no pasaron más de diez minutos cuando siento leves patadas en mis rodillas, despierto. Un guardia de seguridad, parecía menor que yo, me miraba. Cargaba un radio en la mano, me dio la impresión de que alguien me observó desde los monitores de las cámaras de vigilancia.

Aun somnoliento traté de sentarme en una banca. El guardia con acento chilango me preguntó:

—¿Vas a viajar? —dudé en contestarle, claro que iba a viajar pero no esa noche.

—Sí —le contesté esperando que su reacción fuera alejarse, pero no, se quedó.

—Enséñame tu boleto

Busqué en cada una de las bolsas de la mochila en boleto que pedía, sabía dónde lo tenía pero quería hacer tiempo mientras se me ocurría un pretexto para evitar ser sacado del lugar. Al final saqué lo saqué de un libro el cual curiosamente fue el último lugar donde busqué. Se lo entregué rogando para que no viera la fecha de salida. Tardó algunos veinte segundos en terminar de verlo.

—Este boleto es para el viernes —me recalcó VIER-NES. Di un patético discurso de problemas familiares pero al menos lo creyó y me dijo que durmiera en una banca del otro lado de la sala y no en el piso. Obedecí. Era horrible sólo estar sentado en los asientos así que dormir era una pesadilla. Tardé mucho en quedarme dormido, el ruido de la pulidora del piso no me ayudaba mucho, puse mi mochila sobre las piernas y me apoyé en ella para dormir. A mi lado había una mujer junto a su esposo, me miraban en aquella posición tan extraña. Dormí, no pasaron ni treinta minutos cuando desperté. La mujer y su esposo ya no estaban a mi lado, en su lugar estaba una madre con sus dos hijos quienes dormían recargados a ella. Dormí. Nuevamente desperté, miré mi reloj y apenas pasaron veinte minutos; la madre ya estaba dormida a mi derecha, a mi izquierda había un hombre dormitando cubierto con una manta. Me senté correctamente pues mis piernas estaban entumecidas, volví a dormir en esa extraña e incómoda posición. Una vez más desperté, observé el reloj y pasaban de las dos y media de la madrugada. La madre con los niños ya no estaba y el hombre de la manta estaba despierto y me veía. Un señor de algunos cuarenta años llegó con una maleta y se sentó a mi lado. Volví a quedarme dormido. Al despertar el hombre de la manta seguía allí pero el otro ya no, a lado de ese hombre se encontraban dos mujeres con cinco niños y una pequeña montaña de maletas. «Que ya amanezca, que ya amanezca» me repetía una y otra vez. Cerré los ojos. Al abrirlos ya no estaban las mujeres, los niños, el montón de maletas y el hombre de la manta. A mi lado derecho estaba un niño dormitando en la misma posición que yo y a mi izquierda una joven de algunos dieciocho, diecinueve o veinte años. Ella tenía las piernas cruzadas al igual que los brazos. Me sentía muy cansado como si no hubiera dormido nada, me dolía el cuello y mis piernas estaban adormecidas. Volví a caer rendido al no resistir el peso de mis cansados parpados. Desperté a las siete de la mañana, tenía mucho frío porque había llovido toda la noche, a mi alrededor había muchas personas sentadas con las maletas a su lado; por todo el pasillo iban y venían pasajeros. Me levanté de mi asiento y me alejé, todas las personas sentadas junto a mi me miraban extrañamente como si supieran que sólo estaba ahí para pasar la noche. Compré un cappuccino y salí por la salida principal como cualquier otro pasajero que acababa de llegar a la ciudad. La aventura seguía en un nuevo día.

Cadáver exquisito.

2010-07-19T23:29:00.001-07:00

Ciertas mañanas el rojo se ha tornado azul, lamentable, ha amanecido. No dura mucho la alegría de los pájaros, el fuerte viento de una tormenta avecinándose mueve bruscamente las ramas de los árboles. El cielo se tiñe de blanco y gris; la felicidad se desvanece de las miradas.

De la nada, miré aquello que tanto miedo me daba, aquello que hacía que mis piernas temblaran y mis labios lloraran. Mis labios te imploran, se desgarran contra el cristal. Tú siquiera te inmutas ante el carmesí resbalando por mi barbilla.

Permanecer en la oscuridad, más del tiempo necesario, es bueno. Después de un tiempo en la oscuridad los ojos se acostumbran a ella. Una polilla, grande y negra a surcado el umbral de la ventana, ¡qué bella es!

Pero ¡qué mas da! mis ojos quieren hacerse ciegos, están cansados de verte en simples sueños, tristes y anhelantes, por una mirada, por un suspiro, por la luz de tu alegría. Cantan las aves después de la tormenta, a todos les gusta el olor a tierra mojada. Caigo por el acantilado de la ignorancia de no mirar té. Prefieres adormecerte masticando el sabor, profiriendo alguna queja o quizás sólo escuchando el arrullo de las gotas de la lluvia.

A la mujer vecina la están golpeando, parece que no ha visto la luz del sol del cielo despejado, mucho menos su marido. O eso me hacen pensar mis pupilas dilatadas.

Me canse de que la luz se fuera, de que cambiara, de que atravesara mi pecho con su dulce dolor apremiante.

El chasquido que provocó tus pisadas sobre el papel regado en la alcoba me despertó de aquél interminable sueño. Callan todos a mi alrededor, ¿por qué lo hacen? porque el viento está hablando y a él no se le puede interrumpir. Te grito en el café, te grito en el té, te grito en lo más profundo de mí ser. ¿Cuál fue la obra de teatro que perdiste dentro del hollín de tu memoria?

Lloran los niños, no me gusta escucharlos llorar pues aturden mis oídos. Las señoras caminan por las calles, llevan a los niños en carriolas pero no se dan cuenta de que tienen hambre. Camino por el frío suelo, hasta que mis pies son desgarrados, llega un momento en el que ya no los siento, y me arrastro. Me arrastro y mi sombre quiere huir, me arrastro... Mi querida, quisieras, lo anhelarías si tan siquiera supieras de que hablo.

El cielo se tornó color mar completamente, tan claro que era imposible saber donde terminaba el mar y empezaban los cielos. A mí lado había una mujer tratando de pintar el mar y sus olas pero no veía la curvatura de la tierra, sólo una inmensa mancha azul sin principio ni fin. Te huelo a ti, apesto a ti, y me dejo envolver en tus brazos de humo. Cuando te gusta el olor de mi corazón prefieres pegarte a la pared y avanzar hasta el hueco más próximo, me dejas esperando cualquier impulso... Toda esa sangre golpeando mi cerebro. Quebraré ese espejo con una mirada.

Somos tan simples y superfluos cuando no estamos juntos, pero nuestra unión convierte al universo como algo innecesario. Esta Afrodita mía que enciende mis pasiones más allá de todos los deseos.

Igual, todos tenemos un punto débil, el mío aún no tiene nombre, me protejo con el lucero de la noche, que cae a diluvios ante la ignorancia de su hermosa tristeza.

El viento ronronea entre mi cabello cual si fuera aquél a quien dejé algunos años antes de procrearte. No quiero escuchar más allá de tu propia voz, ya no quiero celebrar nada que no venga de ti. Ayer éramos unos, ahora somos otros. Porque la flor ya se ha marchitado, se ha cansado de esperar el sol que la hace sentirse viva. Espera a que retroceda en el valioso tiempo, a crear o recrear la inolvidable máquina del tiempo, inconclusa... Siempre.

Miremos a través de las manecillas del reloj, hasta que se detengan y todo a nuestro alrededor nos lleve más allá de los que el estado físico puede aportar.

Se detiene, lo mira, suspira y se da la media vuelta, no piensa humillarse de nueva vuelta.

Dos o tres, miente al pedir siete. Nunca se le ha dado más de dos o tres. Despídelo con dos y que no vuelva hasta su turno. Y es el momento de empezar de nuevo, una nueva vida, una nueva mirada, y un nuevo futuro. No hay que retroceder pues el pasado se desvaneció al dejar de ser el presente.

Pero bueno, es tan sólo una nueva noche, un nuevo día, una nueva vida, que sólo espero no matarla con ella misma.

Por Liesel Rursus Silva, Iván Alarcón y Nana Estrada.

Regresiones a días atrás.

2010-07-17T21:25:00.001-07:00

Hoy pensé en los días de mi vida pasada, y es que después de sobrevivir a un fuerte accidente las personas vuelven a nacer y empiezan de nuevo; así se ha convertido mi existencia: fácilmente la puedo dividir en tres vidas. Al nacer, morir y nacer de nuevo, ahora la historia se disuelve como humo hasta volver a tomar forma de nuevo y la vida empieza una vez más. Reencarnación. Tengo 21 años y he muerto dos veces, he nacido en tres ocasiones. Tengo una herida punzante y ardiente en el abdomen, dicen que la bala entró por un costado y salió por la espalda. ¿Cómo pasó todo? No lo sé, trato de traer la imagen a mi mente pero sólo hay piezas de un rompecabezas sin armar, como puedo trato de recordar, más bien imaginar, como pasó todo. Quisiera poder decir que todo pasó tan rápido, pero no, de eso estoy seguro, no pasó rápido. Casi podría jurar que duró una eternidad, fue como un limbo en el mundo real. ¿Qué os puedo contar, queridos lectores? Hasta caminar por las calles para llegar a la escuela se ha vuelto acto de valientes, tal vez de tontos que no consideran antes de salir de casa que se encuentran en un campo de batalla. No creo ser un valiente, más bien un inconsciente.

Cuando estaba somnoliento escuché la voz de mi padre discutiendo al otro lado de la puerta, una enfermera checaba mi presión arterial y tomó nota, él discutía con una voz gruesa y un poco nerviosa. Antes de quedarme completamente dormido pude darme cuenta que aquella extraña voz pertenecía a un policía. Mi padre lo llamaba inepto y negligente, «¡Estuvo a punto de morir! ¡Carajo!» decía, más bien lo gritaba. La última frase que escuché antes de sucumbir ante el sedante provenía de la voz del policía. «Nosotros no tenemos la culpa, fue un accidente, y hasta cierto punto él también tuvo culpa por que actuó de forma irresponsable, debió tirarse al piso como el resto de la gente, si hubiera muerto habría sido su culpa…» Dormité. Al dormir aquel rompecabezas mental empezó a tomar forma. Supe que pasó, fue como volver a un momento de una vida pasada, una regresión como quien dice, a pesar no haber ocurrido hace más de tres días.

Por un momento todo levitó en una espesa bruma hasta que el aire la hizo desaparecer. Caminaba por la acera, avanzaba con pasos rápidos pues no faltaba más de cinco minutos para las ocho de la mañana. La escuela está a algunos cien metros de donde me encontraba. Algunos estudiantes pasaron a mi lado y me dejaron atrás fácilmente. Escuché el chirrido de dos camionetas al tratar de dar vuelta en U, miré sin pensarlo a ambas camionetas sin saber qué estaba sucediendo realmente. Las camionetas eran patrullas de la policía, se detuvieron a diez metros atrás de mí, frente a un banco por el que acaba de pasar sin notar nada extraño en él. Una sensación casi terrorífica invadió el ambiente, algunas personas corrieron tratando de alejarse del lugar; corrían por sus vidas pero yo no lo supe hasta ser demasiado tarde.

Dos hombres armados abandonaron el banco y… el tiempo prácticamente se paralizó ¿o fui yo el que se quedó inmóvil? Un fuerte olor a pólvora quemada entró en mi nariz y quemó cada uno de los vellos. Parecía que el cielo relampagueaba, un estruendo tras otro. Sin saber cómo mis pies se empezaron a mover sin que mi cerebro les ordenase, tal vez era el instinto de sobrevivencia. Algunas personas a mi alrededor que no alcanzaron a correr se tiraron al piso y cubrieron con ambas manos su cabeza. No sé por qué razón tuve la necesidad de mirar atrás para ver aquella escena de película hollywoodesca, me detuve y di media vuelta. Vi de inmediato como el cañón del arma de un policía me señalaba juiciosamente. Sentí un ardor en el abdomen, por reflejos me llevé las manos para tapar una hemorragia que aun no sabía que estaba allí. Caí al suelo. Bruma.

Desperté en el hospital, mi padre se encontraba junto a la cama leyendo el periódico. Antes de decirle hola o buenos días dije «volví a nacer por tercera vez» la segunda vez pasó cuando tenía trece años. Iba junto con mi madre por la carretera, ya era de noche, visitaríamos mis abuelos en Torreón, Coahuila. Había una fuerte tormenta y los limpiaparabrisas no se daban abasto con el agua golpeando como piedras en el vidrio, era difícil ver la carretera. Pero eso será en otra ocasión.

Escucha el sonoro silencio.

2010-06-30T22:15:00.001-07:00

Silencio, guarda silencio. Dice Margaret a su pequeña hermana de seis años, ponía su dedo índice entre sus labios. Un pequeño halo de luz se colaba por la enorme ventana de la habitación del segundo piso, estaban en casa de sus abuelos en un pequeño pueblo a las afueras de Cuernavaca. El día no fue de lo más acogedor e indicaba una tempestuosa noche fría. La casa es un poco rustica y fresca, entre grisácea y blancuzca y con grandes áreas cubiertas por enredaderas que escalaban desde el jardín hasta el techo. La noche era una más de julio, pero a diferencia de aquellos días ese momento el ambiente sufría de una penetrante hipotermia. Una acumulación de nubes impedía ver el resplandor de la luna llena, mucho menos dejaba observar a las estrellas. Margaret tiene no más de trece años, es una jovencita de piel pálida, no enfermiza sino bella, muy madura para su edad pero muy inocente a la hora de espantarse —claro, como todo mundo, o por lo menos la mayoría—. Tiene un gran número de pecas que opacaban gravemente el color rosa de sus mejillas y ayudaban a resaltar, para mal, las ojeras que casi resbalaban de sus ojos. Su cabello es de un azabache impresionante, sus ojos verde esmeralda penetraban profundamente en la mente de todo aquel que osaba mirarlos. Su hermana pequeña es Maya, no tiene exactamente seis años, los cumplirá la semana próxima. Lleva un vestido amarillento, casi empalagoso, que terminaba en encajes florales cubriendo parte de su pecho y las orillas de sus mangas. Al igual que a Margaret su piel parecía mármol puro, casi de princesa de cuento de hadas. El problema, el gran problema, es que este no es uno de ellos.

Maya cubría su boca con ambas manos, mira la ventana mientras las cortinas danzan con movimientos tan estéticos y melancólicos que parecían ser dos fantasmas al acecho. Escucha, dice Margaret. ¿Qué escucho? La hermana mayor camina a la ventana y mira al patio trasero. El silencio, contesta, hay mucho silencio. La niña pequeña no entiende a lo que la mayor se refiere, sí hay silencio pero no es motivo de alarma, al menos no para ella. El viento arremetía contra la casa lanzando fuertes lamentos; el viento sigue golpeando la pared, abre la ventana de la estancia, pero no hace ni un pequeño ruido como si el viento fuera mudo. Margaret no ve a su abuela ni a su madre en el patio, hasta hace unos instantes se encontraban quitando la ropa del tendero. No han entrado. Un relámpago parte el cielo en dos, la habitación se ilumina, Maya se cubre los oídos y el trueno nunca se escucha. Qué extraño, si se vio tan cerca. Ambas niñas se toman de la mano. Algo pasa y es imposible saber qué. Margaret cierra bruscamente los ojos para lidiar con la fuerte brisa que ha entrado bruscamente por la ventana. Cinco segundos después todo se vuelve calmo, el viento deja de soplar. Abre los ojos y mira a su hermana que tiene la mirada paralizada, ella está inmóvil.

Una luz plateada deslumbra horriblemente a las dos, poco a poco Margaret abre los ojos imponiéndose a ella. Al acostumbrarse logra mirar a una mujer, no una mujer: un ángel, un verdadero ángel. Tiene unas enormes alas que aletean lentamente como una mariposa postrada en una flor. Sus cabellos dorados caían en rizos hasta la espalda baja y levitan místicamente. En sus manos carga un cetro plateado que emana luz propia. Hermosa, realmente hermosa. Sin miedo las niñas se acercan a ella, el ángel sonríe y se prepara para abrazarlas. Maya se detiene, no tiene realmente intenciones de acercarse al ángel, toma a Margaret del brazo y no la deja avanzar. Hay algo extraño y ella sabe que es lo que está pasando. El ángel deja de sonreír repentinamente y la amabilidad de su rostro se desvanece. Alza su cetro y señala con él a Maya. La fuerza de la lluvia arremete produciendo que el agua entre en toda la habitación; el ángel da un aterrador grito, un grito que ninguna de las dos olvidará ni siquiera después de la muerte. Las alas blancas y brillantes del ángel se marchitan y caen al suelo como plástico derretido, su vestido se prende fuego y se torna color ceniza, los cabellos dorados se tiñen de un rojo sangre. Apunta con su cetro a ambas niñas concentrándose con tal de no sucumbir al espantoso dolor, un rayo negro lo abandona sin darles tiempo de reaccionar. Margaret aprieta los ojos fuertemente y después no sabe más de sí. Nada.

Cadáver exquisito.

2010-06-26T23:46:00.000-07:00

Autores: Liz Silva - Iván Alarcón.

Es la flor de la noche la que se transforma durante el día. Se sumerge dentro del pensamiento. La lluvia caía, empapaba mi alma, me calaba hasta lo ruin de mis huesos. Y mis ojos sentían la tristeza de las nubes en la noche luna. No sabemos que era peor, si la sensación de tristeza o la de alegría. Noches pasan, días que se desvanecen. Las palabras se resbalaban de mis labios revueltas con la sangre del corazón herido por la falta de esperanza que en el árbol de la vida había. Y es el querer de mi desdicha, el color del cielo de las tardes de otoño, el amanecer de todos los días. Nostálgico como siempre, despreciable como nunca. La rosa suspiraba por culpa del ruiseñor, ya que su canto era como el rayo de sol, iluminaba su alma rota por culpa. Son los colores del mar, del viento, la tierra y el cielo. Cae la lluvia en la ventana, el viento soplaba a nuestro alrededor, toquemos la tierra y el mar con nuestras frías manos. Su sabor era carmesí, estaba tatuado en mi pecho. Lo saboreaba, lo olía, lo sentía y me desesperaba por probarlo, por soñarlo y hacerlo totalmente mío. El color de mi carne, el sabor de mis huesos, el color de mis ojos. La sensación después de haber realizado el acto más cansado, el acto que te deja casi muerto. No somos humanos, somos animales que supuestamente razonan. Si realmente pudiéramos razonar escucharíamos la voz de las flores. Pero después de que la mano caía hasta el sillón aterciopelado, me di cuenta que la vida no tendría sentido. Necesitaba matar, matar a aquel que mi vida había destruido con esas palabras de doble filo. Seamos libres, abandonemos el mundo y conozcamos ideas nuevas. Volemos por la galaxia flotando en el vacío. Larga vida, larga vida era la estrella de algodón. Me veía desde lo alto y el corazón gritaba desgarrándose desde lo profundo de él. No importa las consecuencias, el mundo se mide en riesgos. Que salados son los cristales que caen por la ventana, miro sus colores y son totalmente grises, no cabe ni un hilo de luz. El surrealismo sobrepasa la realidad. No quiero derrumbarme, susurraba la hoja. No quiero que tú te derrumbes, no mientras aún sigues de pie. Porque el mundo sin tu sombra, sin tu dulce fruto no sería nada. Y es mi corazón el que habla. Que no nos afecte la caída del último pétalo de la flor marchita, se convertirá en tierra y producirá el nacimiento de una flor nueva y más hermosa. Pienso, pienso con el alma. El alma sólo te piensa, piensa en tus cabellos de azabache, en tus labios nunca besados. Calla voz, calla, que la mente está hablando. Si tan sólo supieras que tú eras el libro que leía cada noche, del que estaba tan embelesada, que adoraba leer tus estrofas, leer tus versos y tus metáforas. Que si tus labios son miel silvestre, si tus ojos son llamas del fuego de chimenea; basta con que me hables y me mires para darme cuenta que somos diferentes. Es sal en vez de arena o hiel en vez de agua. Pero bueno, la lluvia paró. Mi corazón calló y la canción de mi alma se acabó. Son los hechos los que hablan, no es el juramento lo que convence. Mira alrededor nuestro, las nubes nos envuelven, dijeron que llovería pero sólo fue neblina. Ojos principescos, ojos lastimosos, ojos llenos de eso. Eso que sólo dentro de ti puedes descubrir. Es el universo el que arremete en contra nuestra, se pone en contra. ¿O somos nosotros los que no siguen las reglas? Pero poco a poco se fue adentrando al fondo del mar. Viajando en caballito, pasando por las mantarrayas hasta que por fin el tiburón se lo comió. La mente se cansa, se cansa de crearte en metáforas, de vivirte sin tocarte, de lograr hacerte el amor sin mirarte. Soñemos para vivir, pues el que no sueña es porque ya está muerto.

Dama Nocturna

2010-06-24T20:31:00.000-07:00

La mujer miró el reloj en su muñeca izquierda, faltaban cinco minutos para la media noche. Llevaba un vestido entallado que resaltaba su figura de mujer cuarentona, se sentía de treinta, tal vez treinta y tres. Con el maquillaje algo exagerado, con ayuda de la oscuridad nocturna difícilmente se podría ver como un payaso mal caracterizado, porque eso parecía. Estaba sentada en la mesa del rincón en un bar de mala muerte donde abundaban mujeres de vida galante sin calidad, en éste caso ella no lo quería ser: era una persona solitaria, sin amores, a quien no le importaría ser amante de un desconocido con tal de sentirse querida por esa noche. Fumó un cigarrillo con mucha prisa, dando una impresión de nerviosismo, en verdad no sabía fumar. Sacaba de su bolso un cigarrillo tras otro, los colocaba en sus labios esperando al gran Caballero que los encendería con un fósforo. Nunca llegaba, no había de otra que encenderlo ella misma. Un mesero llegó a su mesa, se acercó a su oído y gritó con tal de que lo pudiera escuchar ante la insoportable música. “¿Se le ofrece algo más?” Lo miró con la nostalgia de sus ojos azabache. “Nada, Cariño, estoy muy bien, gracias”. Trató de retirarse de la mesa, la fémina lo sujeta con delicadeza de la corbata. “¿Por qué no te quedas, Cariño?” Dijo elevando la voz y a la vez usando un tono seductor. “No puedo, tengo que seguir trabajando, perdone”. Lo suelta para dejarlo ir. “¡Cómo quieras!” Volvió a mirar la hora, ahora son las doce con veintidós minutos aproximadamente. No tuvo suerte, opta por retirarse. Una sombra se postró frente a ella, no logra ver a la persona oculta en las sombras. Un hombre vestido de traje negruzco se acercó a la mesa, quitándose el sombrero y dedicándole una cordial reverencia. La música se apaga por unos segundos “¿La silla se encuentra ocupada?”, pregunta. La distinguida se sintió con suerte. “No, Corazón, es toda tuya”. Se sentó sin quitarle la mirada de encima. Ella saca un nuevo cigarrillo del bolso y se lo lleva a los labios carnosos y tan rojizos como la sangre que circula a través de ellos, él saca una cajita de fósforos y se lo enciende. Sí, es su anhelado Caballero. ¡Qué gran dicha! Ser feliz es lo único que necesita, sentirse querida, considerase una mujer de verdad. El individuo levantándose de su lugar le toma la mano para invitarla a bailar. “Espera un momentito, Corazón ¿traes reloj?” Se observó ambas muñecas. “No traigo”. La mujer sonrió. “Muy bien”, dijo. Tomándose de la mano caminaron a la pista improvisada tratando de bailar en medio del gentío de hombres acompañados de una docena de baratas mujerzuelas. Bailan al ritmo del fuerte ruido, porque no era música, era solamente ruido lo que emanaba de las dos o tres bocinas colocadas junto a la pared. Se sintió la mujer más afortuna del mundo, del universo entero, sonreía; pero por un momento no pudo evitar pensar que aquel hombre se imaginaba bailando con una prostituta más, la cual olvidaría por la mañana. No, el debía bailar con una dama con clase y no con una ramera como las hay tantas. “¿Cuánto cobras amor?” Preguntó el caballero. Se sintió ofendida por la pregunta por unos segundos, al final mostrando su sonrisa descuidada dijo: para ti la noche es gratis, Corazón. Él sonrió cálidamente por el buen gesto, después la besó en la mejilla. Pasó el tiempo y siguieron bailando, al terminar una de tantas canciones su compañera se dirige al baño, al entrar revisó su reloj, marca la una de la madrugada con treinta y cinco minutos. Lo desprende de su muñeca y lo golpea contra la pared tres o cuatro veces, las manecillas se detienen. Sonrió en una mezcla de satisfacción, felicidad y un poco de malicia. Volvió con su amante, ya lo era, para seguir bailando tan románticamente como una abeja volando en el contorno de una rosa. Pasan varias canciones más, lo mira ya cansado. “¿Sabes qué hora es Amor?” Miró su reloj y contestó sonriendo sin temor. “Es la una con treinta y cinco minutos, Querido”. No cree que el tiempo haya transcurrido tan lento. “Ven”, le dice tomándola de la mano, la sacó de la pestilente cantina. Taconeando miró el letrero de neón que dice en letras rojo brillante: Bar La Noche Bonita. Era cierto, la noche era bonita, no, hermosa. Llegaron a un motel pobre cubierto por un aroma entre vómito y semen. “La noche es gratis ¿verdad?” “Por supuesto, Corazón”. Entran en la habitación número ciento tres y se dejan caer con fuerza sobre la cama, para ella están haciendo el amor, para él sólo están teniendo sexo. Una hora después la mujer tomó un nuevo cigarrillo, lo mantuvo en su boca esperando el fósforo encendido de su Caballero: no lo enciende; opta por encenderlo sin ayuda. Siente perdido a su hombre, se da cuenta por primera vez desde que la sacó a bailar que realmente es una relación de sola una noche, de prostituta a cliente, al amanecer volverá a ser la misma cuarentona solitaria de todos los días, en el fondo siempre lo supo pero hacia sí misma se negaba a creerlo. “Vamos a bailar de nuevo, Corazón”, dijo sin sonreír, “recuerda que la noche es gratis”. Sin ningún ánimo acepta la idea, fue sexo gratis —sin contar el precio de habitación— y se siente comprometido con ella, al menos hasta el amanecer. Regresan al Bar La Noche Bonita y siguen bailando con el ruido (supuesta música) a alto volumen. La dama mira el reloj, aun era la una con treinta y cinco minutos; pensaba en lo bellísimo que era detener el tiempo, si tan sólo fuera posible nunca dejaría de ser feliz, pasan las horas y no dejaron de bailar, ya estaba molesto pero no dijo nada. A ella ya no le importó su caballero, sólo quiso seguir bailando, bailar sin detenerse porque al dejar de hacerlo se perdería el encanto. La música se detiene. El caballero mira a su alrededor con asombro y abriendo al máximo los párpados que prácticamente ya tenía cerrados, ellos dos son los únicos en la taberna; los meseros estaban acomodando las mesas y el cantinero limpia y acomodan los vasos en los estantes. “Amor”, dice él, “¿Qué hora es?” Nuestra dama mira una vez más su reloj destruído y ve la misma hora. “Son las tres con veinte, Corazón”, miente sin creérselo ésta vez. Él tomó bruscamente su muñeca y ve las manecillas muertas que marcan la misma hora de hace mucho tiempo. Dirigiéndose al cantinero pregunta la hora, el cantinero mirando el reloj en la pared dice: son las seis de la mañana, Señor. Molesto se dirige a la mesa, toma su sombrero y se marcha sin mirarla, marcando con desprecio sus pasos al caminar. Ella se quedó parada e inmóvil en la pista mientras lo veía marcharse, sintiendo en su corazón cada uno de los golpes de los zapatos contra el suelo. El cantinero se le acercó y dice: Carmen, contigo siempre es lo mismo. Lo mira y suspira al resignarse de verlo perdido . “Otro que se me va, Amor, otro que se me va”.

Divagando momentáneamente.

2010-06-20T22:49:00.000-07:00

No es que no sea yo, sino es el YO que se esconde tras una vestimenta sin lavar; no soy solamente brazos, cuello y cabeza; soy también pecho, abdomen, espalda, piernas, pies y rodillas. No sé si me explico. Pienso y reflexiono entre los distintos grupos de mis pensamientos: los buenos, los malos, los que se enamoran, los que odian, los inteligentes, los estúpidos, los que piensan únicamente en mí, y los que piensan exclusivamente en vos. Mis ideas fluyen increíblemente al caminar por las calles. Al salir de la escuela, ver y escuchar al transporte colectivo mientras pasa, cruzar la calle y correr para evitar ser atropellado, mirar el edificio del periódico de la ciudad mientras refleja las nubes color naranja de las tardes de otoño. Tengo la necesidad de contar mis pasos al caminar, de mirar las nubes y encontrarles forma, y de observar mi propia sombra. Amo la lluvia, me gusta ver las burbujas que se forman en el agua cuando una gota de lluvia arremete contra el suelo y observar cómo se las lleva la corriente. Me gusta el pasto recién podado, tirarme a la sombra, cerrar los ojos y dejar que el reloj siga su marcha. Los segundos, los minutos, las horas, no importan; la vida se nos va en el tiempo. Los segundos no son como el reloj de arena al que le podemos dar vuelta y empezar de nuevo, no, los segundos se van y ya no vuelven. Ya no hay forma de traerlos de vuelta.

Quisiera que los segundos se pudieran frenar como en un cronómetro, quisiera detener el tiempo, pero ¿Qué ser humano no ha soñado con esa posibilidad alguna vez? Me gustaría sentarme en una banca bajo un frondoso árbol en el parque y detener el tiempo y poder ver como todo, siguiendo su marcha, se va frenando poco a poco hasta detenerse por completo. Y observar la enorme fotografía viviente: un niño con un helado de nuez en la mano izquierda y tomando con la derecha la mano de su madre, la niña con su vestido amarillo con una pequeña mancha sabor cereza mira al grupo de palomas a su alrededor. Un perro saltando para alcanzar una pelota de goma. Y las aves extendiendo sus alas mientras se asean en la fuente de piedra. Y el clásico anciano alimentando a los patos del estanque.

Todo pasaría gracias a un reloj de arena, el tiempo avanza mientras que los pequeños granos caen hasta el fondo, al caer el último todo se paralizaría; una mano invisible le da vuelta y el tiempo vuelve a transcurrir como siempre. La mano invisible sería la mía, mientras estoy sentado en la banca. Prefiero el reloj de arena a los segundos de las manecillas.

Alguien conocido me pregunta en qué estoy pensando, le contesto diciendo que en nada interesante. Realmente pensaba en todo, en todo, en el viento, en la lluvia, en la gente, en las aves, en los días y en el tiempo. Pensaba en todo porque la cosa más simple nos lleva a la más compleja, es una cadena “alimenticia” en la cual si falta un ingrediente la pirámide se viene abajo. Todo es imaginario. La vida es imaginaria pues imaginamos como vivirla.

Del Polvo al viento, del Viento al polvo.

2010-06-05T20:05:00.001-07:00

Tras la mirada perdida no hay nada que se pueda rescatar. La ida y la vuelta, tantas cosas perdidas en el caminar. Uno se obstruye solo, nos bloqueamos para no tener la obligación de mirar a las personas a los ojos. ¿Por qué sentir presión de un par de retinas? Sucumbimos a nuestra mente muerta, deseamos tantas cosas, pero ignoramos la forma de conseguirlas. Ya nada importa, ya nada importa. Si me miras no pasará nada, y si te miro todo cambiará. Somos fuertes ante los demás, pero somos débiles ante nosotros mismos. Quiero creer en vos, quiero creer en todos, no soy capaz. Ahuyento mis ideas para no tener la necesidad de contarlas, para no tener que abrir la boca para decirlas, por eso las escribo. Pero no te molestes con ellas, no me quites mis letras, son lo único que tengo. No siento aberración por el mundo pues pertenezco a él. Tal vez una misantropía leve, pero tengo mis razones. No las diré aunque algún día las escribiré. Viajemos, viajemos por un viejo mundo aun no explorado. Seremos parte de todo, y a la vez todo será parte de nosotros. Viajemos, tú y yo, no hay prisa; podremos esperar hasta el momento adecuado. Quiero abandonar lo terrenal y caminar por un universo sin pies ni cabeza, donde no existe arriba o abajo, ni izquierda ni derecha. Y que un suspiro, nada más un suspiro se prolongue por más de cien mil años luz.

No quiero ser pesimista pero así son las cosas. El mundo ya no es habitable, ya no existe algo lo suficientemente fuerte para anclarnos a este lugar. Qué si somos humanos, de eso no estoy muy seguro. ¿Y qué somos? Somos polvo, polvo elevado por el aire, somos recuerdo difuminado, somos animales con pensamiento, los humanos están extintos. Pero resurgimos como agua de lluvia que llega al mar y de nuevo al cielo. Seremos raíces, seremos hojas, seremos agua, viento, fuego, y cenizas. Y después, y después seremos el viento que eleva al polvo. Damos vueltas, muchas… muchas vueltas. Y cuando llegué el día de ser viento nos deslizaremos por todos los mundos del universo. Ese día habremos cumplido todos nuestros sueños.

Qué se yo del mundo, qué sé yo de mí

2010-06-03T12:22:00.000-07:00

Qué sé yo del mundo, qué se yo de lo que hay afuera. Ya no sé nada, mi mente en blanco obstruye cada idea del mundo exterior. Quiero gritar, gritar, gritar, gritar… mi garganta cerrada no me lo permite. Me escondo tras una puerta falsa y que, según yo, tiene cerradura. La puerta debe de tener un candado, de esos antiguos, grandes y pesados. No soy alguien en quien se deba confiar ¿pues cómo? Ni yo confío en mí. ¿Quién soy? No lo sé, no lo sé querido lector, pienso y pienso en mi identidad pero aun no estoy seguro de quien soy realmente. Si pudiera mirarme en un espejo tal vez encontraría al dueño de estas palabras, pero no lo hay. Este cuarto no está en oscuridad, de hecho es lo contrario, está iluminado a no más poder. La luz es tan blanquecina que hasta produce paz, paz sólo a ratos hasta que produce migraña. En el primer momento de ver la habitación no pude evitar cuestionarme si seguía vivo. La intensidad de la luz me obliga a cerrar los ojos de vez en cuando para poder descansar de ella.

Al entrar en desesperación empiezo a arrancarme en grandes trozos mi cabellera de color castaño oscuro. Toco de vez en cuando la parte de mi nuca sin cabello, piel pálida sin pelo… hermoso… hermoso… en desesperación, en intriga, en locura cualquier cosa puede ser hermoso u horrendo. Miro mis uñas carcomidas por las horas o los días o las semanas de claustrofobia. Orino en mis ya sucios pantalones, después me cago sin importar mi higiene o mi salud porque ¿qué es la higiene cuando la gente está loca? Sí querido lector, el encierro obliga a las personas a perder la cordura. Un día fui coherente y razonable ¿hace cuanto de eso? No lo sé, no lo sé, ya no lo sé.

Tengo hambre mi estimado lector, mucha hambre, hace horas que no pruebo bocado, tal vez un día o dos, no lo sé. Aquí nunca anochece, la luz nunca se va, no duermo; por eso nunca sé cuánto tiempo ha pasado, por eso un día me puede parecer una hora o viceversa. Quisiera acercarme a ti mi amado lector, pero ¿quién sois? Quisiera saberlo, pero me es imposible considerando el hecho de que ni siquiera sé quién soy. Y no puedo saberlo, no puedo, no puedo. Reíd estimado lector, reíros, reíros de mis desgracias y mis desdichas. Hay quienes se aferran a vivir en el mundo de allá afuera, yo no, ya no me importa. El mundo al que pertenezco es egoísta, maldito, despreciable, eso pienso; ya no estoy tan seguro de eso. Me dicen lo contrario, que me equivoco. Insisto e insisto en lo mismo; no me equivoco, ni me retracto. A veces sólo les digo lo que vienen a escuchar y se los digo con tal de seguir solo, de seguir sin ser molestado. Pero, ¡oh querido lector! Sois la excepción, no pienso de vos lo mismo que pienso del resto a pesar de no saber quién sois o fuiste o serás.

¿Y quién sois? ¿Y quién soy? ¿Y quiénes son todos ellos?

Me despido respetado lector, tocan a mi puerta, traen los mismos medicamentos de todos los días. Quizá la enfermera que se encarga de mi aseo me dé un baño tratando de disimular su cara de asco. No importa distinguido y amigo lector, no os preocupéis por mí, ya estoy acostumbrado a la rutina diaria. Al fin y al cabo estoy consciente de mi locura; lo mejor de todo amado lector es el hecho de que yo soy más feliz que todo el resto de las personas que han puesto el pie en este aberrante y pestilente lugar. Sólo tengo una queja, no me gusta la luz encendida siempre, no sé cuánto tiempo he estado aquí, no sé si ya pasó un año completo o solamente una hora.

Pero al final, ¿Y por qué tú? ¿Y por qué yo? ¿Y por qué todos?

Y nos parecemos.

2010-05-22T21:14:00.000-07:00

-¿Quién eres?
-No lo sé. ¿Tú quién eres?
-No tengo idea
-Me voy
-¿A dónde?
-No lo sé. Tal vez salga por la puerta y me siente en la mesa, o quizá me retire y camine por la calle
-Yo te sigo
-Claro, ¿pero quién eres? Te pareces a mí.
-No. Tú eres idéntico a mí.
-Da igual.
-Espera.
-¿Qué pasa?
-No puedo ir contigo.
-¿por qué?
-El marco del espejo no me lo permite, me obstaculiza.
-Pero, me tengo que ir.
-¿Qué lugar es este?
-Es el baño de un restauran. En fin, me voy.

(dos minutos después)

-¿Quién eres?
-Soy Samuel ¿Tú quién eres?
-Soy Samuel, mucho gusto.
-Qué gusto.
Me parezco mucho a ti.
-No, yo soy igual a ti.
-Me voy, ¿quieres acompañarme?
-No puedo, el marco del espejo no lo permite.

Afrodita, abraza mi espina dorsal.

2010-05-08T22:10:00.001-07:00

Tu fría mirada que penetra y destruye mis ojos negros, atraviesa mi cerebro y explota en mi nuca y esparce mis sesos por todo el suelo. No caigo al piso porque aprendí a vivir de esa forma, tu malevolencia me carcome la piel seca y pudre mi carne hasta plagarla con larvas de moscas, sufren una putrefacta metamorfosis y se convierten en bolas negras, peludas, con alas. Tu voz avanza por el viento con sus vibraciones semi agudas y llega a mi cuello, rodea mis cuerdas vocales y las asfixia impidiéndome hablar y decirte como mis voces internas aclaman tu nombre. Grito a tus espaldas sin que puedas escuchar: ¡Oh Afrodita, abraza mi espina dorsal! Me destruyen mis propias ideas que niegan tu clara indiferencia, mi sangre se coagula y los pequeños coágulos suben hasta mi cabeza, obstruyen y explotan cada vena, cada arteria que esté en su camino. No niego mi sádico y masoquista comportamiento al tolerar con gusto cada mordida, cada negativa, cada golpe a mis emociones que recibo cuando de tu pequeña y delicada voz se escuchan las palabras que —entre comillas— “no deseo escuchar”. No niego mi masoquismo al insistir en tu mundo de indiferencia, sabiendo lo que contestarás, y como mi corazón sufrirá una herida letal de la cual se sabe reponer con facilidad. Frente a ti mi corazón se tornó de piedra y después de tanto tiempo de golpes innecesarios se volvió tierra y polvo. Tomo tu cuello sin que te des cuenta hasta que sientes como tu tráquea se bloquea repentinamente, aprietas mis manos y con tus largas uñas de PUTA apendejada rasguñas hasta que el líquido vital rojizo recorre tu cuello maltrecho. Suave y delicadamente dejas caer tus brazos y cierras los ojos, prácticamente mis manos alrededor de tu cuello te mantienen en pie. Al soltar tu cuerpo, ese cuerpo que acompañaron mis sueños que protagonizabas cada noche de luna llena, menguante, creciente y nueva; te desvaneces y caes al piso. Caes justo encima de mis sesos esparcidos en todo el suelo después de que mi nuca explotara cuando tu mirada penetrara y destruyera mi cerebro al perforar por mis ojos negros. Y sólo digo, te miro y sólo digo:

¡Oh Afrodita, abraza mi espina dorsal!

Ojos Blancos

2010-05-05T17:31:00.000-07:00

¿Y qué te puedo decir? Qué no hay pan en la mesa, el techo gotea, hay ratones entre los trastes sin lavar, el niño está enfermo desde hace más de dos meses y no hay forma de llevarlo a un hospital. Eso es lo que te contestaría si me pudieras preguntar: ¿Qué hay de nuevo? ¿Cómo está todo en casa? Y ¿sabes que es lo peor de todo? Que el niño enfermo alucina, está desquiciado, llora toda la noche, le grita a un ser invisible el cual lo acosa todas las noches, y por las mañanas, con la luz del sol, desaparece. No puedo enfrentar sus males pues no puedo enfrentar los míos. Dice ver sombras, las sombras rodean su cama, lo vigilan, susurran entre ellos pero no entiende lo que dicen. Sí, el niño está enfermo, loco, débil y moribundo. No sé qué pensar, no sé qué hacer. No come, no bebe, duerme poco. Me estresa cuidarlo, no puedo estar al pendiente de él. Como quisiera que su abuela viviera en estos momentos, ella lo procuraba tanto, lo cuidaba, rezaba junto con él. Claro, mi madre estaba igual de retorcida como el niño. Siempre diciendo que era asechada por espíritus del inframundo. Decía que le gritaban al oído obscenidades y maldiciones; en ocasiones en una lengua extraña que no podía descifrar. No importaba sus locuras, al menos cuidaba a su nieto y ahora quisiera que pudiera hacerlo.
Esa noche no pude dormir, el niño, mi sobrino, gritó prácticamente desde que oscureció hasta que la luz del día penetró por la pequeña ventana empolvada. Su cuerpo se retorcía tanto que me recordaba a las orugas que se balancean de un lado a otro en el tallo de alguna planta. Sus ojos se torcían hasta ponerse en blanco, daba miedo sólo mirarlo. Gritaba muy fuerte, en mis oídos se resentía como dagas directas al tímpano. Mi esposa, harta de todo, se levantó de la cama, tomó una cobija y una almohada dura y salió de la casa gritando: —¡CALLA A ESE HIJO DE PUTA AHORA!—.
Sin importar nada, estuve deseoso de hacer lo mismo: de escapar, de dejarlo allí, con su mundo invisible y trastornada mentalidad. Apreté los puños y caminé a la puerta, me detuve en seco, no pude hacerlo. Regresé con arrepentimiento de lo que estaba haciendo, era mi sobrino y no podía abandonarlo. Y quedé junto a su cama, tratando de tranquilizarlo. Tomé sus brazos buscando de alguna manera tranquilizarlo, pude notar como las lágrimas inundaban su rostro hasta caer en la almohada. Mis ojos se inundaron por sólo verlo en aquella horrible situación pero contuve las lagrimar para aparentar valentía por tal desasosiego. Sus músculos estaban totalmente contraídos, sus venas estaban saltadas, sus rodillas golpeaban contra mi abdomen: sus piernas se movían muy rápidamente. Al final, cuando se habían agotado todas mis fuerzas, se calmó. Se quedó dormido, estaba muy débil, noté como sus muñecas se encontraban rojizas de tanto que las apreté.
Mientras lo miraba me pregunté —¿Por qué a mí?—, me lo repetía muchas veces en mi mente, la idea giraba dentro de mi cabeza a más de mil revoluciones por minuto hasta que me di cuenta de mi asqueroso egoísmo, pensaba sólo en mí. Me veía a mi mismo como la víctima, no a él. Veía al niño como el culpable de mis desgracias. Reaccioné y desperté de mis erróneos y pusilánimes pensamientos. Sentí culpa, me sentí como una persona desgraciada, aberrante, como dirían: un verdadero ojete.
Al día siguiente después de llegar de trabajar, me dirigí a casa con paso lento, arrastrando los pies como si en realidad no tuviera un destino fijo y sólo vagara por las calles como perdiendo el tiempo. Después de una hora de caminata, que por lo común son quince o veinte minutos, llegué a la pequeña casa donde vivía, eran únicamente dos cuartos y el baño, la mitad de uno de los cuartos lo empleábamos como cocina y la otra parte era el dormitorio de mis dos hijas. En el patio trasero estaba mi esposa lavando ropa en un lavadero de piedra que se sostenía por llantas viejas apiñadas unas arriba de las otras. Traté de ignorarla, no la saludé al llegar como es mi costumbre y entre en la casa, me detuve en la cocina y escuché a alguien hablando, era el niño. Conversaba en voz baja con alguien cuya presencia y voz nunca no percibí. Me acercaba al cuarto paso a paso tratando de escuchar lo que decía sin que él pudiera notar que estaba cerca. Y de pronto:
—Tío —dijo—, dice mi abuela que siempre te escondes. Siempre hacías lo mismo con ella, pero nunca la entendiste.
Mi sangre se heló tanto que pude notar como mi piel se iba tiñendo de un azul oscuro. Mi corazón dio un vuelco muy brusco y sentí desmayarme. Mi madre siempre me sacaba sustos parecidos cuando la espiaba mientras hablaba sola. A veces ponía un vaso de vidrio contra la puerta como en las películas para saber que decía. —Mijo, ¿cuántas veces te he dicho que no escuches las conversaciones ajenas?— me gritaba, yo soltaba el vaso y caía al suelo rompiéndose en pequeñísimos pedazos. No sé cómo pero la loca siempre me descubría cuando la espiaba.
La situación se volvía a repetir, por un momento pensé que quién en realidad se estaba volviendo loco era yo, al final esa posibilidad la veía imposible. Entré al cuarto y vi al niño sentado en la cama, con la vista clavada en mis ojos, en su rostro pálido y delgado se dibujaba una sombría sonrisa que junto a sus ojeras daban una impresión maquiavélica, esa imagen sombría produjo que mis nervios se activaran y un frio escalofrío erizo cada vello de mi cuerpo. En ese momento miró al otro lado y empezó a reír y me observó nuevamente.
—¿Estás asustado Tío? —preguntó tratando de reprimir una fuerte carcajada.
—Claro que no —fingiendo seriedad—. Al parecer hoy te encuentras bien. ¿Entonces, con quién hablabas?
—Tú lo sabes Tío ¿para qué preguntas?
Evité contestar. La supuesta mejoría del niño no duró mucho, cuando oscureció ya estaba en cama nuevamente. Los gritos empeoraron y sus convulsiones se hicieron mucho más feroces, tanto que no pude contenerlo, sus ataques eran mucho más fuertes que yo. De pronto sus ojos se pusieron en blanco una vez más, la convulsión terminó y con un movimiento rápido se soltó de mis manos y él tomó las mías. Cerró sus ojos y de inmediato los abrió y me miró. Su mirada era fría, cruda y realmente aterradora, no pude sostener el contacto visual por más de dos segundos. Y una vez más esa horrible sonrisa. Antes de darme cuenta me agitó bruscamente y me lazó contra la pared, me golpeé tan fuerte la cabeza que estuve a punto de perder el conocimiento. Mi esposa no se encontraba en la habitación, había decidido dormir junto a las niñas hasta que todo eso pasara. Al escuchar el golpe entro en la habitación. Sus gritos no se hicieron esperar, corrió hacia a mí y trato de levantarme. Sin saber exactamente qué había pasado me llevó hasta nuestra cama y me recostó con cuidado. Justo encima de la cama había una imagen religiosa de la Virgen de Guadalupe adornada con rosas de plástico. La miré y su rostro no tenía ese dulce y pacifico semblante que la caracteriza. En cambio su mirada era directa, sombría y hasta cruel. Escuché decenas de voces dentro del cuarto, no veía a nadie más que nosotros tres, hablaban en lenguas que no conocía. No pude mantener el conocimiento por más tiempo y cerré los ojos.
Al despertar no me encontraba en casa, estaba tirado en el suelo en medio de la nada. Miré a mi alrededor y sólo veía frondosos árboles y un rio con una pequeña corriente de agua. Me levanté desorientado, no tenía la más remota idea de cómo había llegado a ese lugar. Empecé a seguir el sendero rio abajo. Algo me perturbó repentinamente, cuando caminaba no escuchaba el crujir de la grava del lugar ni tampoco el de las plantas secas que pisaba. Me había percatado de que en todas direcciones veía aves pero no las escuchaba cantar. Grité para pedir ayuda y no escuché mi propia voz. ¡Dios Santo! ¿Qué estaba pasando? Sin saber de cual forma llegué a un pequeño pueblo, a este pueblo de San José de los Arcos. Al no poder comunicarme, decidí escribir esto con tal de que alguien me pudiera ayudar. No sé de qué manera ni por qué quedé sordo y a la vez mudo. He recibido ayuda de la gente del lugar, en especial la de Doña Vicenta quien me acogió en su humilde casa.

Un hombre al que la gente llamó Carlos, escribió esta historia con tal de que los habitantes de un pequeño pueblo olvidado y perdido conocieran su historia, y por qué razón se encontraba con ellos. Diez días después de haber escrito esto, Carlos perdió toda esperanza de regresar a su casa en la ciudad de Durango, México. Se encontraba en San José de los Arcos, pueblo perdido en la Selva colombiana. Carlos caminó sobre las vías, no se dio cuenta ni sintió el tren que avanzaba tras de él.

No pretendo nada.

2010-04-30T12:29:00.001-07:00

No pretendo solucionar las cosas.

No pretendo mirar mis emociones sin antes miras las tuyas.

No pretendo planear lo que sucede.

No pretendo morir sin antes conocerte como eres realmente.

No pretendo soñar despierto, eso, en verdad, no existe.

No pretendo planear mis ideas.

No pretendo nada.

Sólo improviso.

Sólo observo, escucho, respiro y digo todo sin antes pensarlo, sólo improviso.

Atraviesas el umbral oscuro de la puerta, miro tus rojizos e hinchados ojos, me he dado cuenta de mi culpabilidad.

Cierro los ojos y miro mis pensamientos cerciorándome de que mis decisiones sean las correctas.

Somos uno mismo, lo he dicho infinidad de veces y lo has confirmado.

Créeme, no soy la maldita y pestilente persona que a veces imaginas.

No soy nadie para juzgar las acciones de ninguna persona, ni siquiera las propias.

No pretendo lastimarte, no pretendo intimidarte.

He estado manipulando mis propias palabras convirtiéndolas en las oraciones que deseas escuchar.

No pretendo engañarte, conoces mi honestidad y nunca has dudado de ella.

No pretendo doblegar tu espíritu.

No pretendo irme lejos de ti.

Créeme, no pretendo nada.

Estigmas de sangre fría.

2010-02-14T22:48:00.001-08:00

El atardecer canta con largos tonos agonizantes cuando está siendo remplazada por la noche. Sarah llora sin tener motivo, aparentemente, por el cual desperdiciar las gotas más puras que resbalan por sus rozadas mejillas de niña. Calla sólo cuando escucha pasos fuera de habitación, reanuda su llanto cuando se alejan. Se sienta junto a la ventana pero no mira hacia fuera, pierde su mirada en el blanco marco. Con su pulgar derecho recoge sus lágrimas y las coloca sobre el vidrio. Piensa, trata de recordar la razón de sus sollozos. Mira sus manos, sus palmas se encuentran rojizas, dolientes y ardientes. Tras la puerta se escuchan voces, nadie abre la puerta. Las voces callan. Bajo la cama se escuchaban murmullos, la niña no se atreve a mirar debajo, ojos de felino la vigilan desde todas direcciones. El mundo se paraliza, el reloj se detiene, la niña levanta la mirada: sus ojos están en blanco. Un sudor frío recorre su cuerpo como un escalofrío. Su mente se bloquea. Levanta sus manos, se tiñen de rojo. Los ojos que la vigilan se desvanecen, los murmullos cesan. Las gotas de sangre caen congeladas al suelo como granizo de una nube herida. El cielo se pinta de un gris oscuro. Caen relámpagos en todas direcciones. Su cara se baña de sangre. El viento sopla, no hay aves en el cielo. No hay autos en las calles. La niña cae al piso, cierra los ojos, queda inconsciente. Despierta y mira el marco blanco de la ventana. Empieza a llorar, llora por algo que no recuerda. En su piel ni en su ropa hay indicios de sangre. En el piso no hay ni una sola gota del líquido rojo. En las calles circulan vehículos como lo harían cualquier otro día. El viento se vuelve calmo, las aves se adueñan del cielo de un color entre anaranjado y azul oscuro —o una mezcla de ambos—. Los sollozos de la niña se detienen cuando se escuchan pasos tras la puerta. Bajo su cama se escuchan murmullos, no se atreve a mirar. Ojos de felinos la vigilan de todas direcciones. Sarah sigue llorando sin recordar el motivo de sus lágrimas.

Esa Noche.

2010-02-08T22:55:00.000-08:00

Ese campo de estrellas que se despliega hasta el final del mismo infinito. Esa brisa invernal que cobija nuestros cuerpos, cubiertos por gruesos abrigos, aun derribados en la luminosa capa de nieve de centelleos plateados productos de la luna llena. Aun recuerdo cada instante de las noches que habían transcurrido en Finlandia hasta que nos enamoramos de ellas y del país mismo. No hablámos finés ni sueco, eso no importa, pero siempre había sido nuestro sueño llegar a éste rincón mágico de este mundo. Ahí estábamos cubiertos por la sensación que dejaba la larga noche de invierno. A lo lejos se veían las luces del pueblo de Lieksa, y junto a nosotros un lago congelado que brilla en un collage de colores plateados, reflejos de la luna, y anaranjados provenientes de las llamas de una fogata en medio de un lecho de nieve. Sobre nosotros el viento balancea las copas de los arboles. Hace frio, no importa, amamos esa sensación congelante que nos deja la cercanía al ártico. No importa la percepción friolenta de nuestras espaldas al roce con la alfombra blanquecina, siempre nos ha parecido que es placentera. Las emociones son transparentes, únicas, bellas y parte ya del ambiente de Finlandia. Hemos perdido la noción del tiempo, olvidamos el conteo de las horas. Bajo ese complejo abismo negruzco y romántico en que se transforma la noche de invierno. Olvidamos todo. Olvido todo, me convierto en uno mismo con todo el escenario nocturno de Lieksa. Amo éste lugar, no me quiero ir nunca. Olvidamos todo, olvidamos que un día pertenecimos a París, a Moscú, a la Ciudad de México, incluso a Buenos Aires. Llegamos a éste rincón del mundo, nuestro escondite de todo. La luna llena se ha perdido entre los árboles. Avivamos las llamas de la fogata con los leños que tenemos a nuestro lado. La noche es perfecta, siempre soñamos con algo así. Siempre nos sentíamos vacios, algo faltaba, no sabíamos que era. Un día nos aburrimos de París, de Moscú, de la Ciudad de México, he incluso nos aburrimos de Buenos Aires (siendo en Buenos Aires donde dejamos nuestras más grandes pasiones). Esto era lo único que queríamos, una noche helada, junto a una fogata a lado de un lago congelado a las afueras de Lieksa, mirando las estrellas que llevan horas y horas en cielo sin la mínima intención de dejar un espacio al sol. No se van, no queremos que se vayan. Hablamos, ¿de qué hablamos? De todo, de la noche, del día; de los árboles, del viento; de las estrellas, de la luna; de Finlandia y Lieksa; algo de Shakespeare y otro tanto de Víctor Hugo; de Virginia Woolf y su forma de describir las cosas; de nosotros dos. Nada queda de lado, de todo hablábamos. La noche era inmensa, muy larga, parecía no tener fin. Eso nos encantaba. El lugar perfecto, duro para algunos pero excelso para nosotros. La luna se deja ver nuevamente entre los árboles. En mi mano derecha sostengo un vaso térmico con café aun caliente y en la tuya uno igual pero con chocolate. Nos sentamos en la nieve y nos recostamos una vez más. Como esa noche no la abría una más, es completamente única. Ese campo de estrellas que se despliega hasta el final del mismo infinito. Esa brisa invernal que cobija nuestros cuerpos, cubiertos por gruesos abrigos, aun derribados en la luminosa capa de nieve de centelleos plateados productos de la luna llena.

Ritual.

2010-01-29T21:41:00.001-08:00

Esta mañana te levantas aun desnuda de la cama. Te cubres los senos con tu brazo izquierdo con mucho recato, sonrío levemente al notar la ironía de esa forma de comportamiento. Te sientas en la orilla de la cama y cruzas ambas piernas, te apoyas alargando los brazos en el contorno de la cama, aprietas suavemente las sabanas de seda corriente a la que ya estás acostumbrada. Levantas la mirada al cielo de la habitación, te conozco, parece ser parte de tu ritual. Me acerco a ti como lo hago cada vez que contemplo tu espalda blanca y luminosa por la luz que se filtra por la ventana. Deslizo mis dedos de arriba abajo, frotando tu delgado cuello hasta llegar a la espalda baja. Sí, lo sabes, me enloquece sentir tu espina dorsal que se hace evidente bajo tu piel. No dices nada, todo lo has dicho y todo lo has hecho. Tomas tu cigarrillo de cada mañana y lo enciendes con el encendedor que guardo en el cajón del pequeño buró. Puedo ver esa bocanada de humo tan sensual que abandona tu boca rosando y besando tus labios. No eres alguien que típicamente fuma por ley después de haber cogido, no, prefieres esperar hasta despertar por la mañana. Siempre es parte de tu ritual. No digo nada, todo lo he dicho y todo lo he hecho. Te levantas de la cama, colocas el cigarrillo en el cenicero, levantas los brazos no antes de pasarlos por parte de tu cuerpo, no sin antes deslizarlos por tus piernas, tu pubis, tu ombligo, tus senos, tu rostro y tu cabello; siempre parte del ritual. Y yo, no hago nada, como siempre, sólo veo, contemplo, adivinando lo que harás, sabiendo con anterioridad lo que hiciste. No te vistes, no me visto, no hay prisa, es un sábado cualquiera. Es ese sentido desnudista que desde adolescente has tenido. Aun en mi mente recorren esos recuerdos de la noche anterior y las noches pasadas. Siempre eres igual: una salvaje, una heroína, una sádica digna alumna de Sade y Julieta. No digo nada, todo lo he dicho y lo he hecho. Recorres la habitación como en una pasarela ficticia en la que luces el vestuario más glamuroso que te he visto, tu cuerpo. Regresas y te posas frente a mí, me señalas tu sexo sin decir nada, me ínsitas a tocarlo. Todo es parte de tu ritual. No decimos nada, todo lo hemos dicho y todo lo hemos hecho.

La guerra del Sol. Desenlace.

2010-01-18T22:01:00.000-08:00

El atronador sonido produjo un eco dentro de mis oídos. La onda expansiva fue brutal, caí junto con la niña que gritó tan fuerte que su voz quedó en primer plano junto a todo aquel desastre. La mujer cayó a unos metros de mí, quedó inconsciente. Como pude me levanté del duro asfalto destrozado. No había notado el estado en el que se encontraba la mujer. Mi cuerpo amortiguó la caída de la pequeña pero aun así se golpeó fuertemente la cabeza. Sus llantos eran horribles, por un momento la desesperación me invadió y pensé en dejar a la niña y tratar de salvar mi vida. Rápidamente alejé esa idea de mi mente y volví a cargarla en mis brazos. Tuve que ponerla de pie, pues no toleré el dolor de mi brazo. Miré a la mujer que aun yacía inmóvil en el asfalto. Me acerqué a ella, no había mucho tiempo. No respiraba. No sabía cómo ayudarla, mis conocimientos en la materia de primeros auxilios eran nulos. El cielo se estremeció al paso de aviones militares y explosiones se escucharon a lo largo de la ciudad. Me alejé de la mujer y acerqué a la niña a mi cuerpo tratando de protegerla de cualquier cosa. Las explosiones nos rodeaban, a cualquier dirección todo caía en ruinas. Por un instante todo se congeló. No me moví ni un centímetro ni la pequeña tampoco. El aire repentinamente dejó de soplar. El cielo se calmó, ningún avión megasónico se escuchaba. Nadie gritaba, pareció que el tiempo se detuvo, el mundo se congeló. Ese silencio de muerte era igual de perturbador y atroz como los bombardeos e igual de desesperante como cuando estaba secuestrado. Levanté la vista y vi como el fuego iluminaba la ciudad destrozada. Había todo un camino de escombros frente a nosotros. Los esqueletos de los pocos árboles que quedaban se encontraban cubiertos de llamas o sepultados por los escombros. Ese silencio duró algunos treinta segundos y todo comenzó de nuevo.

Estruendos a diestra y siniestra. El viento recorrió las calles trayendo consigo un aroma fetido y hediondo, un olor a muerte; todo se cubrió de polvo blanco de escoria y después todo se puso gris negruzco producto del humo que venía de todas direcciones. Y sin siquiera esperarlo un estallido me arrojó al suelo nuevamente, la niña fue separada de mí. Cayó como a dos metros más lejos que yo. Uno de los edificios se derrumbó por completo, restos del edificio golpearon mi cuerpo, sentí un fuerte golpe en mi cabeza y rápidamente mi frente empezó a sangrar. Escuchaba los golpes de los escombros al caer. Cubrí mi cara con ambas manos, trataba de cubrir mi rostro y al mismo tiempo intentaba parar la hemorragia. La niña empezó a toser fuertemente, una capa de polvo nos cubría. Como pude me levanté y donde debería estar la mujer había un bulto de derribo. Los escombros se apoderaron de su cuerpo. La niña no había visto lo que le sucedió a su madre y no lo permití que lo viera. La levante del suelo y la cargué en mis brazo y huí del lugar.

—¿Y mamá?—preguntó la niña. No contesté.

No había otra opción que seguir huyendo, no existía refugio seguro en aquel momento. Las dos lunas seguían recorriendo el cielo en todas direcciones. Levanté mi vista y pude ver que llamas azules surcaban el cielo de un lado a otro. Escuché voces que se acercaban, el tono de voz no se escuchaba nada amigable así que decidí escondernos. Cerca de nosotros había un pequeño edificio, destruido por supuesto, en el que dos paredes destruidas formaban una V invertida. Corrí hacía allí para usarlo como un escondite rápido. La luz no llegaba hasta ese lugar. Segundos después se escucharon pasos acelerados. Observé lo que pasaba por un orificio de uno de los muros al mismo tiempo que trataba de tranquilizar a la niña pues sus sollozos nos podían delatar fácilmente. Era un escuadrón de soldados que avanzaban al lado contrario, trataban de mantener una coordinación perfecta en sus pasos y en la formación de las filas. Me llamó claramente la atención el hecho de que portaban guantes blancos, llevaban listas sus armas para cualquier cosa. Dos minutos después se habían alejado. Pude escuchar las detonaciones de sus armas. Salimos de nuestro escondite y retomamos nuestra huída. Cerré los ojos de la niña con tal de que no viera los cuerpos destrozados de soldados y civiles que abundaban por doquier. Los disparos y las explosiones no se alejaban, parecía que siempre estaban tras de nosotros. Me tropezaba a cada momento, las lunas se habían alejado y la visibilidad había empeorado. Nuestro camino era iluminado sólo por los incendios lejanos. Los ojos me lagrimeaban efecto del humo y del polvo. Había olvidado mi herida en la frente, no había notado que la sangre me resbalaba por la mejilla izquierda. Me detuve en seco, a unos cincuenta metros frente a mí avanzaba un tanque de guerra. Lo pude distinguir en la oscuridad por un pequeño incendio que se encontraba a lado del tanque. El tanque explotó en llamas azules. Una parte de él salió expulsado por los aires. Sabía que no estábamos alejados del peligro, nos encontrábamos rodeados. Giré trescientos sesenta grados buscando el camino correcto. Tomé el camino que tenía a mi derecha y corrí. Me había acostumbrado a los lloriqueos de la niña que ya me pasaban desapercibidos. Las llamas azules seguían cruzando el cielo. Una voz se escuchó, no podía entender que decía pues los ecos producidos distorsionaban el sonido de un posible altavoz. Una de las lunas regresaba, el lugar era cada vez más visible. Mi esperanza de escapar había regresado pero se esfumó al ver como la luna era cubierta por una explosión azul platinada, la vi caer hecha pedazos. De nuevo todo se llenó de oscuridad. Me detuve, ya no quería avanzar. Nuevos estruendos se escucharon en el cielo, y una explosión se alzó en una llamarada gigantesca, a pesar de haber sido del otro lado de la ciudad pude ver como se elevaba al cielo. La capa de nubes se tiño de un color naranja. La explosión incrementaba, se hacía cada vez más grande, era enorme y se acercaba a nosotros. Corrí al lado contrario, de algo de esa magnitud no se podía escapar. Podía escuchar el sonoro crujir de edificios lejanos mientras eran borrados para siempre. Todo se iluminó y una vez más fui arrojado por los aires.

Nada. Absolutamente nada.

Abrí los ojos. Era de día, tenía yagas poco profundas por todo el cuerpo. La debilidad me había absorbido por completo, no fui capaz de levantarme. Mi vista era borrosa, vi manchas difuminadas a lo lejos, algo se acercaba a nosotros rápidamente. Cuando aquello se acercó pude ver de qué se trataba: era un grupo de soldados. Estaba cubierto por trozos de escombro y vidrio. Se pararon frente a mí y con cuidado me levantaron y me recostaron en una camilla. A la niña de la misma forma. Vi sus manos, traían guantes blancos, eran los soldados de los que nos habíamos escondido o al menos pertenecían al mismo ejército. Mientras nos sacan del lugar mi vista se hizo mucho más borrosa hasta que quedé inconsciente.

Pasó el tiempo y mis heridas sanaban lentamente. Había sido salvado por El Ejercito Blanco o al menos así se hacían llamar. Nunca supe en qué lugar de Alemania me encontraba ni por quienes había sufrido tales desgracias. Con ayuda del Ejercito Blanco viajé a Atenas, uno de los pocos lugares en Europa que no se encontraba en conflicto (por lo menos no un conflicto político o de guerra). De la niña ya no supe más, se recuperó mucho más rápido que yo, aunque, hasta donde sé, no se pudo reponer de la muerte de su madre ni de todo por lo que había pasado. Se volvió fría, dura y rencorosa. Siento pena por ella. La niña se llamaba Arabelle, un águila hermosa que jamás pudo desplegar sus alas. No viajó conmigo a Grecia, fue adoptada por una familia alemana que estaban a punto de huir a algún lugar de México. Las cosas no habían mejorado en Grecia, la escases de alimento era espantosa. Peleábamos hasta por un pedazo de pan. Los Neandertales tenemos que alimentarlos como sea posible.

El sol seguía sobre nosotros, moribundo. Agonizábamos a su lado. Cada día que pasaba el entorno se volvía más frio. El día y la noche sufrían de hipotermia. Cada día lo miraba, lo compadecía como siempre lo había hecho. Era el culpable indirecto de todo lo que pasaba en mundo, claro que él no lo sabía. El mundo seguía en guerra, eso es imposible no discutirlo. Muchos llamaban a todo esto La Guerra del Sol, otros solamente lo llamaban el Armagedón. Como están las cosas sé que un día el sol ya no estará, no por el hecho de que se haya apagado, sino que un día ya no abriré más los ojos y ese día el sol habrá muerto conmigo.

FIN

Para Meche Ronquillo. Te lo había prometido. ^^

La guerra del Sol. Sexta parte.

2010-01-12T23:06:00.000-08:00

Ciudad en ruinas.

Algo sentía, como un sentimiento de desconocimiento de mí mismo. No sentía que fuera la misma persona, imaginaba que si me veía en un espejo lo rompería por no saber quién era la persona que se reflejaba en él. Estaba aislado de todo: del mundo, de mi familia, de mi país. Me arrepentí de haber abandonado Utrecht, cualquier cosa no podría ser peor que todo por lo que había pasado y las atrocidades que estaba enfrentando. Sentía que desaparecía como se esfumaban los edificios testigos de la guerra. Extrañaba mi vida tal como era, no tenía ni la remota idea de que pasaba en el mundo. Sentía que era el ser más patético que pisaba el planeta. Un ser insignificante, mediocre; una basura que se había convertido en no más que un bulto con pseudo vida al que podían vender como un artefacto de segunda mano. Era definitivo, ya no era yo, era un extraño que lamentaba vilmente haber buscado una solución a un problema imposible de resolver. No podía creer lo estúpido que había sido al creer que se podía uir de lo que no se podía escapar. Sólo deseaba mi vida de vuelta. Quería ser nuevamente yo, no sólo la mercancía que otro podría comprar. No quería abrir los ojos, eso me recordaba que estaba vivo. Nuevamente me había convertido en el niño llorón que hace tanto tiempo había sido.

Los soldados me dejaron en un mohoso sótano sin luz. Me habían puesto en pie en el marco de la puerta y como a cualquier bulto me arrojaron con fuerza por la fila de escalones. Me golpeé la cabeza y había empezado a sangrar. El brazo izquierdo me dolía demasiado, me lo había dislocado. Todo un nudo de sentimientos acumulados había estallado de tal forma que no pude soportarlo. Mi cuerpo se liberó tan bruscamente de todo que por un momento, físicamente, dejé de ser ese muchacho de veinticinco años y me convertí en un ansiando desgastado. Mi ser envejeció, sentí que era sólo piel y hueso, después, producto de la explosión, mi llanto fue inevitable y de ser un viejo decrepito rejuvenecí a aquel niño indefenso que solía ser. Y en ese lugar duré una noche o dos, tres, una semana, no lo sé. Ya no sabía cuando era de día y cuando de noche. No comía, en ocasiones me daban de beber agua con un sabor nauseabundo. En ocasiones me negaba a beberla hasta que la necesidad de hidratarme me obligarme a olvidar ese fétido sabor. De los otros dos secuestrados ya no supe nada, no los volví a ver. Aún me pregunto si siguen vivos.

Un día la puerta del sótano se abrió con brusquedad, la luz que se coló me lastimó los ojos. Rápidamente me desataron y me obligaron a levantarme. Me lastimé el brazo dislocado y no pude evitar gritar. El hombre se percató de lo que me sucedía y sin avisarme tiró del brazo. Un crujido se escuchó y volví a gritar. Me empujo para que caminara y salimos de allí. Estaba muy débil para caminar, pero no me importaba sólo quería salir. Estando afuera me di cuenta que el hombre que caminaba junto a mí no era el mismo que me había comprado. Era alguien a quien no había visto antes. El lugar parecía ser un almacén, estaba lleno de cajas vacías y polvosas. No había nadie, y salimos del edificio. Me sentía libre, estaba seguro de que el hombre me estaba ayudando, y lo estaba haciendo.

—¿Qué estás haciendo?—preguntó el hombre de aspecto nervioso que en ese momento iba llegando . Había corrido con paso torpe hasta llegar con nosotros.

—De nada sirve si muere encerrado. Todo se complicó, tendremos suerte si salimos con vida.

—Pagué por él y yo decido que hago con él.

No la pensé ni un momento más, y a pesar de mi debilidad, corrí.

—¡Regresa hijo de puta!—gritó.

Dejé de correr cuando me sentí a salvo de ser esclavo. Llegué a un lado de la ciudad donde todo era irreconocible. Los edificios ya no estaban en pie. Los vehículos estaban calcinados o aplastados. Había cuerpos de soldados por doquier. Al caminar dejaba una marca blanca y fantasmal que producía mi respiración entrecortada. No sabía a quién recurrir, en aquellas circunstancias todos éramos enemigos. Entré en un edificio semidestruido, buscaba refugio.

La noche se apoderó del mundo.

Trataba de dormir, el frío era de los mil demonios, todo mi cuerpo temblaba, estaba haciendo más frio del que era costumbre. Un aterrador estallido me despertó bruscamente. La explosión fue demasiado cerca. Las ruinas del edificio se estremecieron y polvo de escombro cayó en mi cabeza. Me puse de pie asustado. Por instinto corrí y busqué la salida del lugar. La oscuridad era impenetrable, no podía ver ni siquiera mis manos, eso me producía una sensación de claustrofobia: me sentía atrapado. Se escucharon gritos. Y una nueva explosión produjo un eco dentro de los rincones del edificio, nuevamente escombro cayó en mi cabeza, el polvo me produjo un ataque de tos. Más gritos. Como pude salí del edificio en ruinas y miré a todos lados buscando el origen de lo que estaba ocurriendo. En el cielo vi la luna, era la luna más brillante que jamás había visto, no, se movía muy rápido, no podía ser la luna. De inmediato una nueva luna apareció en el cielo. No sabía qué era eso. Se movían rápida y erráticamente. Avanzaban de norte a sur y sin previo aviso giraban a la derecha y después a la izquierda. Las dos lunas iluminaban la ciudad como lo haría la luna real. Corrí a buscar un nuevo refugio aprovechando esa oportunidad, podía ver por donde pasaba. El viento empezó a soplar ferozmente. Y una nueva explosión mucho más poderosa que las anteriores. Escuché los llantos de una niña, me giré y vi a una mujer que corría, tras de mí, con una niña de no más de seis años en sus brazos. Decidí ayudarlas, corrí hacía ellas. En un principio sus miradas fueron de completa desconfianza pero aceptaron mi ayuda. Tomé a la niña y la cargué en mis brazos, había olvidado lo débil y herido que estaba. El dolor del brazo era espantoso pero no era momento de pensar en eso. Una nueva explosión y más gritos. La niña lloraba desesperadamente. Una llamarada azul recorrió el cielo y cayó frente a nosotros. Nos detuvimos en seco. Era un tanque de guerra que ardía en unas llamas azules, era muy extraño, las llamas se elevaban unos ocho o nueve metros. ¿Cómo pudo un tanque de guerra salir despedido de esa forma? Lo evadimos y seguimos huyendo. Una explosión más había ocurrido, está vez a lado nuestro.

La guerra del Sol. Quinta parte.

2010-01-07T23:29:00.000-08:00

Mercancía.

Estaba muy débil, trataba de gritar pero mi voz no llegaba más lejos que mi aliento. Podía sentir el pasto en el que me encontraba derribado, era evidente que me encontraba a la intemperie. No soplaba el viento, en ese momento, manteníamos una tregua. Aun así, no podía ver en donde me encontraba. La oscuridad era muy espesa, no podía ver a través de ella. En el cielo no había estrellas ni luna, debía seguir nublado. No podía creer que siguiera vivo. El dolor era cada vez más insoportable, entre más consiente estaba más espantoso era. El dolor se apoderó de mi cuerpo, me convulsionaba. Los arrebatos de desesperación eran tan fuertes que mi cuerpo se retorcía diabólicamente. Al final, sin darme cuenta, quedé inconsciente.

Aquella mañana era más siniestra que de costumbre. Abrí los ojos débilmente, los parpados me pesaban demasiado. El escenario era gris, sombrío y melancólico. Me encontraba en lo que parecía un viejo parque rodeado de filas de árboles muertos, muy parecidos a los árboles terroríficos de los cuentos de brujas que me contaban mis abuelos cuando niño. El pasto estaba amarillento, y las bancas estaban destruidas. Escuché los sollozos de una mujer. No la podía ver, estaba a mi espalda. No estaba sólo. Como pude me senté en mis piernas, el esfuerzo produjo que el dolor volviera a recorrer mi cuerpo, fue imposible no gritar. Y sin darme cuenta las lágrimas saltaron de mis ojos. Miré a la mujer, la reconocí de inmediato. Era la mujer que corría a mi lado cuando tratamos de escapar, la misma que fue derribada segundos antes de que lograran dispararme. A unos diez metros de la mujer había un hombre inconsciente, o por lo menos eso parecía, no sabía si en verdad estaba aun con vida. Pude ver a otros dos hombres tirados en el pasto muerto. Todos estaban atados de pies y manos, de la misma forma que yo.

Casi lo había olvidado: mi padre, lo busqué con la mirada. Nosotros éramos los únicos que estaban en ese lugar. Me aterrorizaba la idea de que mi padre estuviera muerto, aun así tenía fe de que siguiera con vida. Me acosté de nuevo en el pasto tratando de esa forma ahogar el dolor.

—¡Oye!—gritó levemente la mujer, con ese tono de voz con el que hablan las personas cuando se impresionan—. Estás sangrando.

Giré mi cabeza lo más posible para verme la herida pero fue imposible. Pero era cierto, estaba sangrando, mi chaqueta estaba cubierta por un manto rojo aun fresco. Los demás estaban heridos pero yo era el único que sangraba. No supe si había sangrado toda la noche o sólo en el momento en el que traté de levantarme. A lo lejos escuché pasos que avanzaban hacia nosotros. Pude observarlos, parecían ser soldados.

Bajo las sombras del cielo nublado los uniformes verdes de aquellos hombres se veían grises. Miradas duras e inhumanas que miraban siempre al frente, nunca arriba y nunca abajo. En sus manos cargaban armas de alto poder, como si nosotros pudiéramos ser una amenaza. Mi mente giraba sobre sí misma, no tenía ese sentido común para saber qué es lo que pasaba en todo aquel inhóspito escenario. Las cuerdas me aprietan las muñecas, puedo sentir mi pulso como corre por mis manos.

Eran cinco soldados, tras de ellos caminaba un hombre con pasos apresurados. El hombre tenía aspecto nervioso y confundido, miraba a todas direcciones, en su mano izquierda cargaba un maletín negro. Se pararon frente a la mujer.

—¿Esta hija de puta os sirve?—preguntó uno de los soldados, el que parecía tener mejor rango. El hombre del maletín se acercó a ella y la tomó de la barbilla y la giró levemente de izquierda a derecha.

—Es fea—contestó aun con su aspecto nervioso—pero en estos días eso ya no importa. Me servirá.

Los soldados se apresuraron a levantarla y la arrastraron para llevarla con ellos. La mujer forcejeó con tal de liberarse. Uno de los soldados le cubrió boca y nariz con un pedazo de pañuelo húmedo, quedó inconsciente.

—¡Dios Santo!—vociferó el hombre nervioso—está herida—Sin haber notado antes mi presencia él me miró—¡Todos están heridos!

—Eso no importa—dijo el soldado en mando—eran balas electropunzantes, sirven para producir corrientes eléctricas en el cuerpo, son tan rápidas que no logran sentirse, antes de que ellos se dan cuenta ya están inconscientes. Las heridas son superficiales, en unos días sanaran. Nada más las usamos con ellos, el resto del grupo fue ejecutado.

Escuchar eso me produjo una fuerte conmoción, mi mente ya estaba conectada con lo que pasaba, eso significaba que mi padre estaba muerto.

—¿Sólo quieres a la zorra o quieres al resto?—Preguntó un soldado que en ese momento iba llegando.

Todos ellos nos miraban con una mirada que jamás había visto en otra persona.

—Quiero a esos dos—exclamó señalándonos con el dedo a otro hombre (que también estaba despierto) y a mí. Ambos nos miramos con terror en los ojos—los otros dos parecen estar muertos.

—Es una buena oferta y lo sabes.

El hombre entregó el maletín al recién llegado. Pude escuchar el “clic-clic” del maletín al abrirse.

—¿Dónde sacaste tanto dinero?

—Es fácil conseguirlo, a las personas ya no les interesa tenerlo guardado, creen que ya no tiene valor—el hombre soltó una sonora carcajada.

—Llévenselos.

Dos soldados se acercaron y tomaron mis piernas atadas y jalaron. No luché, era algo que no me serviría mucho. Cuando nos alejábamos tres soldados más llegaron y arrastraron al otro hombre. Y después pude escuchar como disparaban a los dos secuestrados que aun permanecían inconscientes. En ese momento me di cuenta que ya no era más que mercancía barata. Así reacciona nuestra especie cuando se siente amenazada. Escuché que alguien me decía algo:

—Bienvenido a Alemania, pedazo de mierda.

La Guerra del Sol. Cuarta parte.

2009-12-29T21:01:00.000-08:00

Cacería.

En un área boscosa se elevó una llamarada de fuego. Fue una explosión tan fuerte que fui alcanzado por la onda expansiva. Pude mantener el equilibrio pero la mujer fue arrojada bruscamente al piso. De un momento a otro, de un grupo de árboles, apareció un pelotón armado. No lo podía creer, a pesar de lo que habíamos avanzado no nos encontrábamos lejos del campo de batalla. Aparecían soldados unos tras otros. En ese momento dejé de mirar hacia atrás y me dediqué solamente a huir del lugar. Mi lado humano me decía que retrocediera y ayudara a la mujer pero mi intento de supervivencia no me lo permitió y seguí corriendo. Nuevamente una fuerte explosión. «¡Falco!» seguía gritando mi padre. El grupo se acercó a un camino de terracería que tenían enfrente. Pasaron sobre él y lo ignoraron, corrieron hacia el otro lado. Sabían que seguir ese camino, en esas circunstancias, podría ser mucho más peligroso. Los niños tropezaban y caían a pesar de ir tomados de las manos por sus padres. Parecíamos animales siendo perseguidos por algún escondido cazador.

La mujer gritó, su grito había sido mucho más desgarrador que el de aquella mañana cuando vio a su hija muerta. No me atreví a mirar atrás, sabía que estaba muerta. Era definitivo ,estábamos siendo cazados. Pude alcanzar a parte del grupo. Éramos un grupo de no más de doscientas cincuenta personas, o al menos eso creía. Todos corriendo hacía una misma dirección como una manada de búfalos aterrorizados que huían contando sólo con su buena o mala suerte. En ese momento los soldados levantaron sus armas y dispararon. Uno a uno iban cayendo, algunos morían antes de darse cuenta y otros se retorcían y gritaban en el frio suelo. Uno de los hombres que corría a mi lado desapareció de mi campo visual, había caído. La gente cargaba a los niños intentando, de esta forma, avanzar más rápido y para poder protegerlos lo más posible. Vigilaba a mi padre que corría mucho más delante de mí, levemente se detenía para mirarme. Un grito en mi oído derecho y la mujer que se encontraba a un metro de mí cayó atrozmente. Estuve a punto de rendirme, no le veía caso, corriera o no, moriría.

En ese instante se bloqueó todo lo que me rodeaba. Dejé de mirar lo que ocurría, el cielo desapareció y todos parecían convertirse en organismos inexistentes. Nada más quedaba un trozo de ellos: sus almas que vagaban de un lugar a otro sin saber hacia dónde dirigirse, hacia donde escapar, pues sólo eran almas sin sentido de orientación. Y de mí ya no supe nada, mi pensamiento se puso en blanco. Estaba aturdido. Para ese momento me encontraba rosando el filo de la tierra y del pasto congelado. El frio se apoderó de mí. Mis ojos ya estaban cerrados. A la lejanía escuché lo que parecía un susurro: «Falco».

Era un ser ligero, simple e inmenso. Podía volar sobre el abismo, flotar en el vacío del infinito, vagar por los rincones del oscuro universo y recorría todo lo que era posible siguiendo la dirección del viento. No sabía si seguía siendo yo o era otra cosa completamente ajena a mí. El tiempo dejó de existir, no tenía ni la remota idea de cuánto tiempo había pasado. Un segundo era tan largo como la eternidad y al mismo tiempo la eternidad no era más que un segundo. Sin saber que había ocurrido abro los ojos. Seguía noqueado, no sabía dónde estaba, ni cuánto tiempo había pasado. Sólo tuve la conciencia suficiente para darme cuenta de que seguía vivo.

Mi rostro estaba pegado al suelo, me quemaba. Tenía una sensación de ardor en el rostro, ese efecto que se produce por el frio excesivo, como cuando un trozo de hielo se desliza por tus manos o por tu rostro por mucho tiempo, una sensación que arde, que quema. Ese ardor de hielo.

Sentí una fuerte punzada en mi espalda baja. Estaba herido. No recordaba que había pasado. Traté de mover mis brazos pero fue imposible, tenía mis manos atadas y mis piernas igual. El cazador tenía a su presa.

La guerra del Sol. Tercera parte.

2009-12-20T12:53:00.000-08:00

Llantos Frios.

Ya no contábamos con vehículos. Se fueron quedando en el camino, algunos dejaron de funcionar y otros se quedaron sin combustible. Solo las grandes ciudades cuentan con el combustible, esto fue algo que no tomamos en cuenta. Eso era uno de las tantas cosas que da indicios de nuestra avanzada metamorfosis de seres pensantes a seres inferiores: a verdaderos animales. Ya no tenemos recursos, el dinero ya no existe, ya no tiene valor. Cruzamos por lo que pareciera un campo de cultivos, ahora hay árboles agonizantes a punto de morir si es que no han muerto ya. Había cadáveres de animales por todas partes, no apestaban, el frio no lo permitía. Por el momento todo estaba calmo, nadie hablaba, caminábamos sin levantar la mirada. Aquel pueblo había sido el refugio perfecto hasta hace dos semanas cuando todo empeoró. Taques de guerra cruzaban por las orillas del pueblo. Y vehículos camuflados avanzaban rápidamente en lo que parecía una fila india de manchas verdes. Los soldados cargaban en sus manos enormes armas que jamás había visto. Sus miradas eran despreciables y con el claro mensaje de que los civiles desaparecieran de sus vistas. Todo había estado tan bien hasta hace dos semanas.
No teníamos un destino específico, en esos momentos sólo caminábamos sin importar a donde llegáramos. De pronto ese ya característico sonido de los aviones megasónicos retumbó en mis tímpanos, está vez nadie reaccionó. Ya no importaba nada. La tarde estaba cubierta por un manto gris azulado: se estaba nublando. No podíamos continuar, cuando el cielo estuviera completamente nublado la visibilidad sería espantosa, además no faltaba mucho para el anochecer. Nos dívimos en grupos de cincuenta personas. Muchos traían los pocos alimentos que les quedaban, no quedaba de otra que compartirlos con el resto. A unos cien metros de nuestro improvisado campamento había un lago, nueve personas y yo hicimos unas feas cañas de pescar con ramas secas y con el estambre del gorro de una de las señoras. Bajo una roca encontramos larvas de insectos (la mayoría muertas) y las usamos como carnada. Entramos a las heladas aguas del lago y arrojamos la carnada atada al estambre y rezamos para que por lo menos uno de nosotros pudiera pescar algo. Me persigné y esperé ese pequeño milagro. Ya había oscurecido y no habíamos podido pescar ni un pequeño y miserable pez. Desvié mi mirada hacia el campamento y visualicé una larga fila de fogatas.
—¡Pesqué algo, pesqué algo! —gritó una mujer rechoncha cubierta por un abrigo completamente destrozado. Jaló rápidamente de la cuerda de estambre con la esperanza de que este no se rompiera y trajo consigo a un pez, no muy grande, que se retorcía para zafarse del anzuelo de alambre. Tomó al pez con ambas manos para evitar que escapara y salió del agua. Estaba realmente entusiasmada. Corrió hacia el campamento presumiendo su logro. Los demás liberamos un suspiro que más bien era un quejido de frustración. Quince minutos después un hombre que estaba a mi derecha también había logrado pescar pero la cuerda de estambre se rompió. Gritó una maldición y dejó que se la llevara el viento, todos reímos. Al final nos dimos por vencidos y regresamos al campamento con un cierto grado de decepción, en cambio la mujer que había logrado pescar actuaba como si hubiera sido la heroína del día. La comida era escasa por lo que muchos no pudieron conseguir alguna ración. Por supuesto se le dio prioridad a los niños, que por cierto eran bastantes.
A pesar de las decenas de fogatas el frio era insoportable, muchos no pudieron dormir esa espantosa noche. Cuando desperté vi que cinco personas hacían un intento más por pescar. El pasto a mi alrededor, a pesar de estar cerca del fuego, estaba cubierto por una capa de hielo. La garganta me dolía demasiado, traté de hablar pero no pude, mi garganta se encontraba bloqueada. No fui el único que resintió el fuerte golpe de la noche: eran demasiadas personas que tosían al mismo tiempo, parecía que había empezado una pequeña epidemia.
El ambiente aun estaba cubierto por nubes y eso se reflejaba en el ánimo de todos: en sus lúgubres miradas, en sus manos frías que frotaban con tal de calentarlas, en el escaso apoyo moral que se daban unos a otros y en la actitud melancólica que me envolvía. Los niños eran los más afectados, no reían y mucho menos jugaban. Abrazaban a sus padres como diciendo “No me quiero morir”. Una corriente fría nos abrazó sin previo aviso, nos acercamos mucho más a las fogatas que no tardarían en extinguirse. Los maderos de los alrededores habían sido arrojados en su totalidad al fuego, ya no quedaba ni un solo trozo seco. Los arboles de los alrededores aun estaban vivos, se resistían a morir a pesar de estar cubiertos por escarcha. Era obvio que no servían como leña.
El silencio entre nosotros se rompió al escucharse los fuertes llantos de una mujer. Todos miramos al grupo de personas que estaba un poco alejado de nosotros, pero los llantos se escuchaban como si la mujer estuviera a nuestro lado. La mujer estaba cubierta por espantosas pieles de animales, estaba arrodillada y en sus manos cargaba lo que parecía ser un bulto de ropas viejas y apestosas.
—¡Mi niña! —gritó— ¡Está muerta! ¡Mi Niña!
La mujer empezó a mover las ropas del rostro de la niña, fue en ese momento cuando la pude ver. Me levanté, al igual que muchos, y corrí hacia donde se encontraba la mujer. Sus gritos eran espantosos, tétricos, que provocaban que hasta la persona más dura se estremeciera. La mujer juntaba su frente con la de la niña mientras que un hilo de baba se le escurría de su boca abierta. Los niños cercanos a ella cubrían sus oídos con sus manos y cerraban sus ojos, eso los aterraba. La niña no parecía tener más de cinco años, se quedó dormida pero nunca despertó. El llanto de la mujer era tan fuerte que su eco se escuchaba a la distancia. Un hombre ya entrado en años se le acercó y trató de consolarla, al parecer el hombre era el abuelo de la niña. Ya no quería estar viendo lo que pasaba, mucho menos quería estar escuchando los desgarradores gritos. Tres hombres decidieron cavar la tumba, no contaban con herramientas así que tendrían que usar sus manos. Los acompañé con tal de no estar viendo esa escalofriante escena. Cerca del lago decidimos hacer la fosa y escarbamos con nuestras manos, la metamorfosis había terminado: ya éramos animales. Tardamos demasiado en hacer un hoyo lo suficientemente grande para que el cuerpo de la niña cupiera en él. La tierra estaba prácticamente congelada, mis manos dolían por lo frías que estaban, tenía que detenerme para darles calor. Sepultamos a la niña entre los sollozos de los familiares. Con dos de las ramas y el estambre que se habían usado para la pesca se creó una cruz. Una mujer talló en una piedra plana el nombre de la niña, el año de su nacimiento y el año de su muerte.
Retomamos nuestra marcha hacia ese destino que no conocíamos. Miré hacia atrás y vi que la mujer se quedó allí, sola, junto a la tumba, a rodillas, creo que estaba rezando. No lo sé. Por un momento sentí pena por la mujer, la pena era tan grande que preferí regresarme y acompañarla. Creí que todo lo que estaba pasando me había insensibilizado pero no era así.
—Falco ¿a dónde vas?—preguntó mi padre.
—En un momento los alcanzo—me limité a contestar con la débil voz con la que contaba y seguí caminando.
Iba ensayando lo que le diría, no era bueno para esas cosas. Fue en eso cuando vi que se levantaba de la húmeda tierra y miraba hacia el lado contrario, me detuve. Algo estaba pasando.
—¡Falco!—gritó mi padre.
La mujer empezó correr, yo empecé a retroceder. Algo estaba pasando pero no sabía que era.
—¡Falco!
Corrí, todos estaban haciendo lo mismo. «¡Falco!» Corrí como nunca había corrido, tenía miedo, mucho miedo ¿a qué? No lo sabía exactamente pero tenía un mal presentimiento sobre todo aquello.
Nuevamente la muerte se acercaba a nosotros.

La guerra del Sol. Segunda Parte.

2009-12-10T23:59:00.000-08:00

Cosas en el cielo.

Ya no recuerdo como vivíamos hace algunos años. Somos nómadas, vivimos en un lugar por muy poco tiempo. Hace ya un año que llegamos a vivir a este lugar y estamos a punto de emigrar nuevamente. Poco a poco nos acercamos al sur, se supone que es donde hay más calor. Somos como aquellas aves migratorias que viajan al sur durante el invierno y regresan durante el verano, sólo que ellas un día ya no regresaron. Eso haremos nosotros: huir, escapar y no regresar. Ya no somos humanos, somos sólo simples animales que hacen lo que pueden con tal de sobrevivir.

Sentado al borde de una colina congelada miraba hacia el este. El sol, o lo que queda de él, está justo arriba de mí. A lo lejos, al este, un resplandor enceguecedor deja su marca en el cielo. Una mancha blanca, pareciera un cometa que atraviesa el cielo tan cerca del planeta que deja su rastro de un lado a otro del mundo. Parece un misil, sí lo es, un ensordecedor y escalofriante sonido llega a mis oídos dos segundos después de que el arma apareciera en el cielo. Parece ir al norte, muy lejos de aquí. Lo sigo con la mirada hasta que se pierde en la curvatura de la Tierra. Dejo escapar un profundo suspiro que se hace evidente en un nada discreto aliento blanco que se desprende de mi boca y se fusiona con el ligero viento frio que mueve mi cabello de un lado a otro.

Mis manos se entumecen y mis orejas arden, no son rivales para el clima. Regreso a casa con la cabeza gacha, mirando el camino de terracería que me conduce por medio de aquel viejo pueblo, aun nuestro hogar. No llevamos mucho tiempo aquí, pero el pueblo ya estaba situado en este lugar, había sido abandonado tiempo antes por una población que ya había huido. Ahora nos tocaba a nosotros, aunque aun no sabíamos cuando sería el momento más adecuado para seguir con nuestro escape del mundo. Escapar es imposible, estamos atrapados, somos prisioneros de nuestro propio mundo. Un fuerte crujido era producido con mi caminar. La congelada grava del camino, al hacer contacto con mi viejo calzado, crujía como el cereal en la boca de un niño. Pude observar al mismo hombre que había visto antes. El hombre cargaba en su espalda una gran cantidad de madera, se jorobaba tanto que parecía que estaba a punto de perder el equilibrio y golpearse bruscamente contra las piedras filosofas que abundaban en el camino.

De pronto un rayo de luz alumbró más al pueblo de lo que ya estaba. La fuerza del sol no era suficiente como para iluminar al planeta como lo había hecho siempre, estábamos a media luz como quien dice. Mi sombra se proyectó claramente en el suelo, tintineaba con la luz, se hacía más clara y rápidamente se volvía a hacer opaca, nuevamente en menos de un segundo se hizo clara. Un potente y gigantesco misil cruzó justo arriba del pueblo, reaccioné rápidamente y me tiré al suelo boca abajo y cubriéndome la cabeza con las manos. Sabía que eso no me ayudaría mucho en una explosión de esa magnitud pero reaccioné así por instinto. Escuché algunos gritos muy cerca de mí y otros a la lejanía. Cerré mis ojos y los apreté fuertemente. Creí que era el fin. De un momento a otro el misil desaparece en las colinas del otro lado del pueblo. Segundos después lo escucho estallar. Abro los ojos y me levanto dudando de hacerlo, miro al cielo y veo la marca que dejó. Los vecinos salen temblorosamente de sus casas y miran las colinas. Se juntan y hablan sorprendidos de lo que había pasado, muchos no estaban seguros de que es lo que había pasado. Algunos apuntaban a la marca que había dejado.

—Falco —se me acerca un hombre— ¿Qué era eso? ¿Lo viste?

—No lo vi bien —contesté rápidamente— pero creo que era un misil. Uno que no se había visto antes.

Los demás vecinos me miraron y después se acercaron al hombre con el que estaba hablando.

—¿Cómo era? —dijo una mujer mientras ponía la vista en la marca del cielo que ahora se estaba desintegrando.

—Era demasiado enorme, creo que no era del Ejercito, debe ser uno enemigo. No sé cómo era, como dije, no lo vi bien. Me tiré al suelo de inmediato.

Empezaron todos a hablar al mismo tiempo, no entendía que era lo que decían. Cada vez salían más curiosos de sus hogares, unos curioseaban viendo la discusión y otros veían el punto luminoso que se mostraba tras las colinas. El viento empezó a soplar mucho más fuerte, había dejado de ser una leve corriente. Todos los vecinos estaban completamente abrigados de pies a la cabeza, algunos traían abrigos decentes que habían podido conseguir cuando aun estábamos en la ciudad de Utrecht. Algunos otros traían encima pieles de animales, realmente parecían sacados de la era glacial, no le pedían nada —en apariencia— a los Neandertales. Habíamos abandonado Utrecht por conflictos políticos y militares, y por el espantoso clima claro. Llegamos a este pueblo olvidado como refugiados, pero ahora este lugar ya no era seguro.

De repente un escalofriante sonido se apoderó de todo, las ventanas de las casa temblaron bruscamente, todos nos llevamos las manos a los oídos, incluso algunos gritaron. Miramos el cielo, no había nada. Nuevamente el mismo sonido creo el caos. Miré las colinas y fugazmente logré ver qué era lo que producía el espantoso ruido. Eran aviones militares megasónicos, los más veloces del mundo.

—¡Son aviones Megasónicos! —grité.

Y un segundo después grandes explosiones se escucharon. Caían bombas, una tras otra. Parte del cielo se iluminó tanto que se veía de un azul claro, un azul tan claro que muchos ya lo habían olvidado, no era ese azul marino al que todos ya estábamos acostumbrados. Me quedé paralizado viendo lo que estábamos presenciando, varios corrieron a buscar refugio en sus hogares y unos cuanto se tiraron al suelo. Dos minutos después todo estaba en calma nuevamente. Una vez más los vecinos se reúnen a discutir.

—Ha llegado la hora de marcharnos —dice un hombre corpulento— este lugar ya no es para nada seguro.

Todos aceptaron la idea, era algo necesario. Para los inicios de la tarde del día siguiente, en aquel pueblo, ya no quedaba nadie.

La guerra del Sol. primera parte.

2009-11-04T09:46:00.000-08:00

2023

Era una fría mañana de noviembre. El mundo se mantenía en completo silencio, las calles estaban vacías, era extraño. Había una vaga sensación de nostalgia producida por el leve vuelo del viento. El sol brillaba débilmente, sus rayos iluminaban de una forma tan simple que no parecía que hubiera amanecido hace ya algunas horas, iluminaba como ilumina un sol que no se ha levantado desde la orillas del mundo. Estaba muriendo. Nadie sabía porque, pero el sol moría rápidamente, dejaríamos de existir junto con él. El mundo entero había entrado en pánico hace años, ahora están resignados a morir a lado de la estrella agonizante. Me encontraba a las afueras del pueblo, cubierto por una gruesa chamarra que me aislaba muy poco del frio del mundo. Miraba al sol, lo contemplaba, lo compadecía. Me senté en lo más alto de una colina, suspiraba, me hacía preguntas de las que nadie conocía la respuesta. Grandes bolas de humo abandonaban los hogares desde lo más alto de las chimeneas, todos tratando de calentarse lo más posible. Nadie salía a la calle, era el único que estaba a las afueras o al menos eso parecía. Al final pude ver a un hombre que recogía maderos helados al otro lado del pequeño pueblo. A duras penas lo podía distinguir entre las sombras producidas por una especie de mezcla de noche y de día.

Era el año de 2023, estaban pasando cosas que predecían que pasarían en millones de años. Pero todo lo que científicos habían dicho se había hecho real en menos de diez años. Todo fue tan rápido que la histeria se propagó por el mundo como un cáncer gigantesco que asesinaba al mundo. Se habían desatado las más extrañas guerras que se hubieran creado en siglos. Ya no importaban los motivos por cual declarar la guerra, ya no importaba si se ganaba o se perdía pues el final siempre sería el mismo. Una de ellas pasaba muy cerca de aquí.

El perro

2009-10-18T23:29:00.000-07:00

Así habían pasado las cosas. Aquel perro era demasiado viejo, algunos quince años le calculo. Quién yacía muerto en las piernas de su amo fallecido. Sólo eso esperaba, que su amo también durmiera eternamente. Era un perro enfermo, débil, de mirada cansada y triste. Pelo grisáceo cubierto por una capa de canas que se caían con la más leve brisa del viento. Era un perro débil, pero con fortalezas a la vez. Su nombre: Matías; nombre humano para un animal, pues era más que una simple mascota. Pertenecía a Rita, quién fuera esposa de aquel hombre que muriera en aquel gastado sofá color miel. Rita no era la mujer más dulce del mundo, ni la más sensible, ni la más amorosa. Era una mujer de edad avanzada como lo son muchas. Piel arrugada, gafas rotas, ojos secos, labios perdidos entre las facciones distorsionadas de su rostro y con un aro de madera, que sostiene un pedazo de tela para bordar, que se balancea entre sus artríticos dedos. Ella era así, simple, común y esposa. Esteban la había amado, claro, era el amor de su vida.

Un día sin previo aviso, sin un solo indicio, ella no despertó. Esteban la miró toda la mañana, recostada en su vieja cama y cubierta por aquella sabana rosa remendada por ella misma. La miraba extrañado, esperaba que despertara pero no lo hacía. Rosaba la reseca piel de su brazo, no reaccionaba. Los labios de Esteban temblaban ante la idea de haberla perdido. No quería estar sólo. Claro, Rita no era la mujer –la anciana– perfecta pero era su esposa. Matías, desde el patio trasero, ladraba de tal forma que parecía que lloraba. Los dos hijos de Rita reían desde el otro lado de la casa, no habían notado que aquella mañana su madre no se había levantado de la cama a la hora que acostumbraba.

De eso ya hace cinco años. Los hijos se fueron y ya no regresaron. La tumba de Rita perdida entre la mole de lapidas blancas en un panteón olvidado. El pelaje de aquel animal se desvanecía con el tiempo. Estaba allí junto con el único amo que aun acompañaba. ¿Quién dice que los animales no sienten? Matías sabía que Esteban lo necesitaba. Y Matías allí seguía a su lado, sin importar lo cansado que ya estaba. Sus lagañosos ojos estaban prácticamente ciegos, sólo lograba ver manchas. Cojeaba desde hacía ya tiempo. Aquel perro estaba realmente enfermo. Era un milagro que siguiera con vida. Matías sólo tenía una razón para seguir viviendo: acompañar a su amo hasta el último momento. Su amo se sentía solo, abandonado. Nunca pensó que aquel animal avejentado estaba a su lado, sin dejarlo solo y sin abandonarlo.

Esteban miraba la ventana día tras día, como esperando un milagro, como esperando a que un rostro familiar cruzara aquella calle fingiendo una sonrisa o solo formando una mueca torcida en un rostro despreocupado. Matías sentía lastima mientras lo veía desde el fondo de la salita de estar.

Una mañana Esteban salió de su cuartito, fatigado, arrastrando sus reumáticos pies. Caminó por el pequeño pasillo que separaba su cuarto de la cocina. Tomó el último trozo de pan duro que quedaba en la polvosa alacena y lo partió en dos. Uno de los trozos de pan lo lanzó cayendo justo en el hocico abierto de Matías. Como pudo lo fue destrozando, en pedazos más pequeños, las migajas inundaban sus labios y su apestosa camisa. Caminó hacía la salita, se postró en el sofá y miró un momento por la ventana. Matías lo miraba a la distancia con la cabeza gacha. Mirando a su amo como poco a poco dejaba su cabeza caer. Mirando como poco a poco dejaba que aquellos ancianos ojos se cerraran. El perro esperó un rato, pasaban los minutos y el perro sólo lo miraba. Matías se levantó del frio y sucio suelo y subió, de un salto, a las piernas de su amo. Ya podía descansar, ya no había alguien a quien hacerle compañía. Ya podría descansar.

El Sofá

2009-10-06T16:34:00.000-07:00

Y allí murió, sentado en su pequeño sofá recubierto de terciopelo color miel. Y allí murió sólo, olvidado y con la ahogante sensación de tristeza. Sus lágrimas se evaporaron al recorrer sus marchitas mejillas, sus cansadas manos reposaban en los descansabrazos del sofá. La luz del sol de aquella fresca mañana de noviembre se desplazaba, cruzando las delgadas y gastadas cortinas azules, para cubrir con un manto luminoso aquella minúscula y descuidada salita de estar. Un viejo perro sin pelo en gran parte de la espalda dio un salto y se acurrucó en las piernas ya frías del aquel hombre, miraba por la ventana con sus ojos lagañosos. La cabeza del anciano colgaba de su cuello como tratando de ver el piso manchado de suciedad. Su boca estaba entreabierta, mostraba los pocos dientes que aún le quedaban de aquella podrida dentadura.
Su camisa cubierta por una capa de moho apestaba demasiado, no se la había quitado en semanas (o al menos eso aparentaba). La asquerosa camisa a cuadros estaba desabrochada de la parte de arriba, dejando a la vista los bultos en su pecho que sus costillas le producían. Los pantalones vaqueros azules que llevaba puestos apestaban a meados, tenían una inmensa mancha de café justo en la entrepierna de hace semanas. En sus resecos labios tenía restos de migajas del trozo de pan que había comido justo aquella mañana.
Murió de tristeza, de sufrimiento, de abandono, de falta de compasión. Ni el hambre, ni la vejez, ni la enfermedad habían acabado con su vida. Estaba solo. Completamente descuidado. Sí tenía hijos, los tenía. ¿Dónde están? Quién sabe, hace ya muchos años que se fueron, ya no regresaron. Ellos un día dijeron “Volveremos pronto”, se despidieron con una mueca que se confundía con una pequeña sonrisa. El anciano miraba día tras día por aquella ventana mirando hacia la calle, realmente esperaba que regresaran, en verdad pensaba que regresarían.
El tiempo pasaba y ni una sola llamada y ni una sola carta. Nada. El poco dinero que tenía se agotaba. Todo se acababa. La casa era vieja, tan vieja como él, también moría junto al anciano. Ya no le importaba nada, estaba solo. Sus ojos estaban secos de tanto llorar, había días que lloraba pero las lágrimas nunca aparecían.
Y en aquel pequeño sofá terminó su vida. Nadie lo visitaba, sus vecinos supieron de su muerte semanas después cuando la hediondez salía por todos los rincones de la casa. El feo y enfermo perro murió ahí mismo, en sus piernas, murieron uno junto al otro.
Muchos comentaban sobre aquel hombre, algunos sentían pena, otros seguían como si nada hubiera pasado. Algunos comentaban que en sus labios se dibujaba una ligera sonrisa o al menos eso parecía.
Al final de cuentas, meses después todos olvidaron al hombre e ignoraban completamente a la fea casa que les recordaba lo ocurrido.
Un año después la casa fue destruida y vendieron el terreno, los hijos lo ordenaron así aunque ellos nunca hicieron acto de presencia.

Cuervos

2009-09-28T12:56:00.000-07:00

Vuelos subconscientes

Letras nocturnas.

Muñeca Torturada

Catedral Basílica de Durango

Refracción

Vals Paranoia

Vislumbrar

Universo

María Sangrienta

Mi vida se torna de piedra.

Dolor de madre

Estática

Hoy hay relámpagos salen de los cables de luz caen los pájaros hechos polvo yo sólo miro especulo, es que de poesía no se nada como tampoco sé caminar sobre el sol por eso miro los relámpagos los rayos que salen de esos postes de luz.

El verdadero mundo siempre saltará sobre nosotros.

Muelle

La Paz del atardecer.

Agua Esmeralda

Sombra

Catedral Metropolitana

Más acá del cielo

El templo de la serpiente ave.

La caída

El Tunel

San Ildefonso

Medusa de madera.

Microcuentos

Árbol de media noche.

Luciferus III

Luciferus II

Luciferus

Las nueve puertas del abismo

Intermedio

Se baja el telón.

Escombros

Las nueve puertas del abismo

De tu sangre

Beso inolvidable.

Astrología del bosque

Reencuentros dentro de una mente que olvida

Lacrimosa

Algoritmos

La Esfera

Extraños

Enero

Frío invernal

Señorita Redan

Señorita Redan

Soy...

Infinito

Seres de piedra

Espera

¿A qué juegas poeta?

La Dama de la Bruma (3ra. Parte)

Al encontrarnos de nuevo.

La Dama de la Bruma (2da. Parte)

La Dama de la Bruma (1era. Parte)

Ruta Sur

Refracciones

Seres del cielo.

El escritor y el café.

Cierra los ojos y dime lo que ves.

Crónica de una noche en una central de autobuses.

Cadáver exquisito.

Regresiones a días atrás.

Escucha el sonoro silencio.

Cadáver exquisito.

Dama Nocturna

Divagando momentáneamente.

Del Polvo al viento, del Viento al polvo.

Qué se yo del mundo, qué sé yo de mí

Y nos parecemos.

Afrodita, abraza mi espina dorsal.

Ojos Blancos

No pretendo nada.

Estigmas de sangre fría.

Esa Noche.

Ritual.

La guerra del Sol. Desenlace.

La guerra del Sol. Sexta parte.

La guerra del Sol. Quinta parte.

Hoy hay relámpagos
salen de los cables de luz
caen los pájaros hechos polvo
yo sólo miro
especulo,
es que de poesía no se nada
como tampoco sé caminar sobre el sol
por eso miro los relámpagos
los rayos que salen de esos postes de luz.